Lyrics and translation Renaud - Hexagone (Live, Tournée Rouge Sang)

Hexagone (Live, Tournée Rouge Sang)

Ils s'embrassent au mois de Janvier
Car une nouvelle année commence
Mais depuis des éternités
L'a pas tell'ment changé la France
Passent les jours et les semaines
Y'a qu'le décor qui évolue
La mentalité est la même
Tous des tocards tous des faux culs

Ils sont pas lourds en février
À se souvenir de Charonne
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne
La France est un pays de flics
À tous les coins d'rue y'en a 100
Pour faire régner l'ordre public
Ils assassinent impunément

Quand on exécute au mois d'mars
De l'aut' côté des Pyrénées
Un arnachiste du Pays basque
Pour lui apprendre à s'révolter
Ils crient ils pleurent et ils s'indignent
De cette immonde mise à mort
Mais ils oublient qu'la guillotine
Chez nous aussi ça plaît encore

Être né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment
Et le roi des cons sur son trône
J'parierais pas qu'il est flamand

On leur a dit au mois d'avril
À la télé dans les journaux
De pas se découvrir d'un fil
Qu'le printemps c'était pour bientôt
Les vieux principes du seizième siècle
Et les traditions imbéciles
Ils les appliquent au pied d'la lettre
Y m'font pitié tous ces débiles

Ils se souviennent au mois de mai
D'un sang qui coula rouge et noir
D'une révolution manquée
Qui faillit renverser l'Histoire
J'me souviens surtout d'ces moutons
Effrayés par la liberté
S'en allant voter par millions
Pour l'ordre et la sécurité

Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d'Normandie
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui
Ils oublient qu'à l'abri des bombes
Les Francais criaient vive Pétain
Qu'ils étaient bien planqués à Londres
Qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin

Être né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas la gloire en vérité
Et le roi des cons sur son trône
Me dites pas qu'il est portugais

Ils font la fête au mois d'juillet
En souv'nir d'une révolution
Qui n'a jamais éliminé
La misère et l'exploitation
Ils s'abreuvent de bals populaires
D'feux d'artifice et de flonflons
Ils pensent oublier dans la bière
Qu'ils sont gouvernés par des cons

Au mois d'août c'est la liberté
Après une longue année d'usine
Ils crient vive les congés payés
Ils oublient un peu la machine
En Espagne en Grèce ou en France
Ils vont polluer toutes les plages
Et par leur unique présence
Abîmer tous les paysages

Lorsqu'en septembre on assassine
Un peuple et une liberté
Au coeur de l'Amérique latine
Ils sont pas nombreux à gueuler
Un ambassadeur se ramène
Bras ouverts il est accueilli
Le fascisme c'est la gangrène
De Santiago jusqu'à Paris

Être né sous l'signe de l'hexagone
C'est vraiment pas une sinécure
Et le roi des cons sur son trône
Il est français ça j'en suis sûr

Finies les vendanges en Octobre
Le raisin fermente en tonneaux
Ils sont très fiers de leurs vignobles
Leurs Côtes-du-Rhône et leurs Bordeaux
Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger
Leur pinard et leur camembert
C'est leur seule gloire à ces tarés

En Novembre au salon d'l'auto
Ils vont admirer par milliers
L'dernier modèle de chez Peugeot
Qu'ils pourront jamais se payer
La bagnole la télé l'tiercé
C'est l'opium du peuple de France
Lui supprimer c'est le tuer
C'est une drogue à accoutumance

En décembre c'est l'apothéose
La grande bouffe et les p'tits cadeaux
Ils sont toujours aussi moroses
Mais y'a d'la joie dans les ghettos
La Terre peut s'arrêter d'tourner
Ils rat'ront pas leur réveillon
Moi j'voudrais tous les voir crever
Étouffés de dinde aux marrons

Être né sous l'signe de l'hexagone
On peut pas dire qu'ça soit bandant
Si l'roi des cons perdait son trône
Y'aurait 60 millions de prétendants

Hexagone (Live, Tournée Rouge Sang) - Шестиугольник (Концерт, турне "Кроваво-красное")

Они целуются в январе,
Ведь новый год уже начался,
Но целую вечность,
Франция не менялась, милая.
Дни и недели проходят,
Меняются только декорации,
Менталитет тот же,
Все придурки, все лицемеры.

