Lyrics and French translation Safir - Parchin

Parchin

بیدستان اسم کوچه خیابونی بود که من بزرگ شدم
تمام چیزی که هستم
صور فلک زده ی گلگون داشت، من
از مدرسه به خانه
واژه گون آگون شد، من
خانه به جدول
کودک بی نظمی که که گلوگاهش ملی و مدام کشیک پرچین
در اون میدید
صفیر
دهقان
ملّی
آبی روپوش تو دبستان فولادی آجری
رادیو گوش میده مادر مدرسه خانم گیلانی
اما از خروس خون
بوی گند دروس موند رو کَتَم که فرو نرفت تحصیلات
تا بوق سگ که جمعم کنن با ارفاق از کف خیابون بیدستان
اواخر دهه ی هفتاد پر از سوژه
که زیر عنوان فارسی نوشتم قسم به کوچه ی شاملو
میخرم جهانو
زدم با پونز به سینه ی دیوار
دزدی از کتابخونه کار من بود
آتیش زدن باغ دایی باقر کار من بود
بوی گوگرد تو مِه لذت زمستونی خواب من بود
دارالمجانین نسل چهار بعد از انقلاب
تا حدّ انفجار پرُه از پشت پلمپه
دست زمخت دولت کشیده شده به لُپ اختناق
نفس راحت تو آغوش گرم اغتشاش
فلفل نبین چه ریزه
بشکن ببین چه تیزه
فلفل نبین چه ریزه
بشکن ببین چه تیزه
میرم تا کره ی خاکی پهن بشه مثل زیرانداز
لقمه بگیره اوس کریم بگه رخ زمین ننداز
به جمع ما خوش اومدی
ولی چونکه ترش رو نشی
نگن خورد توسری
تا تاوان ندی
جولان بعدیت نوشتن از هرچیز و ناچیزه
یا هر مکان و زمان
پس پای تخته سیاه به حکم مبصر
ادبیات و پاره وقت میدادم تغذیه
گفتم شاید دنیا توی تن متجلّی شه
اتوبانها رگ، نقلیه سلول و قلب هم که میدون
تفو به مشق جبر
اشک شب رو کاغذای خط به خط تلخ
تنبیه و تمرین و تحصیل
با ترتیب یا بدون ترتیب
گفتن بین کیا رستمی ؟ گفتم خوب ها، بدها
شور مضاعف بی جار و جنجال
منم منم در میزنم، لرزش دل بعد رگبار
فلفل نبین چه ریزه
بشکن ببین چه تیزه
فلفل نبین چه ریزه
بشکن ببین چه تیزه
بشکن ببین چه تیزه
سرخ میشه زبون آدم زبون
حافظ توراتی یا زبور
انزواطلبی یا اهل کولونی زنبور
یا مورچه پی شهد انگور ؟
ولی من منتخب رفقام
گلوگاهی با عدل، انجام وظیفه نظم چریک تو صفِ
واستا دم آبخوری
آب خنک تو کانونه
اصلاح س که میکنه فساد رو تربیت
دم بده تکون قلدور
چماقدار مفتخور
انتظامات گه خورد
پروتکل الحاقی ثلث دوم شدم، سرتا پا بنجل
لِکُلِّ مقامِ مقالُ، کلام الفلفل نبین چه ریزه
شیره جنگل آسفالتیم و جماهیر
سیاه میپوشن به قطر تقویم جلالی
ملّی از ملّت میگیره صلاحدید
امضا سفر به کودکی بدون روادید
-رو سینه ی دروازه ش با خنجرم نوشتم،
فلفل نبین چه ریزه بشکن ببین چه تیزه-

Parchin

Bidestaan était le nom de la rue où j'ai grandi.
Tout ce que je suis.
J'avais un visage rougissant frappé par le ciel.
De l'école à la maison.
Les mots sont devenus un agonie.
De la maison au trottoir.
Un enfant rebelle dont le goulot était national et gardait constamment la haie.
Il voyait ça.
Le sifflet.
Le paysan.
Le national.
Une robe bleue à l'école primaire, en acier et en brique.
Ma mère écoutait la radio, une enseignante, Madame Gilanian.
Mais du sang de coq.
L'odeur des leçons pourries restait sur mon manteau et ne s'en allait pas.
Jusqu'à l'aube, où je serais ramassé avec indulgence du trottoir de Bidestaan.
La fin des années 70, pleine de sujets.
Que j'ai écrits sous le titre persan "Je jure par la rue de Shamlu".
J'achète le monde.
Je l'ai cloué à la poitrine du mur avec une punaise.
Voler à la bibliothèque, c'était mon truc.
Mettre le feu au jardin de l'oncle Bagher, c'était mon truc.
L'odeur du soufre dans le brouillard, le plaisir de l'hiver, mon rêve.
L'asile d'aliénés, la quatrième génération après la révolution.
Pleine de cachettes, jusqu'à l'explosion.
La main rugueuse du gouvernement s'est étendue sur la joue de l'oppression.
Souffle libre dans l'étreinte chaude de la sédition.
Ne te fie pas à son petit poivre.
Casse-le, regarde comme il est tranchant.
Ne te fie pas à son petit poivre.
Casse-le, regarde comme il est tranchant.
J'y vais, jusqu'à ce que la terre devienne plate comme un tapis.
Un morceau pour le vieux Karim, qu'il dise qu'il ne renverse pas le visage de la terre.
Bienvenue parmi nous.
Mais parce que tu es aigre.
Ne dis pas qu'il a été humilié.
Jusqu'à ce que tu payes.
Ta prochaine danse, c'est d'écrire sur tout et sur rien.
Ou tout lieu et tout temps.
Alors, au tableau noir, sur ordre du surveillant.
Littérature et à temps partiel, j'ai donné de la nutrition.
J'ai dit que peut-être le monde se manifesterait dans le corps.
Les autoroutes, les veines, les véhicules, les cellules et le cœur aussi, la place.
Crache sur le devoir d'algèbre.
Les larmes de la nuit sur les papiers lignés amers.
Punition, exercice et études.
Dans l'ordre ou hors de l'ordre.
Ils ont dit "Qui a gagné?" J'ai dit "Le bien, le mal".
Une excitation supplémentaire, sans bruit.
Je frappe à la porte, le tremblement du cœur après la grêle.
Ne te fie pas à son petit poivre.
Casse-le, regarde comme il est tranchant.
Ne te fie pas à son petit poivre.
Casse-le, regarde comme il est tranchant.
Casse-le, regarde comme il est tranchant.
La langue de l'homme devient rouge.
Hafiz, la Torah ou le Psaume.
Reclus ou apiculteur colonial.
Ou fourmi à la recherche du miel du raisin ?
Mais je suis choisi par mes camarades.
Un goulot avec justice, accomplir le devoir, l'ordre du guérillero dans la file.
Attends devant le distributeur d'eau.
L'eau fraîche dans le noyau.
L'amendement, qui corrige la corruption par l'éducation.
Donne-moi un coup de pied, un intimidateur.
Un fouet, un profiteur.
Des arrangements dégoûtants.
Protocole additionnel du troisième trimestre, je suis en lambeaux.
Pour chaque position, il y a un argument, la parole, "Ne te fie pas à son petit poivre".
La sève de la forêt, notre asphalte et nos masses.
Ils s'habillent en noir à l'épaisseur du calendrier jalali.
Le national prend la décision du peuple.
Signature pour un voyage en enfance sans visa.
-Sur la poitrine de sa porte, j'ai écrit avec ma dague,
"Ne te fie pas à son petit poivre, casse-le, regarde comme il est tranchant" -