Lyrics and translation Sáez - Mon pays je t'écris

Mon pays je t'écris

Mon Pays je t'écris sous le ciel de Novembre,
Comme un sanglot prierait l'éternel de lui rendre
Les fleurs de ma patrie piétinées sur l'autel,
Des Enfants paradis repartis pour le ciel.
Mon Pays si la guerre nous fait porter le deuil,
Ici en cet automne nous comptons les cercueils,
Si nous pleurons nos frères, que nos larmes nourrissent
De nos sanglots la Terre que l'amour y fleurissent.
Au printemps mon pays sur le champ des douleurs
Mais quel que soit l'hiver pousseront les fleurs.
Oui le chant des oiseaux vaincra toujours les balles,
Restera mon drapeau, celui d'un idéal.
Si toujours la tendresse souffre sous la violence,
Au son des tristes messes qu'est devenue ma France,
S'il n'y a pas de mot alors dis-moi que dire
Que celui qui vous pointe faut lui tendre un sourire.

Mon pays si je pleure, c'est pour nourrir la terre, c'est pour nourrir les fleurs
En l'honneur de mes frères,
Mon pays devant moi, ces gens-là qu'on enterre, ces gens morts au combat.
D'avoir juste, été frères.
Mon pays je t'écris comme une lettre morte, pour te dire le chagrin oui qui frappe à la porte,
Moi l'ouvrier des mots, moi le peuple misère,
Pour te dire mes sanglots quand je vois notre Terre.
Mon Pays c'est la guerre, c'est la guerre des cultures,
Qui vient nourrir la Terre toujours de sang c'est sur.
C'est surtout la guerre de l'or noir du désert,
Des cerveaux oui je crois la guerre de la misère.

Ils sont morts les Vinci, les Rimbaud, les Voltaire,
Ils sont morts au profit des réseaux du vulgaire,
Mon pays c'est l'enfer, la misère des cerveaux.
Toi mon pays ma terre, la terre d'Arthur Rimbaud.
Ton peuple sait plus rien, ton peuple sait plus lire.
Que les tristes chemins qui nous mènent au pire,
Qu'est ce qu'on est devenu, dis moi ma triste France,
Du soldat inconnu devenu ignorance.
Au tumulte d'insultes au réseau du vulgaire,
Au culte de l'inculte assassinant mes frères,
Au non droit du profit des pétro-financières,
Que toujours prolifèrent les larmes pétrolières.

Morts mes frères de concerts, mes frangins des bistrots.
Sous les balles mercenaires qui sont tombées trop tôt.
Ils sont morts fusillés, oui, d'avoir été libres, d'avoir été de ceux qui n'ont pas lu qu'un livre, qui n'ont pas lu qu'un livre.

Si sont tombés ce soir en ce vendredi noir, les frères de mon Pays nous laissant désespoir.
Resteront leurs lumières comme un flambeau la nuit, qui brûlera toujours au ciel de mon Pays.

Mes amis des concerts, mes frères de liberté,
Sûr, à mes panthéons c'est vous qui resterez.
Alors s'il faut combattre, je leur offre mon coeur, ils peuvent bien m'abattre je vous offre mes fleurs.

A l'innocent qu'on tue oui tombé sous les balles, au soldat inconnu sous l'horreur des mitrailles.
Si sont les lettres mortes les cantiques du chagrin, puisque frappe à la porte les plaines de Verdun.
S'ils sont tombés ce soir en ce vendredi noir, les frères de mon Pays nous laissant désespoir.
Mon Pays ta culture est morte assassinée mais tu sais ma culture non ne mourra jamais.
Toi mon Pays Molière, toi mon Pays Vinci, toi mon Pays Voltaire, toi mon Pays Valmy, toi mon Pays la Terre, toi mon Pays Paris. Toi mon Pays parterre relève toi mon Pays. Toi mon Pays lumière, toi mon Pays la vie, mon Pays littéraire, mon Pays triste vie, toi mon Pays mes frères, toi frère de mon Pays, comme on chérit sa mère on chérit sa patrie.

