Lyrics and translation Reinhard Mey - Chet

Chet

Wir durften in den Laden damals ja noch gar nicht rein
Und wenn sie dich erwischten, gab es jede Menge Ärger
Ich sah grimmig aus und cool, um ′n bisschen älter zu erschein'
Vor dem Jazz-Tempel Augsburger Straße, Ecke Nürnberger
In meinem Ami-Parka lungerte ich rum vorm Notausgang
Manchmal kam jemand raus und ließ die Tür kurze Zeit offen
Und mit dem warmen Rauch, der nass und schwer ins Freie drang
Kamen Fetzen von Musik und ich stand wie vom Schlag getroffen

Ich kam fast jeden Abend, hab an der Eisentür gelauscht.
Mal kam eine Bedienung raus, "Na, Kleiner, das könnte dir so passen!"
Und ich hab meine Briefmarkensammlung bei ihr eingetauscht
Dafür hat sie mich von der Garderobe aus zuhören lassen
Da spielten sie: Bob Whitlock, Bass, verzückt und selbstverlor′n
Saxophon Gerry Mulligan, um den sich alles drehte
"Das Uhrwerk" Chico Hamilton, und mir klingt's heut noch in den Ohr'n
Der liebe Gott himself: Mister Chet Baker, Trompete!

Und wenn er spielte, dann war′s als ob die Welt ringsum versank
Den Blick in sich gekehrt, ließ er die Melodien entstehen
In einem klaren, schwerelosen und lupenreinen Klang
Ich hielt den Atem an, mir sollte nicht ein Ton entgehen
Und er spielte noch genial, als er schon an der Nadel hing
Entzug, Rückfall, Entzug, das Leben ging ihm aus den Fugen
Und er spielte wie ein Engel, als er durch die Hölle ging
Und sie ihm bei ′ner Keilerei alle Zähne ausschlugen

An Abenden wie heut, wenn ich ihn in alten Platten such
Will sich ein andres Foto durch die Hochglanzcover blenden
Das Bild des Todgeweihten, um den Hals das weiße Tuch
Das silbern funkelnde Instrument in knöchernen Händen
Dann ist's, als setzte er′s mit schmalen, blassen Lippen an
Als wenn ein Blues legato, federleicht vorüberwehte
In Amsterdam verreckt nachts 3 Uhr 10 auf der Straße ein Mann
The God Father himself, Mister Chet Baker, Trompete

Chet

On ne nous laissait pas entrer dans le magasin à l’époque
Et s’ils te surprenaient, il y avait de gros ennuis
J’avais l’air sombre et cool, pour paraître un peu plus âgé
Devant le temple du jazz de la rue d’Augsbourg, coin de la rue de Nuremberg
Je traînais dans mon parka américain devant la porte de secours
Parfois, quelqu’un sortait et laissait la porte ouverte pendant un moment
Et avec la fumée chaude, humide et lourde qui s’échappait
Venaient des bribes de musique, et j’étais comme frappé par la foudre

J’y allais presque tous les soirs, j’écoutais à la porte de fer.
Parfois, une serveuse sortait, "Hé, petit, ça pourrait te plaire !"
Et j’ai échangé ma collection de timbres contre elle
En retour, elle m’a laissé écouter de la garderobe
Ils jouaient : Bob Whitlock, basse, ravi et perdu
Saxophone Gerry Mulligan, autour duquel tout tournait
« Le mécanisme » Chico Hamilton, et ça me résonne encore aujourd’hui dans les oreilles
Le bon Dieu lui-même : Monsieur Chet Baker, trompette !

Et quand il jouait, c’était comme si le monde autour de lui s’enfonçait
Les yeux fixés en lui-même, il laissait les mélodies naître
Dans un son clair, sans poids et d’une pureté absolue
J’ai retenu mon souffle, je ne voulais pas manquer un seul son
Et il jouait encore de manière géniale alors qu’il était déjà sur l’aiguille
Désintoxication, rechute, désintoxication, sa vie s’effondrait
Et il jouait comme un ange alors qu’il traversait l’enfer
Et ils lui ont cassé toutes les dents lors d’une bagarre

Des soirs comme aujourd’hui, quand je le cherche dans de vieilles vinyles
Une autre photo veut se faufiler à travers les jaquettes brillantes
L’image du condamné, un mouchoir blanc autour du cou
L’instrument scintillant argenté dans des mains osseuses
Alors c’est comme s’il le mettait à sa bouche avec ses lèvres fines et pâles
Comme si un blues legato, léger comme une plume, passait
À Amsterdam, il est mort dans la rue à 3 h 10 du matin
Le parrain lui-même, Monsieur Chet Baker, trompette