Lyrics and translation Sage Francis - Personal Journalist

Personal Journalist

Sage Francis
Personal Journalist
1968-2001

He left with deep breaths in each chest that needs less innovating,
Because they're still debating over what "rhyme skill" is.
Got Sick of Waiting... for time killers to get over their murder raps.
Then he sold his own shirt off his back

For cheap exposure. He'd seek for closure but stayed open minded.
Always seemed to keep composure peeking over both his eyelids.
Speaking vulgar in misleading cultures of ultra-violence.
Teaching others how to be more loving through brotherly guidance.

A bleeding soldier knows the science. He does the math quick and writes
Without having to think twice.
Without asking for advice. Letting the scalps peel.
Having brains picked by head lice before the scabs heal.

His death mask conceals his face paint.
It feels like a safe place, but it ain't.
Feels like it safety seals fates, but it don't.
He's not a real saint. Just another one of those religious, political jokes.

And that's not even half of the nutshell cats are compelled
To crack open to extract his blood cells from.
When he comes back from hell again,
You'll have a few bones to pick with a fractured skeleton.

Sage Francis
Anti-socialite.
Secret Admirer.
Student Loaner.
Continental Drifter.
Professional Bootlegger.
Spin Doctor.
Self Referentialist.
Road Runner.
Personal Journalist.

Word is the worthless wordsmiths were conversing impersonal twists.
Heard they're concerned with making the Earth shift.
These kid games are silly. When all art is signed anonymous,
He'll turn that Big Bang Theory into a Small Pop Hypothesis.

Sage Francis.
Death Merchant.
1968-2001
Devoted son... father to none...

Husband to something soulless and didn't spend his life with who he loved.
The hardest workers in showbiz need no diamond studded glove.
"His time is up!" He's still the type poised to make a come back.
Kill the white noise until the sun's black.
Moonwalk around New York City and get murdered by flocks of sheep,
Who square dance circles inside a box of beats.
The California Dream sequences end quick.
Couldn't find middle ground in little towns on some Midwest trip.
He stood for something... but fell for every trick in the book, so he stopped believing...
In an avant garden of Eden.
"Get off the cross!" Of course we need the wood to burn a Godless heathen.
Catch him red handed... only if his palms are bleeding.

Sage Francis
Non-Prophet.
Artificially Intelligent.
Avant Guardian Angel Dust Mite.
1968-2001
It's been a pleasure. It's been a pleasure

But get out of my weathered face with all that sunshine
Get out my weathered face with all that sunshine
Get out my weathered face with all that sunshine
Get out my weathered face.

Личный Журналист

Сейдж Фрэнсис
Личный Журналист
1968-2001

Он ушел, сделав глубокий вдох в каждую грудь, которой нужно меньше инноваций,
Потому что они все еще спорят о том, что такое "мастерство рифмы".
Устал ждать... пока убийцы времени закончат со своими гангста-рэпами.
Потом он продал рубашку со своей спины

За дешевый пиар. Он искал завершения, но оставался открытым.
Всегда казался спокойным, выглядывая из-под век.
Говоря вульгарно в обманчивых культурах ультра-насилия.
Учил других быть более любящими, братски наставляя.

Истекающий кровью солдат знает науку. Он быстро считает и пишет,
Не думая дважды.
Не спрашивая совета. Давая скальпам слезать.
Позволяя вшам копаться в мозгах, прежде чем заживут струпья.

Его посмертная маска скрывает боевую раскраску.
Кажется, что это безопасное место, но это не так.
Кажется, что это место гарантирует безопасность, но это не так.
Он не настоящий святой. Просто еще одна религиозно-политическая шутка.

И это даже не половина орешка, который коты вынуждены
Расколоть, чтобы извлечь из него его кровяные тельца.
Когда он вернется из ада,
У тебя будет пара костей, чтобы поспорить с раздробленным скелетом.

Сейдж Фрэнсис
Антисоциальный тип.
Тайный поклонник.
Должник по студенческому кредиту.
Континентальный скиталец.
Профессиональный бутлегер.
Политический консультант.
Самореферент.
Дорожный бегун.
Личный журналист.

Ходят слухи, что никчемные писаки обсуждали безличные повороты.
Слышал, они озабочены тем, чтобы сдвинуть Землю.
Эти детские игры глупы. Когда все искусство будет подписано анонимно,
Он превратит теорию Большого взрыва в гипотезу Маленького хлопка.

Сейдж Фрэнсис.
Торговец смертью.
1968-2001
Преданный сын... никому не отец...

Муж чего-то бездушного, и не провел свою жизнь с той, которую любил.
Самым трудолюбивым в шоу-бизнесе не нужны перчатки, усыпанные бриллиантами.
"Его время вышло!" Он все еще из тех, кто готов вернуться.
Убить белый шум, пока солнце не станет черным.
Лунной походкой пройтись по Нью-Йорку и быть убитым стаями овец,
Которые танцуют квадратный танец внутри коробки с битами.
Калифорнийские сны быстро заканчиваются.
Не смог найти золотую середину в маленьких городках во время поездки по Среднему Западу.
Он стоял за что-то... но попался на каждую уловку в книге, поэтому перестал верить...
В авангардном саду Эдема.
"Слезь с креста!" Конечно, нам нужно дерево, чтобы сжечь безбожного язычника.
Поймать его с поличным... только если его ладони кровоточат.

Сейдж Фрэнсис
Не-пророк.
Искусственно интеллектуальный.
Авангардный ангел-хранитель, пылевый клещ.
1968-2001
Было приятно. Было приятно.

Но уйди с моего обветренного лица со всем этим солнцем.
Уйди с моего обветренного лица со всем этим солнцем.
Уйди с моего обветренного лица со всем этим солнцем.
Уйди с моего обветренного лица.