Моя страна, я пишу тебе

Моя страна, я пишу тебе под ноябрьским небом,
Словно рыдание молило бы вечность вернуть
Цветы моей родины, растоптанные на алтаре,
Детей рая, ушедших на небеса.
Страна моя, если война заставляет нас носить траур,
Здесь, этой осенью, мы считаем гробы,
Если мы оплакиваем наших братьев, пусть наши слезы питают
Землю нашими рыданиями, чтобы любовь на ней цвела.
Весной, моя страна, на поле боли,
Но какой бы ни была зима, цветы все равно вырастут.
Да, пение птиц всегда победит пули,
Останется мой флаг, флаг идеала.
Если нежность всегда страдает от насилия,
Под звуки печальных месс, во что превратилась моя Франция,
Если нет слов, тогда скажи мне, что сказать,
Тому, кто на тебя указывает, нужно улыбнуться.

Моя страна, если я плачу, то чтобы питать землю, чтобы питать цветы
В честь моих братьев,
Моя страна передо мной, эти люди, которых хоронят, эти люди, погибшие в бою.
Просто за то, что были братьями.
Моя страна, я пишу тебе, как мертвому письму, чтобы рассказать о горе, да, которое стучится в дверь,
Я, рабочий слов, я, простой народ,
Чтобы рассказать тебе о моих рыданиях, когда я вижу нашу Землю.
Моя страна - это война, это война культур,
Которая питает Землю кровью, это точно.
Это прежде всего война за черное золото пустыни,
Разума, да, я думаю, война нищеты.

Они мертвы, да Винчи, Рембо, Вольтер,
Они умерли в угоду пошлым сетям,
Моя страна - это ад, нищета разума.
Ты, моя страна, моя земля, земля Артюра Рембо.
Твой народ больше ничего не знает, твой народ больше не умеет читать.
Только печальные пути, ведущие нас к худшему,
Кем мы стали, скажи мне, моя печальная Франция,
Из неизвестного солдата превратившаяся в невежество.
В шуме оскорблений, в пошлой сети,
В культе невежества, убивающего моих братьев,
В беззаконии прибыли нефтяных финансистов,
Пусть всегда размножаются нефтяные слезы.

Мертвы мои братья по концертам, мои братья из бистро.
Под наемными пулями, упавшими слишком рано.
Они были расстреляны, да, за то, что были свободны, за то, что были из тех, кто не прочитал ни одной книги, кто не прочитал ни одной книги.

Если пали сегодня вечером, в эту черную пятницу, братья моей страны, оставив нам отчаяние.
Их свет останется, как факел в ночи, который всегда будет гореть в небе моей страны.

Мои друзья по концертам, мои братья по свободе,
Конечно, в моем пантеоне останетесь вы.
Так что, если нужно сражаться, я отдаю им свое сердце, пусть они меня убьют, я дарю вам свои цветы.

Невинному, которого убивают, да, упавшему под пулями, неизвестному солдату под ужасом пуль.
Если это мертвые буквы, песни скорби, поскольку в дверь стучатся поля Вердена.
Если они пали сегодня вечером, в эту черную пятницу, братья моей страны, оставив нам отчаяние.
Моя страна, твоя культура мертва, убита, но ты знаешь, моя культура никогда не умрет.
Ты, моя страна Мольера, ты, моя страна да Винчи, ты, моя страна Вольтера, ты, моя страна Вальми, ты, моя страна Земля, ты, моя страна Париж. Ты, моя страна, поверженная, поднимись, моя страна. Ты, моя страна света, ты, моя страна жизни, моя литературная страна, моя страна печальной жизни, ты, моя страна, мои братья, ты, брат моей страны, как мы лелеем свою мать, мы лелеем свою родину.