Lyrics and translation Renaud - Hexagone - Live 95

Hexagone - Live 95

Ils s'embrassent au mois de Janvier
Car une nouvelle année commence
Mais depuis des éternités
L'a pas tell'ment changé la France
Passent les jours et les semaines
Y'a qu'le décor qui évolue
La mentalité est la même
Tous des tocards tous des faux culs

Ils sont pas lourds en février
À se souvenir de Charonne
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne
La France est un pays de flics
À tous les coins d'rue y'en a 100
Pour faire régner l'ordre public
Ils assassinent impunément

Quand on exécute au mois d'mars
De l'aut' côté des Pyrénées
Un arnachiste du Pays basque
Pour lui apprendre à s'révolter
Ils crient ils pleurent et ils s'indignent
De cette immonde mise à mort
Mais ils oublient qu'la guillotine
Chez nous aussi ça plaît encore

Être né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment
Et le roi des cons sur son trône
J'parierais pas qu'il est flamand

On leur a dit au mois d'avril
À la télé dans les journaux
De pas se découvrir d'un fil
Qu'le printemps c'était pour bientôt
Les vieux principes du seizième siècle
Et les traditions imbéciles
Ils les appliquent au pied d'la lettre
Y m'font pitié tous ces débiles

Ils se souviennent au mois de mai
D'un sang qui coula rouge et noir
D'une révolution manquée
Qui faillit renverser l'Histoire
J'me souviens surtout d'ces moutons
Effrayés par la liberté
S'en allant voter par millions
Pour l'ordre et la sécurité

Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d'Normandie
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui
Ils oublient qu'à l'abri des bombes
Les Francais criaient vive Pétain
Qu'ils étaient bien planqués à Londres
Qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin

Être né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas la gloire en vérité
Et le roi des cons sur son trône
Me dites pas qu'il est portugais

Ils font la fête au mois d'juillet
En souv'nir d'une révolution
Qui n'a jamais éliminé
La misère et l'exploitation
Ils s'abreuvent de bals populaires
D'feux d'artifice et de flonflons
Ils pensent oublier dans la bière
Qu'ils sont gouvernés par des cons

Au mois d'août c'est la liberté
Après une longue année d'usine
Ils crient vive les congés payés
Ils oublient un peu la machine
En Espagne en Grèce ou en France
Ils vont polluer toutes les plages
Et par leur unique présence
Abîmer tous les paysages

Lorsqu'en septembre on assassine
Un peuple et une liberté
Au coeur de l'Amérique latine
Ils sont pas nombreux à gueuler
Un ambassadeur se ramène
Bras ouverts il est accueilli
Le fascisme c'est la gangrène
De Santiago jusqu'à Paris

Être né sous l'signe de l'hexagone
C'est vraiment pas une sinécure
Et le roi des cons sur son trône
Il est français ça j'en suis sûr

Finies les vendanges en Octobre
Le raisin fermente en tonneaux
Ils sont très fiers de leurs vignobles
Leurs Côtes-du-Rhône et leurs Bordeaux
Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger
Leur pinard et leur camembert
C'est leur seule gloire à ces tarés

En Novembre au salon d'l'auto
Ils vont admirer par milliers
L'dernier modèle de chez Peugeot
Qu'ils pourront jamais se payer
La bagnole la télé l'tiercé
C'est l'opium du peuple de France
Lui supprimer c'est le tuer
C'est une drogue à accoutumance

En décembre c'est l'apothéose
La grande bouffe et les p'tits cadeaux
Ils sont toujours aussi moroses
Mais y'a d'la joie dans les ghettos
La Terre peut s'arrêter d'tourner
Ils rat'ront pas leur réveillon
Moi j'voudrais tous les voir crever
Étouffés de dinde aux marrons

Être né sous l'signe de l'hexagone
On peut pas dire qu'ça soit bandant
Si l'roi des cons perdait son trône
Y'aurait 60 millions de prétendants

Hexagon - Live 95

They kiss each other in January,
As a new year takes its start,
But for eternities now,
France hasn't really changed its heart.
Days and weeks pass by,
Only the scenery evolves,
The mentality stays the same,
All jerks, all phonies, playing their roles.

They're not too bothered in February,
To remember Charonne's plight,
Of sworn-in thugs with clubs,
Who finished their job with all their might.
France is a land of cops, you see,
On every corner, a hundred strong,
To maintain the public peace,
They murder with impunity all year long.

When they execute in March,
On the other side of the Pyrenees,
A Basque anarchist, you see,
To teach him not to rise and seize.
They cry, they weep, they're outraged,
By this vile act of death's embrace,
But they forget the guillotine,
Still finds favor in this place.

To be born under the hexagon's sign,
It's not the best thing right now, dear,
And the king of fools on his throne,
I wouldn't bet he's Flemish, my dear.

They were told in April,
On TV and in the news,
Not to shed a single layer,
That spring was coming soon, it's true.
The old principles from the sixteenth century,
And traditions, oh so vile,
They apply them to the letter, you see,
They make me pity, these fools, for a while.

They remember in May,
Blood that flowed red and black,
Of a failed revolution,
That almost turned history back.
I remember mostly those sheep,
Frightened by liberty's call,
Going to vote by the millions, you see,
For order and security for all.

They commemorate in June,
A landing in Normandy's sand,
They think of the brave American soldier,
Who came to die far from his land.
They forget that sheltered from bombs,
The French cried "Long live Pétain",
They were well hidden in London, you see,
There weren't many like Jean Moulin, not many.

To be born under the hexagon's sign,
It's not glorious, in truth, my dear,
And the king of fools on his throne,
Don't tell me he's Portuguese, my dear.

They celebrate in July,
In memory of a revolution's fight,
That never eliminated,
Misery and exploitation's blight.
They indulge in public balls,
Fireworks and fanfare's gleeful sound,
They think they can forget in their beers,
That they're governed by fools all around.

In August, it's freedom's embrace,
After a long year at the factory's core,
They shout "Hurray for paid holidays",
They forget the machine for a while, that's for sure.
In Spain, Greece, or in France,
They'll pollute every beach they find,
And by their mere presence, you see,
Damage every landscape of every kind.

When in September they assassinate,
A people and their liberty's plea,
In the heart of Latin America's state,
They're not many who dare to disagree.
An ambassador returns, it's true,
With open arms, he is received,
Fascism is the gangrene, you see,
From Santiago to Paris, it's believed.

To be born under the hexagon's sign,
It's really not a sinecure, my dear,
And the king of fools on his throne,
He's French, of that, I'm sure, my dear.

The grape harvests are over in October,
The grapes ferment in barrels deep,
They're very proud of their vineyards, you see,
Their Côtes-du-Rhône and their Bordeaux, so steep.
They export the blood of the earth, it's true,
Almost everywhere abroad,
Their cheap wine and their Camembert,
It's their only glory, these fools, I declare.

In November, at the car show's might,
They go to admire by the thousands, it's true,
The latest model from Peugeot,
That they'll never be able to accrue.
The car, the TV, the lottery's game,
It's the opium of the people of France,
To take it away is to kill them, it's a shame,
It's an addictive drug, a trance.

In December, it's the apotheosis,
The grand feast and little gifts so bright,
They're still as gloomy as ever, it seems,
But there's joy in the ghettos, shining light.
The Earth could stop spinning, it's true,
They wouldn't miss their New Year's Eve,
Me, I'd like to see them all perish, through and through,
Choked on turkey and chestnuts, I believe.

To be born under the hexagon's sign,
We can't say it's that exciting, my dear,
If the king of fools lost his throne,
There'd be 60 million contenders, I fear.