Lyrics and translation Sir Ralph Richardson - Ode On Melancholy by John Keats

Ode On Melancholy by John Keats

No, no, go not to Lethe, neither twist
Wolf′s-bane, tight-rooted, for its poisonous wine;
Nor suffer thy pale forehead to be kiss'd
By nightshade, ruby grape of Proserpine;
Make not your rosary of yew-berries,
Nor let the beetle, nor the death-moth be
Your mournful Psyche, nor the downy owl
A partner in your sorrow′s mysteries;
For shade to shade will come too drowsily,
And drown the wakeful anguish of the soul.
But when the melancholy fit shall fall
Sudden from heaven like a weeping cloud,
That fosters the droop-headed flowers all,
And hides the green hill in an April shroud;
Then glut thy sorrow on a morning rose,
Or on the rainbow of the salt sand-wave,
Or on the wealth of globed peonies;
Or if thy mistress some rich anger shows,
Emprison her soft hand, and let her rave,
And feed deep, deep upon her peerless eyes.
She dwells with Beauty—Beauty that must die;
And Joy, whose hand is ever at his lips
Bidding adieu; and aching Pleasure nigh,
Turning to poison while the bee-mouth sips:
Ay, in the very temple of Delight
Veil'd Melancholy has her sovran shrine,
Though seen of none save him whose strenuous tongue
Can burst Joy's grape against his palate fine;
His soul shalt taste the sadness of her might,
And be among her cloudy trophies hung.

Ode On Melancholy par John Keats

Non, non, ne va pas à Lethe, ni ne tords
La ciguë, à racines serrées, pour son vin empoisonné ;
Ni ne laisse ton front pâle être embrassé
Par la belladone, raisin rubis de Proserpine ;
Ne fais pas ton chapelet de baies de if,
Et ne laisse ni le scarabée ni la mite de la mort être
Ton Psyché plaintif, ni le hibou duveté
Un partenaire dans les mystères de ta peine ;
Car l’ombre à l’ombre viendra trop mollement,
Et noiera l’angoisse éveillée de l’âme.
Mais quand la mélancolie s’abattra
Soudain du ciel comme un nuage pleureur,
Qui nourrit toutes les fleurs à tête penchée,
Et cache la colline verte dans un linceul d’avril ;
Alors, gorge ta tristesse sur une rose du matin,
Ou sur l’arc-en-ciel de la vague de sable salé,
Ou sur la richesse des pivoines globuleuses ;
Ou si ta maîtresse montre une colère riche,
Emprisonne sa main douce, et laisse-la dériver,
Et nourris-toi profondément, profondément de ses yeux sans égaux.
Elle habite avec la Beauté — Beauté qui doit mourir ;
Et la Joie, dont la main est toujours à ses lèvres
Disant adieu ; et le Plaisir douloureux tout près,
Se transformant en poison tandis que la bouche de l’abeille sirote :
Oui, dans le très temple du Délice
La Mélancolie voilée a son sanctuaire souverain,
Bien que personne ne la voie sauf celui dont la langue énergique
Peut éclater le raisin de la Joie contre son palais fin ;
Son âme goûtera la tristesse de sa puissance,
Et sera suspendue parmi ses trophées nuageux.