Lyrics and translation Reinhard Mey - Chet - Live

Chet - Live

Wir durften in den Laden damals ja noch gar nicht rein
Und wenn sie dich erwischten, gab es jede Menge Ärger
Ich sah grimmig aus und cool, um ′n bisschen älter zu erschein'
Vor dem Jazz-Tempel Augsburger Straße, Ecke Nürnberger
In meinem Ami-Parka lungerte ich rum vorm Notausgang
Manchmal kam jemand raus und ließ die Tür kurze Zeit offen
Und mit dem warmen Rauch, der nass und schwer ins Freie drang
Kamen Fetzen von Musik und ich stand wie vom Schlag getroffen

Ich kam fast jeden Abend, hab an der Eisentür gelauscht
Mal kam eine Bedienung raus, "Na, Kleiner, das könnte dir so passen!"
Und ich hab meine Briefmarkensammlung bei ihr eingetauscht
Dafür hat sie mich von der Garderobe aus zuhören lassen
Da spielten sie: Bob Whitlock, Bass, verzückt und selbstverlor′n
Saxophon Gerry Mulligan, um den sich alles drehte
"Das Uhrwerk" Chico Hamilton, und mir klingt's heut noch in den Ohr'n
Der liebe Gott himself: Mister Chet Baker, Trompete!

Und wenn er spielte, dann war′s als ob die Welt ringsum versank
Den Blick in sich gekehrt, ließ er die Melodien entstehen
In einem klaren, schwerelosen und lupenreinen Klang
Ich hielt den Atem an, mir sollte nicht ein Ton entgehen
Und er spielte noch genial, als er schon an der Nadel hing
Entzug, Rückfall, Entzug, das Leben ging ihm aus den Fugen
Und er spielte wie ein Engel, als er durch die Hölle ging
Und sie ihm bei ′ner Keilerei alle Zähne ausschlugen

An Abenden wie heut, wenn ich ihn in alten Platten such
Will sich ein andres Foto durch die Hochglanzcover blenden
Das Bild des Todgeweihten, um den Hals das weiße Tuch
Das silbern funkelnde Instrument in knöchernen Händen
Dann ist's, als setzte er′s mit schmalen, blassen Lippen an
Als wenn ein Blues legato, federleicht vorüberwehte -
In Amsterdam verreckt nachts 3 Uhr 10 auf der Straße ein Mann
The God Father himself, Mister Chet Baker, Trompete

Chet - En direct

On n'avait même pas le droit d'entrer dans le magasin à l'époque
Et si tu te faisais attraper, tu avais plein de problèmes
J'avais l'air méchant et cool, pour paraître un peu plus âgé
Devant le temple du jazz, rue d'Augsbourg, coin de la rue de Nuremberg
Je traînais dans mon parka américain devant la porte de secours
Parfois, quelqu'un sortait et laissait la porte ouverte pendant un moment
Et avec la fumée chaude, humide et lourde qui s'échappait
Venaient des bribes de musique et j'étais comme frappé par la foudre

J'y allais presque tous les soirs, j'écoutais à la porte de fer
Parfois, une serveuse sortait : "Eh bien, petit, ça pourrait te plaire !"
Et j'ai échangé ma collection de timbres contre elle
En retour, elle m'a fait écouter de la garde-robe
Ils jouaient : Bob Whitlock, basse, ravi et perdu
Saxophone Gerry Mulligan, autour duquel tout tournait
Le "Mécanisme" Chico Hamilton, et ça me résonne encore dans les oreilles
Le bon Dieu lui-même : Mister Chet Baker, trompette !

Et quand il jouait, c'était comme si le monde autour de lui s'enfonçait
Le regard tourné vers l'intérieur, il laissait les mélodies naître
Dans un son clair, sans gravité et d'une pureté absolue
J'ai retenu mon souffle, je ne voulais pas manquer une seule note
Et il jouait encore de manière géniale alors qu'il était déjà sur l'aiguille
Sevrage, rechute, sevrage, la vie lui échappait
Et il jouait comme un ange alors qu'il traversait l'enfer
Et ils lui ont cassé toutes les dents dans une bagarre

Les soirs comme aujourd'hui, quand je le cherche dans les vieilles vinyles
Une autre photo veut se fondre dans les couvertures brillantes
L'image du condamné, le mouchoir blanc autour du cou
L'instrument scintillant argenté dans des mains osseuses
Alors, c'est comme s'il l'appuyait avec ses lèvres minces et pâles
Comme si un blues legato, léger comme une plume, passait -
Un homme est mort à Amsterdam la nuit à 3h10 dans la rue
The God Father himself, Mister Chet Baker, trompette