Baston (Bobino 80) - Renaud translation in German

Baston (Bobino 80)

Les poings serrés au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe à mort, il est encore plombé,
Il accuse le bon Dieu de la fatalité,
Mais, au fond de sa caboche, y se fait pas d'illusions:
A force de cartonner, dans tous les azimuts,
Des gonzesses qu'on t le cœur planté en haut des cuisses,
La rouquine do pressing, des minettes ou des putes,
Sûr qu'il a pas fini de s'en choper des choses tristes.
Y rêvait d'une gonzesse qu'aurait été qu'à lui,
Belle comme un tatouage mais quand même intelligente,
Qu'il aurait pu aimer un peu comme un ami,
L'a une envie de crever qui lui remonte do bas-ventre.

Alors ce soir, à la foire,
Avec deux trois lascars,
Il ira au baston,
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Filera des coups, prendra des gnons,
C'est peut-être con, mais tout est con!

Les poings serrés au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe à mort, il est encore viré,
C'est le quatrième boulot depuis le début de l'année,
Toute façon y serait barré, mais où il est marron,
C'est que y s'était promis, avant de décaniller,
De se faire le coffre fort dans le bureau do premier,
Et la; peau do petit chef qu'a jamais pu le saquer
Passe que y rangeait sa mobe devant le box do patron.
Y rêvait d'un travail où faudrait pas pointer
Où tu pourrais aller que quand t'en a envie,
Que tu ferais par plaisir, pas pour gagner do blé,
Y paraît que ça existe dans la philosophie.

Alors ce soir, à la foire,
Avec deux trois lascars,
Il ira au baston,
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Filera des coups, prendra des gnons,
C'est peut-être con, mais tout est con!

Les poings serrés au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe à mort en découvrant le chantier
Dans la tourne glacée en haut do pavillon
Où ses parents s'engueulent à longueur de journée.
Y trouve plus sous son pieu sa colece de Play-Boy,
Sa mère a bazardé sa rouleuse et son herbe,
Son connard de petit frère est venu jouer aux cow-boy
Dans sa piaule, c'est le boxon et ça lui fout la gerbe!
Y rêvait d'une famille que y faudrait pas subir,
Des parents qui seraient pas des flics ou des curés,
Pour pas de venir comme eux y voudrait pas vieillir,
Et pour jamais vieillir y sait que y doit crever!

Alors ce soir au baloche,
Avec son manche de pioche,
Il ira au baston, au baston,
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Filera des coups, prendra des gnons,
C'est peut-être con, mais tout est con.

Prügelei (Bobino 80)

Mit geballten Fäusten in den Taschen seines Jacketts,
Angelo hat Panik, er ist immer noch down,
Er beschuldigt den lieben Gott für das Schicksal,
Aber tief in seinem Kopf macht er sich keine Illusionen:
Durch ständige Schlägereien in alle Richtungen,
Mit Mädchen, die ihr Herz zwischen den Beinen tragen,
Die Rothaarige vom Reinigungsladen, kleine Mädchen oder Nutten,
Sicher ist, er wird noch viel Trauriges erleben.
Er träumte von einem Mädchen, das nur ihm gehört hätte,
Schön wie ein Tattoo, aber trotzdem klug,
Das er ein wenig wie einen Freund hätte lieben können,
Jetzt steigt der Wunsch zu sterben aus seinem Unterleib auf.

Darum geht er heute Abend auf den Rummel,
Mit zwei, drei Kumpels,
Er geht auf Prügelei,
Wie der Arbeiter zur Kohle geht,
Er geht auf Prügelei, auf Prügelei,
Wird Schläge austeilen, wird welche kassieren,
Vielleicht ist es dumm, aber alles ist dumm!

Mit geballten Fäusten in den Taschen seines Jacketts,
Angelo hat Panik, er ist wieder gefeuert,
Der vierte Job seit Jahresbeginn,
Trotzdem wäre er abgehauen, aber er sitzt in der Tinte,
Er hatte sich geschworen, bevor er verschwindet,
Den Safe im Büro vom Chef zu knacken,
Und dem kleinen Chef, der ihn nie mochte,
Weil er sein Mofa vor der Garage vom Boss abgestellt hat.
Er träumte von Arbeit, ohne Stempeluhr,
Wo du nur hingehen musst, wenn du Lust hast,
Die du aus Spaß machst, nicht für Geld,
Sowas soll's geben, sagt die Philosophie.

Darum geht er heute Abend auf den Rummel,
Mit zwei, drei Kumpels,
Er geht auf Prügelei,
Wie der Arbeiter zur Kohle geht,
Er geht auf Prügelei, auf Prügelei,
Wird Schläge austeilen, wird welche kassieren,
Vielleicht ist es dumm, aber alles ist dumm!

Mit geballten Fäusten in den Taschen seines Jacketts,
Angelo hat Panik, als er die Szene sieht
Im eisigen Umgang oben im Hochhaus,
Wo sich seine Eltern den ganzen Tag streiten.
Unter seinem Bett fehlt die Playboy-Sammlung,
Seine Mutter hat sein Gras und die Kippen entsorgt,
Sein blöder kleiner Bruder hat Cowboy gespielt
In seinem Zimmer, es ist ein Saustall und das kotzt ihn an!
Er träumte von einer Familie, die man nicht ertragen muss,
Eltern, die keine Polizisten oder Pfarrer wären,
Um nicht wie sie zu werden, will er nicht alt werden,
Und um nie alt zu werden, weiß er, er muss sterben!

Darum geht er heute Abend auf den Ball,
Mit seinem Spatenstiel,
Er geht auf Prügelei, auf Prügelei,
Wie der Arbeiter zur Kohle geht,
Er geht auf Prügelei, auf Prügelei,
Wird Schläge austeilen, wird welche kassieren,
Vielleicht ist es dumm, aber alles ist dumm.