Lyrics and translation Sick Jacken feat. Immortal Technique - Hollywood Drive-By (Remix)

Hollywood Drive-By (Remix)

Somebody talk shit to me in L.A., would never live
Cause brown rolls deeper than red or blue, ever did
I got bullets that'll rip through yo' ribs
More painful than watchin R. Kelly piss on yo' kids
Here's the ultimatum motherfucker, give me the ASCAP
Or give America Biggie and 2Pac flashbacks
Some niggaz don't think the underground is grimy and dirty
'Til they find your body on a fuckin highway in Jersey
I fire rockets at generic topics
Your lyrics don't hold weight, like two-dimensional objects
Cause jail culture didn't give you that fitted hat
To memorize a ghostwritten shit verse and spit it back
I won't let your wack rhymes redefine lyricism
For a whole generation with they fathers in prison
You live inside the image of an era that's gone
Like government officials tryin to justify Vietnam
I leave niggaz traumatized, like they momma died
And they was responsible for the drive-by homicide
And I don't market revolution, I live it
What you think cause you fake everyone else is a gimmick?
Jealous bickering, industry slaves, the nerve of you
Like a child prostitute born into a life of servitude
Until we murder you, makin the red carpet burgundy
With PsychoRealm in the streets where I prefer to be

Hollywood drive-by, motherfuckin murder-fest
Weed clouds in the air, that cause turbulence
Revolucion, motherfucker you heard of it
I light the spliff with the flag, while I'm burnin it
Hollywood drive-by, sprayin the cucarachas
War with the system like the streets of Oaxaca
Yeah, revolucion, motherfucker you scared of it?
Well it's comin to the industry now, so be prepared for it

You're on some bullshit tracks, I spit them full-clip raps
While most of these gangsta rappers are some full-fledged rats
You're on some bullshit tracks, I spit them full You're on some bull you're on some bull You're on some bullshit tracks, I spit them full-clip raps
While most of these gangsta rappers are some full-fledged rats
The real G's stay strapped in full combat
What you see in the videos is full-on acts
The streets don't believe you homie
Armageddon in the rap game is comin and we lead the army
Rock tear a tape out of yo' sounds
Got hostages in pink, this is what they call hip-hop now?
I keep that metro shit out of my whip
Man that dummy rap is through makin money, it's about to extinct
You know the radio tryin to kill rap with that shit
The only thing dyin is the DJ's when the K spit
We're here to CEO's, and blow up A&R's
I'm takin your chips like crashing your game of cards
This is how I eat holmes, I would give you buzz
And take the life of these stars for this thing of ours

Yeah, uhh
I'm from the city of falling stars, the home of banging hard
Waiting for them at the Radio City Hall to snatch 'em out their fucking cars
Expose 'em for what they are - NARCs, jakes, snake informants
Feeding us horse shit, blaze up all of them
They say hip-hop doesn't exist
Rappers talking hard dressed up like punk rock kids
Pumped up by some corporate endorsement, dead corpses are voiceless
No one hears ya homie, ya little fame is over
We'll send little homies foreclosure
Like bankers, cause you owe us the mortgage
For exploiting the lifestyle that many died, jailed up in storage
Leaving most of us hopeless, homies radio focused
What we're building got 'em all afraid
Give me the K, I'll be honored to ignite the flame
That'll, burn down the game, what's fame? Keep it
A movement, a sonic war, motherfucker you sleepin

Conduite en état d'ivresse à Hollywood (Remix)

