Hexagone (Bobino 80) - Renaud translation in German

Hexagone (Bobino 80)

Ils s'embrassent au mois de Janvier
Car une nouvelle année commence
Mais depuis des éternités
L'a pas tell'ment changé la France
Passent les jours et les semaines
Y a qu'le décor qui évolue
La mentalité est la même
Tous des tocards, tous des faux culs

Ils sont pas lourds, en février
A se souvenir de Charonne
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne
La France est un pays de flics
A tous les coins d'rue y'en a 100
Pour faire règner l'ordre public
Ils assassinent impunément

Quand on exécute au mois d'mars
De l'autr' côté des Pyrénées
Un anarchiste du Pays basque
Pour lui apprendre à s'révolter
Ils crient, ils pleurent et ils s'indignent
De cette immonde mise à mort
Mais ils oublient qu'la guillotine
Chez nous aussi fonctionne encore

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment
Et le roi des cons, sur son trône
J'parierai pas qu'il est Allemand

On leur a dit, au mois d'avril
A la télé, dans les journaux
De pas se découvrir d'un fil
Que l'printemps c'était pour bientôt
Les vieux principes du seizième siècle
Et les vieilles traditions débiles
Ils les appliquent tous à la lettre
Y m'font pitié tous ces débiles

Ils se souviennent, au mois de mai
D'un sang qui coula rouge et noir
D'une révolution manquée
Qui faillit renverser l'Histoire
J'me souviens surtout d'ces moutons
Effrayés par la Liberté
S'en allant voter par millions
Pour l'ordre et la sécurité

Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d'Normandie
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui
Ils oublient qu'à l'abri des bombes
Les Francais criaient "Vive Pétain"
Qu'ils étaient bien planqués à Londres
Qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas la gloire, en vérité
Et le roi des cons, sur son trône
Me dites pas qu'il est portugais

Ils font la fête au mois d'juillet
En souv'nir d'une révolution
Qui n'a jamais éliminé
La misère et l'exploitation
Ils s'abreuvent de bals populaires
D'feux d'artifice et de flonflons
Ils pensent oublier dans la bière
Qu'ils sont gourvernés comme des pions

Au mois d'août c'est la liberté
Après une longue année d'usine
Ils crient: "Vive les congés payés"
Ils oublient un peu la machine
En Espagne, en Grèce ou en France
Ils vont polluer toutes les plages
Et par leur unique présence
Abîmer tous les paysages

Lorsqu'en septembre on assassine
Un peuple et une liberté
Au cœur de l'Amérique latine
Ils sont pas nombreux à gueuler
Un ambassadeur se ramène
Bras ouverts il est accueilli
Le fascisme c'est la gangrène
De Santiago jusqu'à Paris

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est vraiment pas une sinécure
Et le roi des cons, sur son trône
Il est français, ça j'en suis sûr

Finies les vendanges en octobre
Le raisin fermente en tonneaux
Ils sont très fiers de leurs vignobles
Leurs "Côtes-du-Rhône" et leurs "Bordeaux"
Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger
Leur pinard et leur camenbert
C'est leur seule gloire à ces tarés

En Novembre, au salon d'l'auto
Ils vont admirer par milliers
L'dernier modèle de chez Peugeot
Qu'ils pourront jamais se payer
La bagnole, la télé, l'tiercé
C'est l'opium du peuple de France
Lui supprimer c'est le tuer
C'est une drogue à accoutumance

En décembre c'est l'apothéose
La grande bouffe et les p'tits cadeaux
Ils sont toujours aussi moroses
Mais y a d'la joie dans les ghettos
La Terre peut s'arrêter d'tourner
Ils rat'ront pas leur réveillon
Moi j'voudrais tous les voir crever
Etouffés de dinde aux marrons

Etre né sous l'signe de l'hexagone
On peut pas dire qu'ca soit bandant
Si l'roi des cons perdait son trône
Y aurait 50 millions de prétendants

Hexagon (Bobino 80)

Sie küssen sich im Januar
Denn ein neues Jahr beginnt
Doch seit Ewigkeiten schon
Hat sich Frankreich kaum verändert
Tage, Wochen zieh'n vorbei
Nur die Kulisse wechselt
Die Mentalität bleibt gleich
Alles Idioten, alles Heuchler

