Lyrics and translation Renaud - Morts les enfants - Live 95

Morts les enfants - Live 95

Chiffon imbibé d′essence
Un enfant meurt en silence
Sur le trottoir de Bogotá
On ne s'arrête pas
Dechiqu′tés aux champs de mines
Décimés aux premières lignes
Morts les enfants de la guerre
Pour les idées de leur père

Bal à l'ambassade
Quelques vieux malades
Imbéciles et grabataires
Se partagent l'univers

Morts les enfants de Bopale
Industrie occidentale
Parti dans les eaux du Gange
Des avocats s′arrangent
Morts les enfants de la haine
Près de nous où plus lointaine
Morts les enfants de la peur
Chevrotine dans le cœur

Bal à l′ambassade
Quelques vieux malades
Imbéciles et militaires
Se partagent l'univers

Morts les enfants du Sahel
On accuse le soleil
Morts les enfants de Seveso
Morts les arbres, les oiseaux
Morts les enfants de la route
Dernier week-end du mois d′août
Papa picolait sans doute
Deux ou trois verres, quelques gouttes

Bal à l'ambassade
Quelques vieux malades
Imbéciles les tortionnaires
Se partagent l′univers

Mort l'enfant qui vivait en moi
Qui voyait en ce monde-là
Un jardin, une rivière
Et des hommes plutôt frères
Le jardin est une jungle
Les hommes sont devenus dingues
La rivière charrie les larmes
Un jour l′enfant prend une arme

Bal sur l'ambassade
Attentat grenade
Hécatombe au ministère
Sur les gravats, les grabataires

Dead Children - Live 95

Rag soaked in gasoline
A child dies in silence
On the Bogotá sidewalk
We don't stop
Torn to pieces in minefields
Decimated on the front lines
Dead, children of war
For their fathers' ideas

Ball at the embassy
Some old, sick people
Imbeciles and bedridden
Share the world among themselves

Dead, children of Bhopal
Western industry
Gone in the waters of the Ganges
Lawyers make arrangements
Dead, children of hatred
Near us or far away
Dead, children of fear
Shotgun blasts in the heart

Ball at the embassy
Some old, sick people
Imbeciles and military men
Share the world among themselves

Dead, children of the Sahel
We blame the sun
Dead, children of Seveso
Dead, the trees, the birds
Dead, children of the road
Last weekend of August
Papa was probably drinking
Two or three glasses, a few drops

Ball at the embassy
Some old, sick people
Imbeciles, the torturers
Share the world among themselves

Dead, the child who lived in me
Who saw in this world
A garden, a river
And men as brothers rather
The garden is a jungle
Men have gone mad
The river carries tears
One day the child will take up arms

Ball at the embassy
Grenade attack
Carnage in the ministry
On the rubble, the bedridden