Lyrics and translation Roberto Goyeneche feat. Astor Piazzolla Y Su Quinteto - El Gordo Triste

El Gordo Triste

Por su pinta poeta de gorrión con gomina,
Por su voz que es un gato sobre ocultos platillos,
Los enigmas del vino le acarician los ojos
Y un dolor le perfuma la solapa y los astros.
Grita el águila taura que se posa en sus dedos
Convocando a los hijos en la cresta del sueño,
A llorar como el viento, con las lágrimas altas
A cantar como el pueblo, por milonga y por llanto.

Del brazo de un arcángel y un malandra,
Se va con sus anteojos de dos charcos
A ver por quién se afligen las glicinas.
Pichuco de los puentes en silencio.
Por gracia de morir todas las noches,
Jamás le viene justa muerte alguna.
Jamás le quedan flojas las estrellas...
Pichuco de la misa en los mercados.

De qué Shakespeare lunfardo se ha escapado este hombre,
Que en un fósforo ha visto la tormenta crecida,
Que camina derecho por atriles torcidos,
Que organiza glorietas para perros sin luna
No habrá nunca un porteño tan baqueano del alba,
Con sus árboles tristes que se caen de parado.
Quién repite esta raza, esta raza de uno...
Pero quién la repite con trabajos y todo

Por una aristocracia arrabalera,
Tan sólo ha sido flaco con él mismo,
También el tiempo es gordo, y no parece...
Pichuco de las manos como patios.
Y ahora que las aguas van más calmas
Y adentro de las jaulas cantan pibes,
Recuerde, sueñe y viva, Gordo lindo,
Amado por nosotros, por nosotros...

Le Gros Triste

Par son apparence de poète moineau avec de la brillantine,
Par sa voix qui est un chat sur des cymbales cachées,
Les énigmes du vin lui caressent les yeux
Et une douleur parfume son revers de veste et les astres.
L'aigle taureau crie, se posant sur ses doigts
Convoquant les enfants sur la crête du rêve,
A pleurer comme le vent, avec des larmes hautes
A chanter comme le peuple, par milonga et par pleurs.

Du bras d'un archange et d'un voyou,
Il part avec ses lunettes de deux flaques
Pour voir pour qui les glycines s'affligent.
Pichuco des ponts en silence.
Par la grâce de mourir chaque nuit,
La mort ne lui vient jamais vraiment juste.
Les étoiles ne lui restent jamais faibles...
Pichuco de la messe sur les marchés.

De quel Shakespeare lunfardo cet homme s'est-il échappé,
Qui a vu la tempête grandir dans une allumette,
Qui marche droit sur des pupitres tordus,
Qui organise des gloriettes pour des chiens sans lune
Il n'y aura jamais un Portègne aussi expert de l'aube,
Avec ses arbres tristes qui tombent debout.
Qui répète cette race, cette race d'un seul...
Mais qui la répète avec des travaux et tout

Par une aristocratie de la banlieue,
Il n'a été maigre qu'avec lui-même,
Le temps est aussi gros, et il ne semble pas...
Pichuco aux mains comme des patios.
Et maintenant que les eaux sont plus calmes
Et à l'intérieur des cages, les enfants chantent,
Rappelez-vous, rêvez et vivez, Gros beau,
Aimé par nous, par nous...