Lyrics and translation Renaud - Ou C'Est Qu'J'Ai Mis Mon Flingue?

Ou C'Est Qu'J'Ai Mis Mon Flingue?

J'veux qu'mes chansons soient des caresses ou bien des poings dans la gueule
À qui qu'ce soit que je m'agresse, j'veux vous remuer dans vos fauteuils
Alors écoutez moi un peu, les pousse-mégots et les nez-d'bœux
Les ringards, les folkeux, les journaleux
Depuis qu'y a mon nom dans vos journaux, qu'on voit ma tronche à la télé
Où j'vends ma soupe empoisonnée, vous m'avez un peu trop gonflé
J'suis pas chanteur pour mes copains et j'peux être teigneux comme un chien
J'déclare pas, avec Aragon qu'le poète a toujours raison
La femme est l'avenir des cons et l'homme n'est l'avenir de rien

Moi, mon avenir est sur zinc d'un bistrot des plus cradingues
Mais bordel
Où c'est qu'j'ai mis mon flingue

J'vais pas m'laisser emboucaner par les fachos, pas les gauchos
Tous ces pauv' mecs endoctriné qui foutent ma révolte au tombeau
Tous ceux qui m'traitent de démago dans leur torchons qu'j'lirais jamais
"Renaud, c'est mort, il est récupéré"
Tous ces petits bourgeois incurables qui parlent pas, qu'écrivent pas, qui bavent
Qui vivront vieux leur vie d'minables, ont tous dans la bouche un cadavre
T'façon, j'chante pas pour ces blaireaux et j'ai pas dit mon dernier mot
C'est sûrement pas un disque d'or ou un Olympia pour moi tout seul
Qui me feront virer de bord, qui me feront fermer ma gueule

Tant qu'y aura d'la haine dans mes seringues
Je ne chanterai que pour les dingues
Mais bordel
Où c'est qu'j'ai mis mon flingue

Y a pas qu'les mômes, dans la rue qui m'collent au cul pour une photo
Y a même des flics qui me saluent qui veulent que j'signe dans leurs calots
Moi j'crache dedans, et j'cris bien haut
Qu'le bleu marine me fait gerber, qu'j'aime pas l'travail, la justice et l'armée
C'est pas demain qu'on m'verra marcher avec les connards qui vont aux urnes
Choisir celui qui les fera crever, moi, ces jours là, j'reste dans ma turne
Rien à fout' de la lutte de crasse, tous les systèmes sont dégueulasses
J'peux pas encaisser les drapeaux quoi qu'le noir soir le plus beau
La marseillaise, même en reggae, ça m'a toujours fait dégueuler

Les marches militaires, ça m'déglingue
Et vot' République, moi j'la tringle
Mais bordel
Où c'est qu'j'ai mis mon flingue

Depuis qu'on m'a tiré mon canif, un soir au métro Saint Michel
J'fous plus les pieds dans une manif' sans un nunchak' ou un cocktail
À Longwy comme à Saint Lazare
Plus de slogans face aux flicards mais des fusils, des pavés, des grenades
Gueuler contre la répression en défilant "Bastille-Nation"
Quand mes frangins crèvent en prison, ça donne une bonne conscience aux cons
Aux nez-d'bœux et aux pousse-mégots qui foutent ma révolte au tombeau

Si un jour j'me retrouve par terre
Sûr qu'ça sera d'la faute à Baader
Si j'crève le nez dans le ruisseau
Sûr qu'ça sera d'la faute à Bonnot

Pour l'instant, ma gueule est sur le zinc d'un bistrot des plus cradingues
Mais faîtes gaffe
J'ai mis la main sur mon flingue

Куда я дел свой ствол?

Хочу, чтоб песни мои были лаской, или ударом в челюсть,
На кого бы я ни нападал, хочу встряхнуть тебя в твоем кресле.
Так что послушай меня, окурки и тупицы,
Старомодные, фолкеры, журналюги,
С тех пор, как мое имя в ваших газетах, как моя рожа на телеэкране,
Где я продаю свой отравленный супчик, вы меня слишком достали.
Я не пою для своих дружков, и могу быть злым, как пес,
Я не заявляю, вместе с Арагоном, что поэт всегда прав.
Женщина – будущее дураков, а мужчина – ничье будущее.

Мое будущее – на стойке захудалого кабака,
Но, черт возьми,
Куда я дел свой ствол?

Я не позволю запудрить мне мозги ни фашистам, ни левым,
Всем этим бедным зомбированным, что хоронят мой бунт.
Всем тем, кто называет меня демагогом в своих газетенках, которые я никогда не читал,
"Рено умер, его перекупили".
Все эти мелкие буржуа, безнадежные, что не говорят, не пишут, только слюни пускают,
Что проживут свою жалкую жизнь, у всех у них во рту труп.
В любом случае, я не пою для этих болванов, и я еще не сказал своего последнего слова.
Это точно не золотой диск или "Олимпия" только для меня,
Что заставят меня сменить курс, что заставят меня заткнуться.

Пока в моих венах будет течь ненависть,
Я буду петь только для психов.
Но, черт возьми,
Куда я дел свой ствол?

Не только детишки на улице липнут ко мне за фотографией,
Даже копы мне салютуют, хотят, чтобы я расписался на их фуражках.
А я плюю в них и кричу во весь голос,
Что темно-синий цвет меня тошнит, что я не люблю работу, правосудие и армию.
Не завтра меня увидят марширующим с придурками, идущими на выборы,
Выбирать того, кто их убьет, я в эти дни остаюсь в своей конуре.
Мне плевать на грязную борьбу, все системы отвратительны.
Я не могу выносить флаги, даже если черный самый красивый.
Марсельеза, даже в стиле регги, всегда вызывала у меня рвоту.

Военные марши меня убивают,
А вашу Республику я имею.
Но, черт возьми,
Куда я дел свой ствол?

С тех пор, как у меня отобрали нож однажды вечером в метро Сен-Мишель,
Я больше не сунусь на демонстрацию без нунчаков или коктейля Молотова.
В Лонгви, как и в Сен-Лазаре,
Больше никаких лозунгов перед ментами, только ружья, булыжники, гранаты.
Кричать против репрессий, шествуя от Бастилии до площади Нации,
Когда мои братья дохнут в тюрьме, это дает успокоение совести придуркам,
Тупицам и окуркам, что хоронят мой бунт.

Если однажды я окажусь на земле,
Уверен, что это будет по вине Баадера.
Если я сдохну, уткнувшись носом в канаву,
Уверен, что это будет по вине Бонно.

А пока моя рожа на стойке захудалого кабака,
Но будь осторожна,
Я нашел свой ствол.