Lyrics and translation Roberto Goyeneche feat. Astor Piazzolla Y Su Quinteto - El Gordo Triste

El Gordo Triste

Por su pinta poeta de gorrión con gomina,
Por su voz que es un gato sobre ocultos platillos,
Los enigmas del vino le acarician los ojos
Y un dolor le perfuma la solapa y los astros.
Grita el águila taura que se posa en sus dedos
Convocando a los hijos en la cresta del sueño,
A llorar como el viento, con las lágrimas altas
A cantar como el pueblo, por milonga y por llanto.

Del brazo de un arcángel y un malandra,
Se va con sus anteojos de dos charcos
A ver por quién se afligen las glicinas.
Pichuco de los puentes en silencio.
Por gracia de morir todas las noches,
Jamás le viene justa muerte alguna.
Jamás le quedan flojas las estrellas...
Pichuco de la misa en los mercados.

De qué Shakespeare lunfardo se ha escapado este hombre,
Que en un fósforo ha visto la tormenta crecida,
Que camina derecho por atriles torcidos,
Que organiza glorietas para perros sin luna
No habrá nunca un porteño tan baqueano del alba,
Con sus árboles tristes que se caen de parado.
Quién repite esta raza, esta raza de uno...
Pero quién la repite con trabajos y todo

Por una aristocracia arrabalera,
Tan sólo ha sido flaco con él mismo,
También el tiempo es gordo, y no parece...
Pichuco de las manos como patios.
Y ahora que las aguas van más calmas
Y adentro de las jaulas cantan pibes,
Recuerde, sueñe y viva, Gordo lindo,
Amado por nosotros, por nosotros...

Печальный толстяк

По его козыряющему поэту-голубю с бриолином,
По его голосу, словно кот над спрятанными тарелками,
Загадки вина ласкают его глаза
А боль окутывает его лацкан и звезды.
Кричит орел-телец, усевшийся на его пальцы,
Призывая сыновей на вершину сна,
Плакать, как ветер, с высоко поднятыми слезами,
Петь, как народ, по милонге и по плачу.

Под руку с архангелом и хулиганом,
Он уходит в своих очках из двух луж
Увидеть, по ком скорбят глицинии.
Птичка мостов в тишине.
По милости смерти каждую ночь,
Ему никогда не приходит справедливая смерть.
Звезды ему никогда не остаются пусты.
Птичка мессы на рынках.

Из какого шекспировского лунафардо сбежал этот человек,
Который в спичке увидел бурю,
Который идет прямо по кривым пюпитрам,
Который организует клумбы для собак без луны.
Никогда не будет жителя Буэнос-Айреса, столь сведущего в рассвете,
С его печальными деревьями, которые падают стоя.
Кто повторит эту расу, эту расу из одного...
Но кто повторит это со всеми тяготами

Для аристократии низов,
Он был худым только к себе,
Время тоже жирное, а не кажется...
Птичка рук как патио.
И теперь, когда воды стали спокойнее
И внутри клеток поют дети,
Помни, мечтай и живи, милый Толстяк,
Любимый нами, нами...