Lyrics and translation Ryan Adams - Birmingham

Birmingham

Wish I was a painter, charcoal and buffalo
Or a presidential motorcade where the cops just come and go
Return me to the station, a bus and empty bag
Fall asleep watching the twister
In some broken down motel in Birmingham
'Cause I wish I was a calendar, numbers and good names
Variating slightly but only the pictures ever change
Mark me "return to sender", I'm like a letter without a stamp
I wasn't written to be read and I am sleepless in this bed
In some broken down motel in Birmingham
Held her hand in Old Savannah, marigold print on her dress
Her hair was combed and parted like a beautiful princess
I didn't see you at the altar, way back then you were so drunk
You were washed up on some hooker's bed behind a shitty restaurant
Bought her pretty clothes and diamonds
Like I was born to be her man
We were more than commentary for a cheap headline grab
So when the wind blows in your window
'Cause the storm don't give a damn
Pray the window don't break across the wrist of your writing hand
On a stationary wet with tears of the peoples backs you stab
When you're hiding like a robber with no one's purse to grab
Remember me standing there holding out my hand
In a broken down motel in Birmingham

Бирмингем

Хотел бы я быть художником, уголь и холст из буйволиной кожи,
Или президентским кортежем, где копы просто появляются и исчезают.
Верните меня на вокзал, автобус и пустая сумка,
Засыпаю, смотря на смерч
В каком-то обшарпанном мотеле в Бирмингеме.
Потому что хотел бы я быть календарем, цифры и красивые имена,
Немного меняющиеся, но только картинки всегда другие.
Пометьте меня "вернуть отправителю", я как письмо без марки,
Меня не писали, чтобы читать, и я не сплю в этой постели
В каком-то обшарпанном мотеле в Бирмингеме.
Держал твою руку в Старой Саванне, на платье узор из бархатцев,
Твои волосы были расчесаны и разделены пробором, как у прекрасной принцессы.
Я не видел тебя у алтаря, тогда ты была так пьяна,
Ты валялась на кровати какой-то проститутки за паршивым рестораном.
Покупал ей красивые наряды и бриллианты,
Как будто я родился, чтобы быть её мужчиной.
Мы были больше, чем просто комментарий к дешевому заголовку в газете.
Так что, когда ветер дует в твое окно,
Потому что буре все равно,
Молись, чтобы окно не разбилось о запястье твоей пишущей руки,
На бумаге, мокрой от слез людей, в спины которых ты вонзаешь нож,
Когда ты прячешься, как грабитель, без чужого кошелька, который можно украсть.
Вспомни меня, стоящего там и протягивающего руку
В обшарпанном мотеле в Бирмингеме.