Im Februar sind sie nicht schwer
Sich an Charonne zu erinnern
An die Polizisten, die
Ihre Pflicht genau erfüllten
Frankreich ist ein Polizeistaat
An jeder Ecke stehen hundert
Um die Ordnung zu bewahr'n
Sie morden ungestraft

Wenn im März auf der andern Seite
Der Pyrenäen ein Baskischer
Anarchist hingerichtet wird
Damit er aufhört zu rebellieren
Dann schreien, weinen und empören sie sich
Über diese widerwärtige Hinrichtung
Doch sie vergessen, dass die Guillotine
Bei uns auch noch funktioniert

Unter dem Zeichen des Hexagons geboren zu sein
Ist nicht das Beste heutzutage
Und der König der Idioten auf seinem Thron
Ich wette, er ist nicht deutsch

Man hat ihnen im April
Im Fernsehen, in den Zeitungen gesagt
Sich nicht zu früh zu enthüllen
Der Frühling kommt bald
Die alten Prinzipien des 16. Jahrhunderts
Und die dummen Traditionen
Halten sie alle streng ein
Diese Trottel tun mir leid

Sie erinnern sich im Mai
An Blut, das rot und schwarz floss
An eine gescheiterte Revolution
Die fast die Geschichte umwarf
Ich erinnere mich vor allem an die Schafe
Erschrocken von der Freiheit
Die zu Millionen wählen gingen
Für Ordnung und Sicherheit

Sie gedenken im Juni
Einer Landung in der Normandie
Sie denken an den tapferen Ami
Der sich weit von daheim totschießen ließ
Sie vergessen, dass unter Bombenschutz
Die Franzosen riefen: "Es lebe Pétain!"
Dass sie gut in London saßen
Und es nicht viele Jean Moulins gab

Unter dem Zeichen des Hexagons geboren zu sein
Ist wahrlich kein Ruhm
Und der König der Idioten auf seinem Thron
Sagt mir bloß nicht, er ist Portugiese

Im Juli feiern sie
In Erinnerung an eine Revolution
Die niemals beseitigt hat
Das Elend und die Ausbeutung
Sie betrinken sich an Volksfesten
An Feuerwerk und Schlagermusik
Sie hoff'n im Bier zu vergessen
Dass sie wie Bauern regiert werden

Im August ist die Freiheit
Nach einem langen Fabrikjahr
Sie schreien: "Es lebe der bezahlte Urlaub!"
Sie vergessen ein wenig die Maschine
In Spanien, Griechenland oder Frankreich
Verschmutzen sie alle Strände
Und durch ihre bloße Anwesenheit
Zerstören sie die Landschaft

Wenn im September ein Volk
Und eine Freiheit ermordet wird
Mitten in Lateinamerika
Dann sind nur wenige, die schreien
Ein Botschafter kommt an
Mit offenen Armen wird er empfangen
Der Faschismus ist die Pest
Von Santiago bis Paris

Unter dem Zeichen des Hexagons geboren zu sein
Ist wirklich kein Zuckerschlecken
Und der König der Idioten auf seinem Thron
Er ist Franzose, da bin ich sicher

Ende der Lese im Oktober
Die Trauben gären in Fässern
Sie sind stolz auf ihre Weinberge
Ihre "Côtes-du-Rhône" und ihre "Bordeaux"
Sie exportieren das Blut der Erde
Überall ins Ausland
Ihren Rotwein und ihren Camembert
Das ist ihr einziger Ruhm, diese Irren

Im November, auf dem Autosalon
Bewundern sie zu Tausenden
Das neueste Modell von Peugeot
Das sie sich nie leisten können
Das Auto, der Fernseher, der Toto
Sind das Opium des französischen Volkes
Das wegzunehmen heißt es zu töten
Es macht süchtig

Im Dezember ist der Höhepunkt
Das große Schlemmen und die kleinen Geschenke
Sie sind immer noch so trübsinnig
Aber in den Ghettos ist Freude
Die Erde könnte aufhören sich zu drehen
Sie verpassen ihr Festmahl nicht
Ich möchte sie alle sterben sehen
Ersticken an der Weihnachtsgans

Unter dem Zeichen des Hexagons geboren zu sein
Kann man wirklich nicht aufregend nennen
Wenn der König der Idioten seinen Thron verlöre
Gäb es 50 Millionen Bewerber