Lyrics and translation Sin H - El Escritor: La Libertad del Pájaro Enjaulado

El Escritor: La Libertad del Pájaro Enjaulado

En el cénit de mis dedos se consumen los deseos
Solo es humo
Un cigarro con carmín y humo
Una calavera blanco marfil, humo

Un alfil matando una reina
Un poeta que se cree, pero es mierda
Una ofenda, una deidad, un corazón de piedra
Palabras vacías y humo

A lo largo de la vida somos atrapados y desgarrados por diversas trampas
Escribir puede ser una trampa
Algunos escritores tienden a escribir aquello que complació a sus lectores anteriormente

Escuchan elogios, y se los creen
Solo existe un juez definitivo de un escritor y es el escritor mismo
Cuando éste se deja seducir por los críticos
Los editores, los directores de las editoriales, los lectores, está acabado

Y desde luego, cuando se deja llevar por su fama y su fortuna
Puedes dejarlo flotar río abajo con la mierda

El escritor ¿cómo va hablar de dolor?
Si la tinta que fue lágrima lo salvó (Le salvó)
Ya solo salgo para sentir algo (Algo)
Vuelve a casa triste Hidalgo

Si no quieres mi daño, no vengas a verlo
El espectáculo macabro
Un tonto en la cuerda floja sin focos en foco de aplausos
Si no quieres mi daño, quítate si caigo (Quítate)

Con el cadáver de mi musa he creado un monstruo
Preciosamente muerto o preciosamente falso, sin rostro
Solo repite lo de si no sabes querer, tienes que intentarlo
El escritor ¿cómo va hablar de dolor si la musa que más quiso (me quiso)?

Solo quedará esa flor
Que riego con dolor y solo soy yo (Solo soy yo)
La quietud del colibrí parado por temor en una jaula de rencor
Si te dolió el amor, vamos, ábrele la jaula y que vuele libre
Que se pose en otros lirios
Probé de tantos labios que volvía a mi prisión sin barrotes
A mi sentir extraño

Qué precioso su abatir de alas cansado
Qué preciosa la muerte del pájaro enamorado
(Qué precioso)
(Sentirse libre, sentirse atado)
(Qué precioso)
(Contempla la libertad del pájaro enjaulado)

Un tachón sobre la palabra y que no se lea (Que no se lea)
Que nadie vea lo que él teme (Que nadie lo vea)
Que todos teman lo que él crea (Él crea)
El escritor y su novela, es

Un tachón sobre la palabra y que no se lea (Que no se lea)
Que nadie vea lo que él teme (Que nadie lo vea)
Que todos teman lo que él crea (Él crea)
¡Ah! Estribillos de mierda

Productos adulterados
Abrir la puerta y verme a mí colgado
Reconocerme en esos ojos hinchados
Y esa sonrisa que nunca he dibujado, nunca he conocido (No, no)

¿Qué me sabe la tristeza? ¿a qué me sabe?
A colillas en el colchón quemado y rímel (¡Ah!)
Muero joven, dejo un buen cadáver
En todos los poemas me despido porque nunca se sabe

Y ¿qué me sabe?, ¿La tristeza a qué me sabe?
A vino ácido, a un puñal que se clave y emane
Petróleo negro, denso recuerdo (Ah, ah)
Que me llame y que no hable

¿Sí?
¿Estás ahí?
Solo te escucho respirar
Supongo que con eso es suficiente

Yo soy la etapa oscura de Goya (¡Ah!)
Miguel Hernández, "Nanas de la cebolla"
Dice que escriba cosas alegres
Que sonría todos los findes (Ha Ha Ha)
Y yo contesto No, si ya (¡Ya!)

El último soldado en la batalla
Deja el fusil en el suelo y cierra los ojos por los que han caído
Se tumba en un árbol cansado
Sabe que el barro es la derrota del olvido (Os quiero)

Olvidarte es retratarte
Una mancha gris en un lienzo colorido (Es gris)
Acostumbrarte a ser arte
Solo soy uno más y por eso escribo
El escritor

Mi nieto, poeta, buenísimo, inteligentísimo
Pero te sobran un poquito de pelo, mi amor
La puntita de la barba, la puntita de la cabeza
Pero qué poeta eres, e inteligente

Hay que ver lo que piensa mi niño bonito
Porque para escribir poesía no hace falta remar, hace falta pensar
Y tú piensas mejor que nadie que yo conozca
Te quiero a partirme en dos cachos

Писатель: Свобода Птицы в Клетке

На кончиках пальцев моих сгорают желания,
Лишь дым остаётся.
Сигарета с помадой и дымом,
Череп цвета слоновой кости, дым.

