Lyrics and translation Prezident - Der ewgie Ikea

Der ewgie Ikea

Na ja, Dante hat Vergil gekriegt, von daher
Vielen Dank für nichts, für wer auch immer dieser Typ hier ist
Ich mein', er hat's erzählt und ich so: cool, Bruder
Ich glaub', es war Autor bei der Vice oder YouTuber
Irgendsowas würdeloses, irgendwas mit Cordhose
Mein Führer durch das Jenseits holt mich ab in einem Ford Focus
Fährt beharrlich hundertzwanzig auf der Mittelspur
Wir hören beide MoTrip-Alben auf dem Weg zum Limbus durch

Nach zwei, drei Stunden ganz kurz eingenickt
Zum Schneiden dicker Nebel, als ich aufwach' und zur Seite blick'
Ich frag', wie lang hab' ich geschlafen?
Er winkt ab mit Besserwisserlächeln, Zeit sei hierzulande keine Frage
Klingt als sagt er's auswendiggelernt auf, wir fahren
Noch 'ne Weile bergauf, dann klärt's auf, ich schau' hinter uns
Ins Tal hinab, erst jetzt erkenn' ich die wie Demobullen
In Kampfmontur eingepackten Cherubimgrenzkontrollen
Denn wer nie so recht gelebt hat, dem ist auch kein rechter Tod vergönnt
Und der ist für diesen Ort bestimmt, von den Bienenwaben
Der Bürozellen ins auf Raten finanzierte Grab, erst totstellen
Dann sterben, dann weiter totstellen
Im ewigen Ikea, im Limbus
Der graue Parkplatz im generisch tristen Vorort
Der letzte Atemluft verzehrende, nichtssagende Smalltalk

Kurz vor dem Gipfel hält der Wagen an, wir

Steigen aus und stapfen durch den grauen Schnee am Straßenrand
Es nieselt, der Himmel grau, das Wetter diesig
Kalt ist es nicht wirklich, nur so 'n bisschen ungemütlich
Gemäßigt halt und ganz leise aus der Ferne schwirren die
Schmerzverzerrten Schreie der Verdammten durch die Ewigkeit

Nach zwei, drei Kilometern eine Lichtung
Wir sind schon längst nicht mehr allein, mit uns in eine Richtung

Gehen Hunderte, Tausende, mit bräsigen Gesichtern
Selfies schießend noch im Jenseits, als die ewigen Touristen
Die sie sind, unfähig zu jeder Transzendenz
Und so öde, dass man nicht mal in der Hölle an sie denkt
Geschweige denn sie haben will, weswegen ihre Heerscharen
Den Außenrand der Trichterstadt der Qualen füllen
Den nullten Kreis, den Ort der Seelen, die keine waren
Zentrum und Emblem eine sich drehende weiße Fahne
Denn wer nie so recht gelebt hat, dem ist auch kein rechter Tod vergönnt
Und der ist für diesen Ort bestimmt, von den Bienenwaben
Der Bürozellen ins auf Raten finanzierte Grab, erst totstellen
Dann sterben, dann weiter totstellen
Im ewigen Ikea, im Limbus

Die Fahrt im Fahrstuhl, die sich endlos in die Länge zieht
Die ewig gleiche Dauerwerbesendung, die nie enden wird
Der Limbus – bewacht von Dreikopftölen mit Pottschnitt

Voller Bürostuhlzentauren, Legehennen, YouTube-Prominenz
Praktikanten ihrer eigenen Existenz, gesichtslose Anzugträger
Graue Massen, Touris, die Selfies machen vor dieser scheißweißen Fahne mit

Ihren scheißweißen Smartphones, ein paar ohne Köpfe, ohne Arme
Nur noch Smartphone ... Beine, Torso, Hals, Handy ...
Und debile Smilies schweben wie Ballons über der Menge
Und kacken Evaluationsbögen, angetrieben von Synergieeffekten

Und Terry, Jan und Ska tanzen ausgelassen und unübergriffig zu Weltmusik
Es ist ein Kreisverkehr ohne Abfahrt
Und der Wind dreht sich im Kreis
Und mit ihm die Fahne
Und alle hinterher
Auf ewig
Aber keiner merkt was
Sonst wär's ja die Hölle
Aber ist nur der Limbus
Der ewige Ikea
Wer noch was mitbekommt, ist kein Teil davon ...
Glaub' ich

