Lyrics and translation Serge Utge-Royo - La poésie est une arme chargée de futur

La poésie est une arme chargée de futur

LA POÉSIE EST UNE ARME CHARGÉE DE FUTUR

Quand plus rien de personnellement exaltante n'est attendu,
Plus on palpite et plus on est proche de la conscience,
Existant comme un fauve, aveuglement affirmé,
Comme un pouls qui frappe les ténèbres,

Quand on regarde en face
Les vertigineux yeux clairs de la mort,
On dit les vérités:
Les barbares, les terribles, les amoureuses cruautés.

On dit les poèmes
Qui élargissent les poumons de tous ceux qui,
Asphyxiés,
Demandent a être, demandent du rythme,
Demandent des lois pour ce qu'ils éprouvent d'excessif.

Avec la vitesse de l'instinct,
Avec l'éclair du prodige,
Comme une évidence magique, ce qui est réel nous transforme
En ce qui est identique à à lui-même.

Poésie pour le pauvre, poésie nécessaire
Comme le pain de chaque jour,
Comme l'air que nous exigeons treize fois par minute, pour être et tant que nous sommes donner un oui qui nous glorifie.

Parce que nous vivons par à-coups, parce que c'est à peine s'ils nous laissent
Dire que nous sommes ceux qui nous sommes,
Nos chants ne peuvent être, sans péché, un ornement.
Nous touchons le fond.

Je maudis la poésie conçue comme un luxe
Culturel par ceux qui sont neutres
Ceux qui, en se lavant les mains, se désintéressent et s'évadent.
Je maudis la poésie de celui qui ne prend pas parti jusqu'à la souillure.

Je fais miennes les fautes. Je sens en moi à tous ceux qui souffrent
Et je chante en respirant.
Je chante, et je chante, et en chantant par delà mes peines
Personnelles, je m'élargis.

J'aimerais vous donner la vie, provoquer de nouveaux actes,
Et je calcule en conséquence, avec technique, ce que je peux faire.
Je me sens un ingénieur du vers et un ouvrier
Qui travaille avec d'autres l'Espagne dans ses aciers.

Telle est ma poésie: poésie- outil
A la fois battement du coeur de l'unanime et aveugle.
Telle est, arme chargée de futur expansif
Avec laquelle je vise ta poitrine.

Ce n'est pas une poésie pensée goutte a goutte.
Ce n'est pas un beau produit. Ce n'est pas un fruit parfait. C'est similaire a l'air que nous respirons tous
Et c'est le chant qui donne de l'espace a tout ce nous portons en nous.

Ce sont des mots que nous répétons en les sentant
Nôtres, et ils volent. Ils sont plus de ce qu'ils nomment.
Ils sont le plus nécessaire: ce qui n'a pas de nom.
Ce sont des cris au ciel, et sur terre ce sont les actes.

Поэзия — оружие, заряженное будущим

ПОЭЗИЯ — ОРУЖИЕ, ЗАРЯЖЕННОЕ БУДУЩИМ

Когда ничто лично воодушевляющее уже не ожидаешь,
Тем сильнее трепет внутри и ближе ты к осознанию,
Существуя, как зверь, слепо уверенный в себе,
Как пульс, бьющий во тьме.

Когда смотришь в лицо,
В головокружительные ясные глаза смерти,
Говоришь правду:
Варварскую, ужасную, о любовной жестокости.

Читаешь стихи,
Которые расширяют лёгкие всех тех, кто,
Задыхаясь,
Просит быть, просит ритма,
Просит законов для своих избыточных чувств.

Со скоростью инстинкта,
С молниеносностью чуда,
Как волшебная очевидность, реальность превращает нас
В то, что тождественно самому себе.

Поэзия для бедных, поэзия необходимая,
Как хлеб насущный,
Как воздух, который мы требуем тринадцать раз в минуту, чтобы быть, и пока мы есть, говорить «да», которое нас прославляет.

Потому что мы живём рывками, потому что нам едва ли позволяют
Сказать, что мы те, кто мы есть,
Наши песни не могут быть, без греха, украшением.
Мы касаемся дна.

Я проклинаю поэзию, задуманную как роскошь
Культурную, теми, кто нейтрален,
Теми, кто, умывая руки, теряет интерес и уходит.
Я проклинаю поэзию того, кто не принимает чью-либо сторону до конца.

Я принимаю ошибки. Я чувствую в себе всех, кто страдает,
И я пою, дыша.
Я пою, и пою, и, воспевая свои печали,
Выхожу за их пределы.

Я хотел бы дать тебе жизнь, побудить к новым поступкам,
И я рассчитываю соответственно, технично, что я могу сделать.
Я чувствую себя инженером стиха и рабочим,
Который трудится с другими над Испанией в её сталях.

Такова моя поэзия: поэзия-инструмент,
Одновременно биение сердца единого и слепого.
Такова она, оружие, заряженное экспансивным будущим,
Которым я целюсь тебе в грудь.

Это не поэзия, обдуманная по капле.
Это не красивый продукт. Это не идеальный плод. Это подобно воздуху, которым мы все дышим,
И это песня, которая даёт пространство всему, что мы носим в себе.

Это слова, которые мы повторяем, чувствуя их
Своими, и они летят. Они больше, чем то, что называют.
Они — самое необходимое: то, что не имеет имени.
Это крики к небу, а на земле — это действия.