Lyrics and translation Richard Buckner - Elizabeth Childers

Elizabeth Childers

Dust of my dust,
And dust with my dust,
O, child who died as you entered the world,
Dead with my death!
Not knowing Breath, though you tried so hard,
With a heart that beat when you lived with me,
And stopped when you left me for Life.
It is well, my child for you never traveled
The long, long way that begins with school days,
When little fingers blur under the tears
That fall on the crooked letters.

And the earliest wound, when a little mate
Leaves you alone for another
And sickness, and the face of Fear by the bed
The death of a father or mother
Or shame for them, or poverty

The maiden sorrow of school days ended
And eyeless Nature that makes you drink
From the cup of Love, though you know it's poisoned
To whom would your flower-face have been lifted?
Botanist, weakling? Cry of what blood to yours?
Pure or foul, for it makes no matter,
It's blood that calls to our blood.

And then your children-oh, what might they be?
And what your sorrow? Child! Child!
Death is better than Life.

Elizabeth Childers

Poussière de ma poussière,
Et poussière avec ma poussière,
Oh, enfant qui est morte en entrant au monde,
Morte avec ma mort !
Ne connaissant pas la Respiration, bien que tu aies tant essayé,
Avec un cœur qui battait lorsque tu vivais avec moi,
Et qui s’est arrêté lorsque tu m’as quittée pour la Vie.
C’est bien, mon enfant, car tu n’as jamais voyagé
Le long, long chemin qui commence avec les jours d’école,
Quand les petits doigts s’estompent sous les larmes
Qui tombent sur les lettres tordues.

Et la première blessure, quand une petite amie
Te laisse seule pour une autre
Et la maladie, et le visage de la Peur au chevet
La mort d’un père ou d’une mère
Ou la honte pour eux, ou la pauvreté

Le chagrin maiden des jours d’école a pris fin
Et la Nature aveugle qui te fait boire
De la coupe de l’Amour, bien que tu saches qu’elle est empoisonnée
À qui ton visage de fleur aurait-il été offert ?
Botaniste, faible ? Cri de quel sang au tien ?
Pur ou impur, car cela n’a pas d’importance,
C’est le sang qui appelle notre sang.

Et puis tes enfants, oh, que seraient-ils ?
Et quelle serait ta tristesse ? Enfant ! Enfant !
La mort est meilleure que la vie.