Lyrics and translation Procol Harum - In the Wee Small Hours of Sixpence

In the Wee Small Hours of Sixpence

In the wee small hours of sixpence
And the lighted chandelier
Stands a rusty old retainer
Whose old eyes are filled with tears
For his master, Good Sir Galant,
Who is now off to the wars
And although his eyes are crying
We know grief is not the cause
And if grief is not the reason
He must be of sterner stuff
And his sword though old and rusty
Must be blunt as sharp enough

In the wee small hours of sixpence
And the broken window pane
Stand the remnants of the evening
Who are waiting all in vain
For the crowing of the cockerel
Showing morning is not night
But the air is filled with silence
And the daylight is not bright
But still darkness is no reason
We are men of sterner stuff
And our swords though old and rusty
Still are blunt as sharp enough.

In the wee small hours of sixpence
And the hat-stand in the hall
Waiting only for the morning
Shadows flitting ′cross the wall
And perhaps that old retainer
Whom now giving of his all
May have once been just as we are
And now has no face at all.
But still grief was not the reason
He was made of sterner stuff
And his sword though old and rusty
Still was blunt as sharp enough.

Dans les petites heures de six pence

Dans les petites heures de six pence
Et le lustre allumé
Se tient un vieux serviteur rouillé
Dont les vieux yeux sont remplis de larmes
Pour son maître, le bon Sir Galant,
Qui est maintenant parti à la guerre
Et bien que ses yeux pleurent
Nous savons que le chagrin n'est pas la cause
Et si le chagrin n'est pas la raison
Il doit être d'une trempe plus dure
Et son épée, bien qu'ancienne et rouillée
Doit être aussi émoussée qu'assez tranchante

Dans les petites heures de six pence
Et la vitre brisée
Se tiennent les restes de la soirée
Qui attendent tous en vain
Le chant du coq
Montrant que le matin n'est pas la nuit
Mais l'air est rempli de silence
Et la lumière du jour n'est pas brillante
Mais l'obscurité n'est toujours pas une raison
Nous sommes des hommes d'une trempe plus dure
Et nos épées, bien qu'anciennes et rouillées
Sont encore aussi émoussées qu'assez tranchantes.

Dans les petites heures de six pence
Et le porte-chapeau dans le hall
N'attendant que le matin
Des ombres qui filent à travers le mur
Et peut-être que ce vieux serviteur
Qui donne maintenant tout ce qu'il a
A peut-être été un jour comme nous
Et n'a plus de visage du tout.
Mais le chagrin n'était toujours pas la raison
Il était d'une trempe plus dure
Et son épée, bien qu'ancienne et rouillée
Etait encore aussi émoussée qu'assez tranchante.