Lyrics and translation Sage Francis - Personal Journalist

Personal Journalist

Sage Francis
Personal Journalist
1968-2001

He left with deep breaths in each chest that needs less innovating,
Because they're still debating over what "rhyme skill" is.
Got Sick of Waiting... for time killers to get over their murder raps.
Then he sold his own shirt off his back

For cheap exposure. He'd seek for closure but stayed open minded.
Always seemed to keep composure peeking over both his eyelids.
Speaking vulgar in misleading cultures of ultra-violence.
Teaching others how to be more loving through brotherly guidance.

A bleeding soldier knows the science. He does the math quick and writes
Without having to think twice.
Without asking for advice. Letting the scalps peel.
Having brains picked by head lice before the scabs heal.

His death mask conceals his face paint.
It feels like a safe place, but it ain't.
Feels like it safety seals fates, but it don't.
He's not a real saint. Just another one of those religious, political jokes.

And that's not even half of the nutshell cats are compelled
To crack open to extract his blood cells from.
When he comes back from hell again,
You'll have a few bones to pick with a fractured skeleton.

Sage Francis
Anti-socialite.
Secret Admirer.
Student Loaner.
Continental Drifter.
Professional Bootlegger.
Spin Doctor.
Self Referentialist.
Road Runner.
Personal Journalist.

Word is the worthless wordsmiths were conversing impersonal twists.
Heard they're concerned with making the Earth shift.
These kid games are silly. When all art is signed anonymous,
He'll turn that Big Bang Theory into a Small Pop Hypothesis.

Sage Francis.
Death Merchant.
1968-2001
Devoted son... father to none...

Husband to something soulless and didn't spend his life with who he loved.
The hardest workers in showbiz need no diamond studded glove.
"His time is up!" He's still the type poised to make a come back.
Kill the white noise until the sun's black.
Moonwalk around New York City and get murdered by flocks of sheep,
Who square dance circles inside a box of beats.
The California Dream sequences end quick.
Couldn't find middle ground in little towns on some Midwest trip.
He stood for something... but fell for every trick in the book, so he stopped believing...
In an avant garden of Eden.
"Get off the cross!" Of course we need the wood to burn a Godless heathen.
Catch him red handed... only if his palms are bleeding.

Sage Francis
Non-Prophet.
Artificially Intelligent.
Avant Guardian Angel Dust Mite.
1968-2001
It's been a pleasure. It's been a pleasure

But get out of my weathered face with all that sunshine
Get out my weathered face with all that sunshine
Get out my weathered face with all that sunshine
Get out my weathered face.

Journaliste personnel

Sage Francis
Journaliste personnel
1968-2001

Il est parti avec des respirations profondes dans chaque poitrine qui a besoin de moins d'innovation,
Parce qu'ils sont toujours en train de débattre de ce qu'est la "compétence en rimes".
Il en avait assez d'attendre... que les tueurs de temps se lassent de leurs raps meurtriers.
Puis il a vendu sa propre chemise de son dos

Pour une exposition bon marché. Il cherchait la fermeture mais restait ouvert d'esprit.
Il semblait toujours garder son sang-froid en regardant par-dessus ses deux paupières.
Parlant de manière vulgaire dans des cultures trompeuses d'ultra-violence.
Enseignant aux autres comment être plus aimants par le biais d'une guidance fraternelle.

Un soldat qui saigne connaît la science. Il fait les calculs rapidement et écrit
Sans avoir à réfléchir à deux fois.
Sans demander conseil. Laissant les scalps se décoller.
Ayant le cerveau picoré par des poux avant que les croûtes ne cicatrisent.

Son masque mortuaire cache sa peinture de guerre.
On dirait un endroit sûr, mais ce n'est pas le cas.
On dirait qu'il scelle les destins en toute sécurité, mais ce n'est pas le cas.
Il n'est pas un vrai saint. Juste une autre de ces blagues religieuses et politiques.

Et ce n'est même pas la moitié de ce que les chats sont obligés de faire
Pour extraire ses cellules sanguines.
Quand il reviendra de l'enfer,
Tu auras quelques os à ronger avec un squelette fracturé.

Sage Francis
Anti-socialite.
Admirateur secret.
Prêteur d'argent étudiant.
Vagabond continental.
Contrebandier professionnel.
Docteur en spin.
Auto-référentiel.
Road Runner.
Journaliste personnel.

On dit que les faiseurs de mots sans valeur conversaient avec des torsions impersonnelles.
On a entendu dire qu'ils étaient préoccupés par le fait de faire bouger la Terre.
Ces jeux d'enfants sont ridicules. Lorsque tout l'art est signé de façon anonyme,
Il transformera cette théorie du Big Bang en une petite hypothèse pop.

Sage Francis.
Marchand de la mort.
1968-2001
Fils dévoué... père de personne...

Marié à quelque chose de sans âme et n'a pas passé sa vie avec celle qu'il aimait.
Les travailleurs les plus acharnés du showbiz n'ont pas besoin de gant en diamant.
"Son temps est écoulé !" Il est toujours du genre à faire un come-back.
Tue le bruit blanc jusqu'à ce que le soleil soit noir.
Marche lunaire dans New York City et fais-toi assassiner par des troupeaux de moutons,
Qui dansent en rond à l'intérieur d'une boîte de beats.
Les séquences de rêve californien se terminent rapidement.
Il n'a pas trouvé de terrain d'entente dans les petites villes lors d'un voyage dans le Midwest.
Il défendait quelque chose... mais il est tombé pour chaque tour du livre, alors il a cessé de croire...
Dans un jardin d'Eden d'avant-garde.
"Descends de la croix !" Bien sûr, nous avons besoin du bois pour brûler un païen sans Dieu.
Attrape-le la main rouge... seulement si ses paumes saignent.

Sage Francis
Non-prophète.
Intelligences artificielle.
Poussière d'ange gardien d'avant-garde.
1968-2001
Ce fut un plaisir. Ce fut un plaisir

Mais sors de mon visage usé avec tout ce soleil
Sors de mon visage usé avec tout ce soleil
Sors de mon visage usé avec tout ce soleil
Sors de mon visage usé.