L'éternel Ikea

Ouais, Dante a eu Virgile, alors...
Merci pour rien, à qui que ce soit ce type
Je veux dire, il me l'a raconté et j'étais là, cool, frère
Je crois qu'il était auteur chez Vice ou Youtubeur
Quelque chose d'indigne, quelque chose avec un pantalon en velours côtelé
Mon guide pour l'au-delà vient me chercher dans une Ford Focus
Roule obstinément à cent-vingt sur la voie du milieu
On écoute les deux albums de MoTrip sur le chemin du Limbes

Après deux, trois heures, je me suis assoupi
Pour couper un épais brouillard, quand je me réveille et regarde sur le côté
Je demande, combien de temps j'ai dormi ?
Il fait un geste de la main avec un sourire suffisant, le temps n'est pas une question ici
On dirait qu'il le récite par cœur, on roule
Encore un peu en montée, puis ça s'éclaircira, je regarde derrière nous
Dans la vallée, je ne reconnais que maintenant les
Contrôles de la frontière des Chérubins en tenue de combat, comme des taureaux de démolition
Car celui qui n'a jamais vraiment vécu ne mérite pas une vraie mort
Et c'est pour cet endroit qu'il est destiné, des rayons de miel
Des cellules de bureau à la tombe financée à crédit, d'abord faire le mort
Puis mourir, puis continuer à faire le mort
Dans l'éternel Ikea, dans les Limbes
Le parking gris dans la banlieue générique et terne
Le dernier souffle de vie, un bavardage insignifiant

Juste avant le sommet, la voiture s'arrête, nous

Sortons et marchons dans la neige grise sur le bord de la route
Il pleut, le ciel est gris, le temps est brumeux
Il ne fait pas vraiment froid, juste un peu désagréable
Tempéré et très doucement, au loin, flottent les
Cris de douleur des damnés à travers l'éternité

Après deux, trois kilomètres, une clairière
On n'est plus seuls depuis longtemps, avec nous dans la même direction

Marchent des centaines, des milliers, le visage morose
Prenant des selfies dans l'au-delà, comme les éternels touristes
Qu'ils sont, incapables de toute transcendance
Et si fades que même en enfer on ne pense pas à eux
Et encore moins envie de les avoir, c'est pourquoi leurs armées
Remplissent la périphérie de la ville-entonnoir de la souffrance
Le cercle zéro, le lieu des âmes qui n'en ont jamais été
Au centre et emblème, un drapeau blanc qui tourne
Car celui qui n'a jamais vraiment vécu ne mérite pas une vraie mort
Et c'est pour cet endroit qu'il est destiné, des rayons de miel
Des cellules de bureau à la tombe financée à crédit, d'abord faire le mort
Puis mourir, puis continuer à faire le mort
Dans l'éternel Ikea, dans les Limbes

Le trajet en ascenseur qui s'éternise
L'éternelle publicité télévisée qui ne finira jamais
Les Limbes – gardés par des Cerbères à la coupe au bol

Rempli de centaures de bureau, de poules pondeuses, de célébrités de YouTube
Stagiaires de leur propre existence, hommes en costume sans visage
Des masses grises, des touristes qui prennent des selfies devant ce putain de drapeau blanc avec

Leurs putains de smartphones blancs, certains sans tête, sans bras
Juste un smartphone... des jambes, un torse, un cou, un téléphone...
Et des smileys débiles flottent comme des ballons au-dessus de la foule
Et chient des fiches d'évaluation, animés par des effets de synergie

Et Terry, Jan et Ska dansent avec exubérance et sans gêne sur de la musique du monde
C'est un rond-point sans sortie
Et le vent tourne en rond
Et avec lui le drapeau
Et tout le monde derrière
Pour toujours
Mais personne ne remarque rien
Sinon ce serait l'enfer
Mais ce n'est que les Limbes
L'éternel Ikea
Celui qui comprend encore quelque chose n'en fait pas partie...
Je crois