Lyrics and translation Rod Stewart - Touchline

Touchline

There he′d stand every Saturday afternoon
Rain pouring down that well-worn face
With a cigarette in his mouth
Part of a tiny, noisy crowd
He'd watch his sons play the game he loved
He would tell us lots of stories of heroes and glories
And the pride of the Wembley Wizards on Busby Babes
His enthusiasm was infectious
He bought us football boots for Christmas
Our dad was a Scotsman and a plumber by trade

I remember one time being three down at halftime
So, we looked at dad for a plan to turn the tide
He said, "Son, we′re not here to have fun"
That winger's trying to welch, be a muck
Tackle him hard, and leave him face down in the mud

On the touchline
On the touchline, our dad

A sturdy man of Caledonian principles
But of course, we all believed him to be invincible
A father with a heart on the line
But as time went by those old legs grew tired
So we braced ourselves for the inevitable
One sunny afternoon, the final whistle blew
My two brothers and I took him to his grave

As a lone piper played that beautiful Amazing Grace
Our touchline dad had died
Now the funeral wasn't sad, but a humorous affair
Our dear old mom, God bless her, suffered memory loss
She said to my sister, "Where on Earth is your father"
Sister Mary said, "Mom, he′s at the front there in that box"

On the touchline, our dad
On the touchline, our dad

Now it′s my turn in the stand
On the side in the rain
And watch my boys play the beautiful game
And sometimes, sometimes
I look up to the clouds and I say
"Dad, I hope you're looking down
′Cause if it wasn't for you, all this might not have been"

On the touchline, our dad
On the touchline, our dad

Боковая линия

Он стоял там каждую субботу днём,
Дождь лил на его обветренное лицо,
С сигаретой во рту,
Часть небольшой, шумной толпы.
Он смотрел, как его сыновья играют в его любимую игру,
Он рассказывал нам множество историй о героях и славе,
И о гордости "Волшебников Уэмбли" и "Малышей Басби".
Его энтузиазм был заразительным,
Он дарил нам футбольные бутсы на Рождество.
Наш отец был шотландцем и водопроводчиком по профессии.

Помню, однажды мы проигрывали три мяча в перерыве,
И мы смотрели на отца, ожидая плана, как переломить ход игры.
Он сказал: "Сынок, мы здесь не для разницы",
"Этот вингер пытается схитрить, будьте жёстче,"
"Сбейте его с ног и оставьте лицом вниз в грязи".

На боковой линии,
На боковой линии, наш отец.

Крепкий мужчина с каледонскими принципами,
Но, конечно, мы все считали его непобедимым.
Отец, чьё сердце было на линии,
Но со временем эти старые ноги устали,
И мы готовились к неизбежному.
Одним солнечным днем прозвучал финальный свисток,
Мы с двумя братьями отнесли его к могиле.

Одинокий волынщик играл прекрасную "Amazing Grace",
Наш отец с боковой линии ушёл.
Похороны были не грустными, а скорее весёлыми,
Наша дорогая мама, благослови её Господь, страдала потерей памяти.
Она спросила мою сестру: "Где, ради всего святого, твой отец?"
Сестра Мэри сказала: "Мама, он там, впереди, в том ящике".

На боковой линии, наш отец,
На боковой линии, наш отец.

Теперь моя очередь на трибуне,
Сбоку, под дождём,
Смотреть, как мои мальчики играют в прекрасную игру.
Иногда, иногда,
Я смотрю на облака и говорю:
"Папа, надеюсь, ты смотришь сверху вниз,
Потому что, если бы не ты, всего этого могло бы и не быть".

На боковой линии, наш отец,
На боковой линии, наш отец.