Supreme - Recoil translation in French

Supreme

Supreme talks about his baby's mother like a whore.
Sweet sixteen she is,
With future
Uncertain,
Love
Incomplete.
Soapy days for Jr. and she.
At three,
Supreme comes to give his boy a pat and a pound,
Put his hoodie on the couch,
His Timberlands up on the chair
So his bitch can bring him a beer.

So,
This is the Nuclear family?
Mommy,
Baby...
And Daddy makes a mess of his baby's mother's hair as they fuck 'til her mother comes in from work.
She's playing house,
He's playing man
And Jr. is the only one who accepts he's just a child.
Wild nights she had with a swish of her stuff,
Knocked up to a waddle,
A baby carriage bustle
And still gets her play.
But her dream is true romance...
Well,
Sorta,
Everyday from three to six.

Supreme leaves out before Mommy comes kick his lazy narrow behind back onto the street.
He's not a corner boy.
The bodega in the forty's is midblock
Where bullets flock,
No names engraved and he may be next.
Shielded by the patron saint of the brothers.

Being there is all there is.
Living lovely without turning the corner,
Reaching for a swig brings sweat to his brow
And shit to his mouth,
Dispelling knowledge on the stuffs,
The pleasing things the baby's mother do,
Dousing the sidewalk with wretch of a boy/man,
Breaking Friday night to seek man/hood in a paper bag.
Says,
'Fatherhood is real cool
And the kid looks like me
So she better not let nothing happen to him
Or I'ma kill the bitch.'
Sudden twitch to the roll of the wheel,
Trained steel, stained blue
Puts punk on the wall for some trumped up call from precinct 101.

Monday at three,
The baby's mother waits,
Jr. in her arms,
Patiently at the door,
Doesn't know what she misses.
Locked into the routine,
A project queen.
Supreme rode off into the sunset with a three to six all his own.
Took a week for her to find out,
A minute to promise devotion,
Her life on hold as Supreme calls
(Checking on his boy)
And the baby's mother.
(Life on the outside ain't even worth it.)
Shit.
Shit.
Who screwed whom?
There's not enough room in the pen for them both to stay locked into their little worlds they will.
Leather gear,
X skullie,
Size 2 Docs. Man,
Jr.'s the fliest shit in nursery care.
Paid for by W.I.C.,
So who's getting dicked?
Who reigns supreme?
Who reigns supreme?
Who reigns supreme?
Who reigns supreme?
Who reigns supreme?
Who reigns supreme?

Suprême

Suprême parle de la mère de son enfant comme d'une pute.
Douze ans à peine, elle a,
Un avenir
Incertain,
Un amour
Incomplet.
Des jours mousseux pour Junior et elle.
À trois heures,
Suprême vient faire un câlin et donner une tape à son fils,
Pose son sweat à capuche sur le canapé,
Ses Timberland sur la chaise
Pour que sa chienne lui apporte une bière.

Alors,
C'est ça la famille nucléaire ?
Maman,
Bébé...
Et Papa met le bazar dans les cheveux de la mère de son bébé pendant qu'ils baisent jusqu'à ce que sa mère rentre du travail.
Elle joue à la maman,
Il joue à l'homme
Et Junior est le seul à accepter qu'il n'est qu'un enfant.
Des nuits folles qu'elle a passées avec un mouvement de ses affaires,
Engrossée jusqu'à se dandiner,
L'agitation d'une poussette
Et elle continue de s'amuser.
Mais son rêve est une véritable romance...
Enfin,
En quelque sorte,
Tous les jours de trois à six heures.

Suprême s'en va avant que Maman ne vienne lui botter son cul paresseux et étroit dans la rue.
Ce n'est pas un garçon de coin de rue.
La bodega des années 40 est au milieu du pâté de maisons
Où les balles affluent,
Aucun nom gravé et il pourrait être le prochain.
Protégé par le saint patron des frères.

Être là, c'est tout ce qui compte.
Vivre agréablement sans tourner au coin de la rue,
Chercher une gorgée lui fait transpirer le front
Et de la merde dans la bouche,
Dissipant les connaissances sur les trucs,
Les choses agréables que fait la mère du bébé,
Arrosant le trottoir avec le vomi d'un garçon/homme,
Brisant le vendredi soir pour chercher l'homme/ité dans un sac en papier.
Il dit :
« Être père, c'est vraiment cool
Et le gosse me ressemble
Alors elle ferait mieux de ne rien lui laisser arriver
Sinon je vais tuer la salope. »
Secousse soudaine au roulement de la roue,
Acier trempé, teinté de bleu
Colle le punk au mur pour un appel bidon du commissariat 101.

Lundi à trois heures,
La mère du bébé attend,
Junior dans ses bras,
Patiemment à la porte,
Ne sait pas ce qui lui manque.
Enfermée dans la routine,
Une reine de cité.
Suprême est parti au coucher du soleil avec un trois à six bien à lui.
Il lui a fallu une semaine pour le découvrir,
Une minute pour promettre sa dévotion,
Sa vie en suspens pendant que Suprême appelle
(Pour prendre des nouvelles de son fils)
Et de la mère du bébé.
(La vie à l'extérieur n'en vaut même pas la peine.)
Merde.
Merde.
Qui a baisé qui ?
Il n'y a pas assez de place en prison pour qu'ils restent tous les deux enfermés dans leurs petits mondes, ce qu'ils feront.
Vêtements en cuir,
Crâne en X,
Docs taille 2. Mec,
Junior est le truc le plus stylé de la crèche.
Payé par les bons alimentaires,
Alors qui se fait baiser ?
Qui règne en maître ?
Qui règne en maître ?
Qui règne en maître ?
Qui règne en maître ?
Qui règne en maître ?
Qui règne en maître ?