Слон убивает ферзя,
Поэт, возомнивший себя гением, но на деле – ничтожество.
Оскорбление, божество, сердце из камня,
Пустые слова и дым.

В течение жизни мы попадаем и разрываемся в различных ловушках,
Письмо может быть одной из них.
Некоторые писатели склонны писать то, что ранее нравилось их читателям.

Они слышат похвалу и верят ей.
Существует лишь один окончательный судья писателя, и это сам писатель.
Когда он поддаётся соблазну критиков,
Редакторов, директоров издательств, читателей, он кончен.

И, конечно же, когда он увлекается своей славой и богатством,
Можно спустить его по течению вместе с дерьмом.

Писатель, как же он может говорить о боли?
Если чернила, что были слезами, спасли его (Спасли его).
Теперь я выхожу только для того, чтобы что-то почувствовать (Что-то),
Возвращайся домой грустным, Идальго.

Если не хочешь моей боли, не приходи смотреть на это,
На жуткое зрелище.
Дурак на канате без софитов в фокусе аплодисментов.
Если не хочешь моей боли, уйди, если я упаду (Уйди).

С трупом моей музы я создал чудовище,
Прекрасно мёртвое или прекрасно фальшивое, без лица.
Оно только повторяет: "Если не умеешь любить, нужно пытаться".
Писатель, как же он может говорить о боли, если муза, которую он любил больше всего (любила меня)?

Останется только этот цветок,
Который я поливаю болью, и это только я (Только я).
Покой колибри, застывшего от страха в клетке обиды.
Если тебе причинила боль любовь, давай, открой клетку и пусть она летит на свободу,
Пусть садится на другие лилии.
Я испробовал столько губ, что возвращался в свою тюрьму без решёток,
К моему странному чувству.

Как прекрасно её уставшее падение крыльев,
Как прекрасна смерть влюблённой птицы,
(Как прекрасно),
(Чувствовать себя свободным, чувствовать себя связанным),
(Как прекрасно),
(Созерцать свободу птицы в клетке).

Зачеркнуть слово, чтобы его не читали (Чтобы не читали),
Чтобы никто не видел то, чего он боится (Чтобы никто не видел),
Чтобы все боялись того, что он создаёт (Он создаёт),
Писатель и его роман – это

Зачеркнуть слово, чтобы его не читали (Чтобы не читали),
Чтобы никто не видел то, чего он боится (Чтобы никто не видел),
Чтобы все боялись того, что он создаёт (Он создаёт),
Ах! Дерьмовые припевы.

Фальсифицированные продукты,
Открыть дверь и увидеть себя повешенным,
Узнать себя в этих опухших глазах,
И в этой улыбке, которую я никогда не рисовал, никогда не знал (Нет, нет).

Какова на вкус грусть? На что она похожа?
На окурки на сгоревшем матрасе и тушь (Ах!),
Умираю молодым, оставляю красивый труп,
Во всех стихах я прощаюсь, потому что никогда не знаешь.

И какова на вкус? Грусть, на что она похожа?
На кислое вино, на кинжал, который вонзается и истекает,
Чёрной, густой нефтью воспоминаний (Ах, ах),
Которая зовёт меня и молчит.

Да?
Ты там?
Я слышу только твоё дыхание,
Полагаю, этого достаточно.

Я – тёмный период Гойи (Ах!),
Мигель Эрнандес, "Колыбельная с луком",
Говорит, чтобы я писал радостные вещи,
Чтобы улыбался каждые выходные (Ха-ха-ха),
А я отвечаю: "Нет, если уже (Уже!)".

Последний солдат в битве
Кладет ружьё на землю и закрывает глаза за тех, кто пал,
Ложится под дерево, уставший,
Он знает, что грязь – это поражение забвения (Я люблю вас).

Забыть тебя – значит нарисовать тебя,
Серое пятно на красочном холсте (Оно серое),
Привыкнуть быть искусством,
Я всего лишь один из многих, и поэтому я пишу,
Писатель.

Мой внук, поэт, прекрасный, умнейший,
Но у тебя немного лишних волос, мой дорогой,
Кончик бороды, кончик головы,
Но какой ты поэт, и умный.

Надо же, что думает мой красивый мальчик,
Потому что для написания стихов не нужно грести, нужно думать,
А ты думаешь лучше всех, кого я знаю,
Я люблю тебя до разрыва на две части.