Lyrics and translation Richard Mitchley - Ode On a Grecian Urn

Thou still unravish'd bride of quietness,
Thou foster-child of silence and slow time,
Sylvan historian, who canst thus express
A flowery tale more sweetly than our rhyme:
What leaf-fring'd legend haunts about thy shape
Of deities or mortals, or of both,
In Tempe or the dales of Arcady?
What men or gods are these? What maidens loth?
What mad pursuit? What struggle to escape?
What pipes and timbrels? What wild ecstasy?

Heard melodies are sweet, but those unheard
Are sweeter; therefore, ye soft pipes, play on;
Not to the sensual ear, but, more endear'd,
Pipe to the spirit ditties of no tone:
Fair youth, beneath the trees, thou canst not leave
Thy song, nor ever can those trees be bare;
Bold Lover, never, never canst thou kiss,
Though winning near the goal yet, do not grieve;
She cannot fade, though thou hast not thy bliss,
For ever wilt thou love, and she be fair!

Ah, happy, happy boughs! that cannot shed
Your leaves, nor ever bid the Spring adieu;
And, happy melodist, unwearied,
For ever piping songs for ever new;
More happy love! more happy, happy love!
For ever warm and still to be enjoy'd,
For ever panting, and for ever young;
All breathing human passion far above,
That leaves a heart high-sorrowful and cloy'd,
A burning forehead, and a parching tongue.

Who are these coming to the sacrifice?
To what green altar, O mysterious priest,
Lead'st thou that heifer lowing at the skies,
And all her silken flanks with garlands drest?
What little town by river or sea shore,
Or mountain-built with peaceful citadel,
Is emptied of this folk, this pious morn?
And, little town, thy streets for evermore
Will silent be; and not a soul to tell
Why thou art desolate, can e'er return.

O Attic shape! Fair attitude! with brede
Of marble men and maidens overwrought,
With forest branches and the trodden weed;
Thou, silent form, dost tease us out of thought
As doth eternity: Cold Pastoral!
When old age shall this generation waste,
Thou shalt remain, in midst of other woe
Than ours, a friend to man, to whom thou say'st,
"Beauty is truth, truth beauty,—that is all
Ye know on earth, and all ye need to know."

Ты все еще распутываешь невесту тишины,
Ты - приемное дитя тишины и медленного времени,
Лесной историк, который может таким образом выразить
Цветистая сказка, более сладкая, чем наш стишок.:
Что за легенда с бахромой листьев бродит о твоем облике
О божествах или смертных, или о том и другом сразу,
В Темпе или в долинах Аркадии?
Что это за люди или боги? Чего хотят девы?
Что за безумная погоня? Какая борьба за спасение?
Какие трубы и тембры? Какой дикий экстаз?

Услышанные мелодии приятны, но те, что не услышаны
Они слаще; поэтому, вы, нежные свирели, играйте на;
Не для чувственного уха, но более привлекательный,
Трубите в такт песенкам без тона:
Прекрасный юноша, ты не можешь уйти из-под деревьев.
Твоя песня, и никогда эти деревья не смогут оголиться;
Смелый любовник, никогда, никогда ты не сможешь поцеловать,
Хотя победа пока близка к цели, не печальтесь;
Она не может исчезнуть, хотя у тебя и нет твоего блаженства,
Вечно будешь ты любить, и она будет прекрасна!

Ах, счастливые, счастливые сучья! что не может пролиться
Твои листья, и никогда не прощайся с весной;
И, счастливый мелодист, неутомимый,
Вечно пронзительные песни, вечно новые;
Больше счастливой любви! больше счастливой, счастливейшей любви!
Чтобы всегда было тепло и по-прежнему можно было наслаждаться,
Вечно задыхающийся и вечно молодой;
Все дышащее человеческой страстью намного выше,
Это оставляет сердце переполненным печалью и приторностью.,
Пылающий лоб и пересохший язык.

Кто эти люди, приходящие на жертвоприношение?
К какому зеленому алтарю, о таинственный жрец,
Веди ты эту телку, мычащую в небеса,
И все ее шелковые бока увешаны гирляндами?
Какой маленький городок на берегу реки или моря,
Или построенная в горах мирная цитадель,
Опустошен ли этот народ, это благочестивое утро?
И, маленький городок, твои улицы навеки останутся твоими
Будет тихо; и ни одной живой душе не рассказать
Почему ты опустошен, ты никогда не сможешь вернуться.

О, мансардная форма! Справедливое отношение! с бреде
Из мраморных мужчин и взвинченных дев,
С лесными ветками и вытоптанной травой;
Ты, безмолвная форма, выводишь нас из задумчивости
Как и вечность: Холодная пастораль!
Когда старость растратит это поколение впустую,
Ты останешься посреди другого горя
Чем наш, друг человеку, которому ты говоришь,
"Красота — это истина, истинная красота, - вот и все
Вы знаете на земле все, что вам нужно знать".