Oda a mi generación - Silvio Rodríguez translation in Russian

Oda a mi generación

A los veintisiete días de mayo del año setenta
Un hombre se sube sobre sus derrotas
Pide la palabra momentos antes de volverse loco
No es un hombre, es un malabarista de una generación
No es un hombre, es quizás un objeto de la diversión
Un juguete común de la historia
Con un monograma que dice bufón
Ese hombre soy yo, ese hombre soy yo
Pero debo decir que me tocó nacer en el pasado y que no volveré
Es por eso que un día me vi en le presente
Con un pie allá, donde vive la muerte
Y otro pie suspendido en el aire, buscando un lugar
Reclamando tierra de futuro para descansar
Así estamos yo y mis hermanos
Con un precipicio en el equilibrio
Y con ojos de vidrio, y con ojos de vidrio
Ahora quiero hablar de poetas
De poetas muertos y poetas vivos
De tantos muchachos hijos de esta fiesta
Y de la tortura de ser ellos mismos
Porque hay que decir que hay quien muere sobre su papel
Que vivirle a la vida su talla tiene que doler
Nuestra vida es tan alta, tan alta
Que para tocarla casi hay que morir
Para luego vivir, para luego vivir
Yo no reniego de lo que me toca
Yo no me arrepiento pues no tengo culpa
Pero hubiera querido poderme jugar
Toda la muerte allá, en el pasado
O toda la vida en el porvenir
Que no puedo alcanzar
Y con esto no quiero decir que me pongo a llorar
Sé que hay que seguir navegando
Sigan exigiéndome cada vez más
Hasta poder seguir, hasta poder seguir o reventar

Ода моему поколению

Двадцать седьмого мая семьдесятого года
Мужчина поднимается над своими поражениями,
Просит слова, прежде чем сойти с ума.
Это не мужчина, это жонглёр поколения,
Это не мужчина, это, возможно, объект для развлечения,
Обычная игрушка истории
С монограммой, на которой написано «шут».
Этот мужчина — я, этот мужчина — я.
Но я должен сказать, милая, что мне довелось родиться в прошлом, и я туда не вернусь.
Вот почему однажды я оказался в настоящем,
С одной ногой там, где живёт смерть,
А другая нога подвешена в воздухе, ищет место,
Требуя землю будущего для отдыха.
Так вот мы и существуем, я и мои братья,
Балансируя на краю пропасти,
И со стеклянными глазами, со стеклянными глазами.
Теперь я хочу поговорить о поэтах,
О поэтах мёртвых и поэтах живых,
О стольких юношах, детях этого праздника,
И о муках быть собой.
Ведь нужно сказать, что есть те, кто умирает над своим листом бумаги,
Что проживать жизнь в её полную величину должно быть больно.
Наша жизнь так высока, так высока,
Что, чтобы коснуться её, почти нужно умереть,
Чтобы потом жить, чтобы потом жить.
Я не отрекаюсь от того, что мне выпало,
Я не раскаиваюсь, ведь я не виноват.
Но я хотел бы иметь возможность сыграть
Всю смерть там, в прошлом,
Или всю жизнь в будущем,
Которого я не могу достичь.
И этим я не хочу сказать, что я собираюсь плакать.
Я знаю, что нужно продолжать плыть,
Продолжайте требовать от меня всё больше и больше,
Пока я могу продолжать, пока я могу продолжать или лопнуть.