Si quelqu'un me cherchait des noises à L.A., il ne s'en remettrait pas,
Car le brown pèse plus lourd que le rouge ou le bleu, et ça a toujours été comme ça.
J'ai des balles qui te transperceraient les côtes,
Plus douloureuses que de regarder R. Kelly pisser sur tes gosses.
Voilà l'ultimatum, enfoiré, file-moi l'ASCAP,
Ou donne à l'Amérique des flashbacks de Biggie et 2Pac.
Certains négros pensent que l'underground n'est ni sordide ni sale,
Jusqu'à ce qu'ils retrouvent ton corps sur une foutue autoroute du New Jersey.
Je tire des roquettes sur des sujets génériques,
Tes paroles n'ont aucun poids, comme des objets en deux dimensions.
Parce que la culture carcérale ne t'a pas donné cette casquette ajustée
Pour mémoriser un couplet de merde écrit par un ghostwriter et le recracher.
Je ne laisserai pas tes rimes à deux balles redéfinir le lyrisme
Pour toute une génération dont les pères sont en prison.
Tu vis dans l'image d'une époque révolue,
Comme les responsables gouvernementaux qui tentent de justifier le Vietnam.
Je laisse les négros traumatisés, comme si leur mère était morte
Et qu'ils étaient responsables du drive-by homicide.
Et je ne fais pas la promotion de la révolution, je la vis.
Qu'est-ce que tu crois, que parce que tu fais semblant, tout le monde est un gadget ?
Jalousie mesquine, esclaves de l'industrie, quel culot,
Comme une enfant prostituée née dans une vie de servitude.
Jusqu'à ce qu'on te tue, transformant le tapis rouge en bordeaux,
Avec PsychoRealm dans les rues où je préfère être.

Conduite en état d'ivresse à Hollywood, putain de festival du meurtre,
Des nuages d'herbe dans l'air qui provoquent des turbulences.
Révolution, enfoiré, tu en as entendu parler ?
J'allume le spliff avec le drapeau, pendant que je le brûle.
Conduite en état d'ivresse à Hollywood, on arrose les cafards,
En guerre contre le système comme dans les rues d'Oaxaca.
Ouais, la révolution, connard, tu en as peur ?
Eh bien, elle arrive dans l'industrie maintenant, alors prépare-toi.

Tu fais de la merde, je crache des raps à balles réelles,
Alors que la plupart de ces rappeurs gangsters sont des balances.
Tu fais de la merde, je crache des raps à balles réelles, alors que la plupart de ces rappeurs gangsters sont des balances.
Alors que la plupart de ces rappeurs gangsters sont des balances.
Les vrais G restent parés au combat,
Ce que tu vois dans les clips, ce sont des actes prémédités.
Les rues ne te croient pas, mon pote.
L'Armageddon du rap arrive et nous menons l'armée.
On arrache une cassette de tes sons,
On prend des otages en rose, c'est ça le hip-hop maintenant ?
Je garde cette merde de métro hors de ma caisse.
Mec, ce rap de merde, c'est fini de rapporter de l'argent, il est sur le point de disparaître.
Tu sais que la radio essaie de tuer le rap avec cette merde.
La seule chose qui meurt, c'est les DJ quand le K crache.
On est là pour les PDG, on va faire exploser les A&R.
Je prends tes jetons comme si je faisais sauter ta partie de cartes.
C'est comme ça que je mange, mon pote, je te ferais du buzz,
Et je prendrais la vie de ces stars pour ce truc qui est le nôtre.

Ouais, euh.
Je viens de la ville des stars filantes, la maison des gros coups.
On les attend au Radio City Hall pour les kidnapper de leurs putains de voitures.
Les démasquer pour ce qu'ils sont : des NARCs, des poulets, des indics.
Ils nous nourrissent de conneries, cramez-les tous.
Ils disent que le hip-hop n'existe pas,
Des rappeurs qui parlent fort, habillés comme des punks.
Gonflés par un parrainage d'entreprise, les cadavres sont sans voix.
Personne ne t'entend, mon pote, ta petite célébrité est terminée.
On va envoyer des petits en saisie immobilière,
Comme des banquiers, parce que tu nous dois l'hypothèque.
Pour avoir exploité le style de vie pour lequel beaucoup sont morts, enfermés en prison.
Laissant la plupart d'entre nous sans espoir, les potes focalisés sur la radio.
Ce qu'on construit leur fait peur à tous.
Donne-moi le K, je serai honoré d'allumer la flamme
Qui brûlera le jeu, c'est quoi la gloire ? Garde-la.
Un mouvement, une guerre sonore, connard, tu dors.