Lyrics and translation Sharif feat. Rapsusklei - Flor de Cerezo

Flor de Cerezo

Mi verso es para aquel que perdió el rumbo
Para el que huye de este mundo de caretas.
Pa' los poetas que parecen bagabundos
Y pa' aquellos que llegaron los segundos a la meta.

Pa' intentar domar al micro tuve que adornar mi nombre
Pero mi rima sólo es hambre descarnada.
Doy otra calda mientras pienso que en el hombre
Amor y poesía son la antorcha que alumbran la nada.
Siempre con la soga en el pezcueso

No creo en dios, pero cuando escribo rezo.
Mido mis pasos y aprendo de mis tropiezos
El resto por aquí solo es atrezo, flor de cerezo.
Piso el barro in the place to be
Agarro el boli como un bisturí
Narro mi history.
Crecer erra como correr tras un poema
Descubrir cómo hacer fuego y aprender luego que quema.
Soñar París, robarte un beso
El bis-a-bis con el hachis y todo eso.
Pintarlo gris, y guardar versos en botellas

Poder ver en los charcos el eco de las estrellas.

Y volver a los tiempos de cuentos de hada y nanas
Para volar con los sueños que escapan por la ventana.
Mama, rezo cuando suenan las campanas
Puedo ser flor del cerezco, puedo ser canela en rama.
La vida da alas, no te enseña a volar
Íkaro de nada sirve llorar.
Suelo escribir y soñar
Relgalar vida en cada beso

Semillas de las flores del cerezo.
Canela en rama, yo guardo los besos bajo mi cama.

Pa' bailar con las palabras tuve que escribir despacio
Y aprender que el amor deja cicatrices
Que hay palabras que te salvan del naufragio
Y palabras que cortan en los labos al que las dice.
Yo nunca puso precio al corazón
Ni tuve otra religión que los ojos negros de mi madre.
Sueños de la gente del montón
Que reza su oración mientras baila, sobre el alambre.
Yo me dejo la vida en lo que escribo
Como si fuera un suicida ante el barranco de tu ombligo
Y digo, que crecer era querer pasar de página
Aprender que el mar entero cabe dentro de una lágrima.
Pisar Madrid, tener carnales

Que se haya ido y sean muertos inmortales.
Hacer un verso donde no quepa el alarde
Hermoso pero triste como un pájaro que arde.

Si soy ladrón es porque llegué muy tarde
Antes de que naciera las cosas ya eran de alguien.

Y sé que todas las palabras son disfraces
Que todas las canciones son excusas
Que todas las estrellas son fugaces
Que todo lo que escribo, yo lo escribo para huir...

Y volver a los tiempos de cuentos de hada y nanas
Para volar con los sueños que escapan por la ventana.
Mama, rezo cuando suenan las campanas
Puedo ser flor del cerezco, puedo ser canela en rama.
La vida da alas, no te enseña a volar
Íkaro de nada sirve llorar.
Quizás por eso es que
Relgalar vida en cada beso, en cada verso
Semillas de las flores del cerezo.

Цветы вишни

Мой стих для того, кто сбился с пути,
Для того, кто бежит из этого мира масок.
Для поэтов, что похожи на бродяг,
И для тех, кто пришел к финишу вторым.

Чтобы укротить микрофон, мне пришлось украсить свое имя,
Но моя рифма — это лишь обнаженный голод.
Делаю еще одну затяжку, думая о том, что в человеке
Любовь и поэзия — это факел, освещающий пустоту.
Всегда с петлей на шее,

Я не верю в бога, но когда пишу, молюсь.
Взвешиваю свои шаги и учусь на своих ошибках.
Остальное здесь — лишь декорации, цветы вишни.
Ступаю по грязи in the place to be,
Держу ручку, как скальпель,
Рассказываю свою историю.
Взрослеть — это как бежать за стихотворением,
Узнать, как разжечь огонь, и потом понять, что он обжигает.
Мечтать о Париже, украсть твой поцелуй,
Tête-à-tête с гашишем и все такое.
Раскрасить все в серые тона и хранить стихи в бутылках,

Чтобы увидеть в лужах отблеск звезд.

И вернуться во времена сказок и колыбельных,
Чтобы взлететь вместе с мечтами, что ускользают в окно.
Мама, я молюсь, когда звонят колокола.
Я могу быть цветком вишни, могу быть палочкой корицы.
Жизнь дает крылья, но не учит летать.
Икар, слезы ни к чему.
Я обычно пишу и мечтаю,
Дарить жизнь в каждом поцелуе,

Семена цветов вишни.
Палочка корицы, я храню поцелуи под своей подушкой.

Чтобы танцевать со словами, мне пришлось писать медленно
И узнать, что любовь оставляет шрамы.
Что есть слова, спасающие от кораблекрушения,
И слова, что режут по губам того, кто их произносит.
Я никогда не назначал цену сердцу
И не имел другой религии, кроме черных глаз моей матери.
Мечты простых людей,
Которые читают свою молитву, танцуя на проволоке.
Я отдаю жизнь тому, что пишу,
Словно самоубийца перед обрывом твоего пупка.
И говорю, что взрослеть — значит хотеть перевернуть страницу,
Узнать, что целое море может уместиться в одной слезинке.
Ходить по Мадриду, иметь братьев,

Которые ушли и стали бессмертными мертвецами.
Создать стих, где нет места хвастовству,
Прекрасный, но грустный, как горящая птица.

Если я вор, то потому, что опоздал,
Еще до моего рождения все уже кому-то принадлежало.

И я знаю, что все слова — это маски,
Что все песни — это оправдания,
Что все звезды — падающие,
Что все, что я пишу, я пишу, чтобы убежать...

И вернуться во времена сказок и колыбельных,
Чтобы взлететь вместе с мечтами, что ускользают в окно.
Мама, я молюсь, когда звонят колокола.
Я могу быть цветком вишни, могу быть палочкой корицы.
Жизнь дает крылья, но не учит летать.
Икар, слезы ни к чему.
Возможно, поэтому
Дарить жизнь в каждом поцелуе, в каждом стихе,
Семена цветов вишни.