Lyrics and translation Rafael Lechowski - Acto III: El Diario (Escena Tercera)

Acto III: El Diario (Escena Tercera)

El vencedor es el que se ha vencido
Quien disipa la Ilusión y despierta
Tras él queda tendida una piel muerta:
Ruina de guerra del Yo renacido
Cuántos seres que aún no han comprendido
Que hay una dicha mayor no descubierta
Y buscan fuera con una fe incierta
Lo que en su interior se encuentra escondido
Quarciso comprendió lo que sucede:
Despojarse es la conquista más bella
Lo que posees no dejará huella
Lo que eres será lo que el mundo herede
Mientras que quien no avanza, retrocede
Y quien va hacia la Luz está ya en ella

(Quarciso, tumbado sobre la hierba, contempla el cielo)

El aire huele a luz nueva y silencio
Descansa manso sobre el pasto el rocío
Un ave cruza el amplio olimpo azul y limpio
Y siento en mí, dentro, un apacible vacío
No verlo todo idéntico es estar loco
Creerse único, estar desunido del Todo
Con antropocéntrica ilusión me arrastré inarmónico entre el vulgo
¡Ah, sí, yo, ser especial y único
Que hallaba dualidad donde en realidad todo es uno!
Sí, ¡por ello me sentía tan solo en el mundo!
Ahora -nada en medio de todo-
Percibo nuestro ser como una extensión del universo, y me fundo
El fin es conocerse:
Fluir, lograr latir en armonía con todo lo existente
Cuantos más rasgos distintos en sí mismo encuentre
Tanto más semejante se descubrirá a los demás seres
Pero la ignorancia de sí aisló al hombre por siempre
Incapaz de identificarse con lo que es sin lo que tiene
No logra ver lo que une sino lo que difiere:
Raza, credo, poder: ajeno a lo inmanente
¡Ciegas piedras angulares!
Nada hay que haga a los hombres más semejantes
Que su creencia de que son singulares
Es lo superficial, lo insignificante lo que nos diferencia
Nos une lo esencial: la esencia

Entre otros motivos
Comencé a escribir este diario para
Ser consciente de en qué fecha vivo
Pero cuando no tengo nada importante que escribir, no escribo
Y así se ha escurrido mi noción del tiempo hasta perder sentido
Debe de ser noviembre, el viento ha vuelto a sus andadas
Espantando las hojas, que despavoridas huyen en bandadas
Pero ¿A dónde emigrarán con sus alas secas, mariposas del otoño
Para volver en verde vida renovadas?
En la desnuda bóveda arbórea gorjea una alondra
Ha caído la tarde tan pronto que hasta la luz se asombra
Pero el tiempo no es más que una apariencia redonda:
Bucle, rizo, onda, hélice de haz y de sombra
Dicen: El tiempo tiene alas, cada segundo es urgente
Una vida no es suficiente: hoy ya es ayer de mañana
Y aunque es cierto que parece que el tiempo nos persigue huyendo
Es porque el óxido está en nuestros ojos y no sobre el yerro
Todo no es más que un pobre invento de la mente
Una ilusión por vivir con pasado y futuro presentes
Como ahora, que evoco mi infancia en tu último adiós
Y es extraño, papá: ya eres más joven que yo

Ha cesado mi miedo:
Ahora que ya no tengo nada, por fin lo amo Todo
Aunque este Todo sean muchos todos
En realidad todos ellos son uno solo
La existencia es un único y mismo día
Con millones de albas y ocasos diferentes
He aceptado el dolor, el mal y la muerte
Como una condición de la armonía
El aire es vivo aliento
Y el cuerpo alberga en pequeñas
Partículas la memoria de todos los tiempos
Cuando respiro, aspiro el suspiro
De todos los seres que existen y han existido
Todo es semilla de todas las cosas:
En el puerto de mi cuerpo yerto
Atracarán larvas y despegarán mariposas
No hay nacimiento ni muerte, principio ni fin
Sólo materia inconsistente en perpetuo fluir