Они не особо заморачиваются в феврале,
Вспоминая о Шаронне,
О тех присягнувших дубинках,
Которые закончили свою работу.
Франция - страна полицейских,
На каждом углу их по сотне,
Чтобы поддерживать общественный порядок,
Они убивают безнаказанно.

Когда в марте казнят,
По ту сторону Пиренеев,
Баскского анархиста,
Чтобы научить его бунтовать,
Они кричат, плачут и негодуют
Из-за этой мерзкой казни,
Но они забывают, что гильотина
У нас тоже еще в ходу.

Родившись под знаком шестиугольника,
Сейчас это не лучший выбор, дорогая,
И король идиотов на своем троне,
Спорим, он не фламандец.

Им сказали в апреле,
По телевизору, в газетах,
Не раздеваться,
Что скоро весна.
Старые принципы шестнадцатого века
И глупые традиции
Они применяют буквально,
Они меня жалеют, эти дебилы.

Они вспоминают в мае,
О крови, пролитой красной и черной,
О неудавшейся революции,
Которая чуть не перевернула историю.
Я же вспоминаю этих овец,
Испуганных свободой,
Миллионами идущих голосовать
За порядок и безопасность.

Они отмечают в июне
Высадку в Нормандии,
Они думают о храбром американском солдате,
Который пришел, чтобы погибнуть вдали от дома.
Они забывают, что в укрытии от бомб
Французы кричали: "Да здравствует Петен!",
Что они хорошо спрятались в Лондоне,
Что Жана Муленов было немного.

Родившись под знаком шестиугольника,
Это не слава, по правде говоря,
И король идиотов на своем троне,
Не говорите мне, что он португалец.

Они празднуют в июле,
В память о революции,
Которая так и не устранила
Нищету и эксплуатацию.
Они напиваются на народных гуляниях,
Фейерверками и шумихой,
Они надеются забыть в пиве,
Что ими правят идиоты.

В августе - свобода,
После долгого года на заводе,
Они кричат: "Да здравствуют оплачиваемые отпуска!",
Они немного забывают о станке.
В Испании, Греции или во Франции
Они загрязняют все пляжи
И одним своим присутствием
Портят все пейзажи.

Когда в сентябре убивают
Народ и свободу
В самом сердце Латинской Америки,
Немногие кричат об этом.
Посол возвращается,
Его встречают с распростертыми объятиями,
Фашизм - это гангрена,
От Сантьяго до Парижа.

Родившись под знаком шестиугольника,
Это нелегкая задача, поверь,
И король идиотов на своем троне,
Он француз, в этом я уверен.

В октябре сбор винограда закончен,
Виноград бродит в бочках,
Они очень гордятся своими виноградниками,
Своими "Кот-дю-Рон" и "Бордо".
Они экспортируют кровь земли
Почти во все страны мира,
Их вино и камамбер
- единственная слава этих придурков.

В ноябре на автосалоне
Они тысячами приходят полюбоваться
На последнюю модель Peugeot,
Которую они никогда не смогут себе позволить.
Машина, телевизор, тотализатор
- опиум для народа Франции.
Лишить его этого - значит убить его,
Это наркотик, вызывающий привыкание.

В декабре - апофеоз,
Большая жратва и маленькие подарки,
Они все такие же угрюмые,
Но в гетто есть радость.
Земля может перестать вращаться,
Они не пропустят свой рождественский ужин,
А я хотел бы видеть их всех мертвыми,
Задохнувшимися индейкой с каштанами.

Родившись под знаком шестиугольника,
Нельзя сказать, что это возбуждает,
Если бы король идиотов потерял свой трон,
На него нашлось бы 60 миллионов претендентов.