Акт III: Дневник (Сцена третья)

Победитель - тот, кто победил себя,
Кто развеял Иллюзию и пробудился.
Позади него лежит мертвая кожа:
Руины войны возрожденного Я.
Сколько существ, что до сих пор не поняли,
Что есть счастье большее, неоткрытое,
И ищут снаружи с верой неверной
То, что внутри них скрыто.
Кварцисо понял, что происходит:
Отречься - самая прекрасная победа.
То, чем ты владеешь, не оставит следа,
То, кем ты являешься, станет наследием мира.
Пока тот, кто не идет вперед, отступает,
А тот, кто идет к Свету, уже в нем.

(Кварцисо, лежа на траве, созерцает небо)

Воздух пахнет новым светом и тишиной,
Роса спокойно отдыхает на траве,
Птица пересекает просторный голубой и чистый небосвод,
И я чувствую в себе, внутри, умиротворяющую пустоту.
Не видеть всё одинаковым - значит быть сумасшедшим,
Верить, что ты уникален, - быть отделенным от Целого.
С антропоцентричной иллюзией я негармонично влачился среди толпы.
Ах, да, я, особенное и уникальное существо,
Которое находило дуальность там, где на самом деле всё едино!
Да, поэтому я чувствовал себя таким одиноким в мире!
Теперь - ничто посреди всего -
Я воспринимаю наше существование как продолжение вселенной, и я сливаюсь.
Цель - познать себя:
Течь, достичь биения в гармонии со всем сущим.
Чем больше различных черт он найдет в себе,
Тем более похожим он окажется на других существ.
Но незнание себя навсегда изолировало человека,
Неспособного отождествить себя с тем, что он есть, без того, что он имеет.
Он не видит того, что объединяет, а только то, что различает:
Раса, вера, власть: чуждое имманентному.
Слепые краеугольные камни!
Нет ничего, что делает людей более похожими,
Чем их вера в то, что они уникальны.
Нас отличает поверхностное, незначительное,
Нас объединяет главное: суть.

Среди прочих причин,
Я начал писать этот дневник, чтобы
Осознавать, в каком времени я живу.
Но когда мне нечего важного написать, я не пишу,
И так мое представление о времени ускользнуло до потери смысла.
Должно быть, ноябрь, ветер вернулся к своим привычкам,
Пугая листья, которые в ужасе улетают стаями.
Но куда они эмигрируют со своими сухими крыльями, осенние бабочки,
Чтобы вернуться обновленными в зеленой жизни?
В обнаженном древесном своде щебечет жаворонок,
Вечер наступил так быстро, что даже свет удивлен.
Но время - не более чем круглая видимость:
Петля, завиток, волна, спираль света и тени.
Говорят: у времени есть крылья, каждая секунда urgentna,
Одной жизни недостаточно: сегодня уже вчера завтра.
И хотя правда, что время, кажется, преследует нас, убегая,
Это потому, что ржавчина в наших глазах, а не на железе.
Всё это не более чем жалкое изобретение разума,
Иллюзия, чтобы жить с прошлым и будущим в настоящем.
Как сейчас, когда я вспоминаю свое детство в твое последнее прощание.
И это странно, папа: ты уже моложе меня.

Мой страх утих:
Теперь, когда у меня ничего нет, я наконец люблю Всё,
Хотя это Всё - множество всех,
На самом деле все они - одно.
Существование - это один и тот же день
С миллионами разных рассветов и закатов.
Я принял боль, зло и смерть
Как условие гармонии.
Воздух - это живое дыхание,
А тело хранит в маленьких
Частицах память всех времен.
Когда я дышу, я вдыхаю вздох
Всех существ, которые существуют и существовали.
Всё - семя всех вещей:
В порту моего безжизненного тела
Причалят личинки и взлетят бабочки.
Нет ни рождения, ни смерти, ни начала, ни конца,
Только непостоянная материя в вечном потоке.