Lyrics and translation Sir Ralph Richardson - Ode To A Nightingale by John Keats

Ode To A Nightingale by John Keats

My heart aches, and a drowsy numbness pains
My sense, as though of hemlock I had drunk,
Or emptied some dull opiate to the drains
One minute past, and Lethe-wards had sunk:
′Tis not through envy of thy happy lot,
But being too happy in thine happiness–
That thou, light-wingèd Dryad of the trees,
In some melodious plot
Of beechen green, and shadows numberless,
Singest of summer in full-throated ease.
O, for a draught of vintage! that hath been
Cooled a long age in the deep-delved earth,
Tasting of Flora and the country green,
Dance, and Provençal song, and sunburnt mirth!
O for a beaker full of the warm South,
Full of the true, the blushful Hippocrene,
With beaded bubbles winking at the brim,
And purple-stained mouth;
That I might drink, and leave the world unseen,
And with thee fade away into the forest dim:
Fade far away, dissolve, and quite forget
What thou among the leaves hast never known,
The weariness, the fever, and the fret
Here, where men sit and hear each other groan;
Where palsy shakes a few, sad, last gray hairs,
Where youth grows pale, and spectre-thin, and dies;
Where but to think is to be full of sorrow
And leaden-eyed despairs;
Where Beauty cannot keep her lustrous eyes,
Or new Love pine at them beyond tomorrow.
Away! away! for I will fly to thee,
Not charioted by Bacchus and his pards,
But on the viewless wings of Poesy,
Though the dull brain perplexes and retards:
Already with thee! tender is the night,
And haply the Queen-Moon is on her throne,
Clustered around by all her starry Fays;
But here there is no light,
Save what from heaven is with the breezes blown
Through verdurous glooms and winding mossy ways.
I cannot see what flowers are at my feet,
Nor what soft incense hangs upon the boughs,
But, in embalmèd darkness, guess each sweet
Wherewith the seasonable month endows
The grass, the thicket, and the fruit-tree wild;
White hawthorn, and the pastoral eglantine;
Fast fading violets covered up in leaves;
And mid-May's eldest child,
The coming musk-rose, full of dewy wine,
The murmurous haunt of flies on summer eves.
Darkling I listen; and, for many a time
I have been half in love with easeful Death,
Called him soft names in many a musèd rhyme,
To take into the air my quiet breath;
Now more than ever seems it rich to die,
To cease upon the midnight with no pain,
While thou art pouring forth thy soul abroad
In such an ecstasy!
Still wouldst thou sing, and I have ears in vain–
To thy high requiem become a sod.
Thou wast not born for death, immortal bird!
No hungry generations tread thee down;
The voice I hear this passing night was heard
In ancient days by emperor and clown:
Perhaps the self-same song that found a path
Through the sad heart of Ruth, when, sick for home,
She stood in tears amid the alien corn;
The same that oft-times hath
Charmed magic casements, opening on the foam
Of perilous seas, in fairy lands forlorn.
Forlorn! the very word is like a bell
To toll me back from thee to my sole self!
Adieu! The fancy cannot cheat so well
As she is famed to do, deceiving elf.
Adieu! adieu! thy plaintive anthem fades
Past the near meadows, over the still stream,
Up the hill-side; and now ′tis buried deep
In the next valley-glades:
Was it a vision, or a waking dream?

Ode à un rossignol par John Keats

Mon cœur me fait mal, et un engourdissement douloureux s'empare
De mes sens, comme si j'avais bu de la ciguë,
Ou vidé quelque opiacé fade dans les égouts
Il y a une minute, et je me serais enfoncé vers le Léthé :
Ce n'est pas par envie de ton heureux sort,
Mais en étant trop heureux dans ton bonheur–
Que toi, Dryade aux ailes légères des arbres,
Dans quelque recoin mélodieux
De verdure de hêtres, et d'ombres innombrables,
Tu chantes l'été d'une voix pleine et aisée.
Oh, pour une gorgée de cru ! qui a été
Refroidi pendant une longue période dans la terre profonde,
Au goût de Flore et de la campagne verdoyante,
De la danse, et du chant provençal, et de la joie ensoleillée !
Oh, pour un gobelet rempli du Sud chaleureux,
Plein de la vraie, de la rougissante Hippocrène,
Avec des bulles perlées clignant de l'œil au bord,
Et une bouche tachée de pourpre ;
Que je puisse boire, et quitter le monde invisible,
Et m'évanouir avec toi dans la forêt sombre :
M'évanouir au loin, me dissoudre, et oublier complètement
Ce que tu n'as jamais connu parmi les feuilles,
La lassitude, la fièvre, et le tracas
Ici, où les hommes s'assoient et s'entendent gémir ;
Où la paralysie fait trembler quelques derniers cheveux gris et tristes,
Où la jeunesse pâlit, devient spectrale et meurt ;
Où le simple fait de penser est être rempli de chagrin
Et de désespoirs aux yeux plombés ;
Où la beauté ne peut garder ses yeux brillants,
Ni le nouvel amour ne peut s'y attarder au-delà de demain.
Au loin ! au loin ! car je volerai vers toi,
Non pas dans un char conduit par Bacchus et ses panthères,
Mais sur les ailes invisibles de la Poésie,
Bien que le cerveau engourdi me trouble et me retarde :
Déjà avec toi ! la nuit est tendre,
Et peut-être la reine-Lune est-elle sur son trône,
Entourée de toutes ses Fées étoilées ;
Mais ici, il n'y a pas de lumière,
Sauf celle que le ciel souffle avec les brises
À travers les pénombres verdoyantes et les chemins tortueux recouverts de mousse.
Je ne peux pas voir quelles fleurs sont à mes pieds,
Ni quel doux parfum pend aux branches,
Mais, dans l'obscurité embaumée, je devine chaque douceur
Dont le mois propice dote
L'herbe, le fourré et l'arbre fruitier sauvage ;
L'aubépine blanche, et l'églantier pastoral ;
Les violettes à la fin de leur floraison cachées sous les feuilles ;
Et l'enfant aîné de la mi-mai,
Le rosier musqué à venir, plein de vin de rosée,
Le repaire murmurant des mouches les soirs d'été.
Dans l'obscurité, j'écoute ; et, bien des fois
J'ai été à moitié amoureux de la mort paisible,
Je l'ai appelée par des noms doux dans bien des rimes méditatives,
Pour qu'elle emporte dans l'air mon souffle tranquille ;
Maintenant, plus que jamais, il me semble riche de mourir,
De cesser d'exister à minuit sans douleur,
Pendant que tu répands ton âme au loin
Dans une telle extase !
Tu continuerais à chanter, et j'aurais les oreilles en vain–
Devenir une motte de terre pour ton grand requiem.
Tu n'es pas né pour la mort, oiseau immortel !
Aucune génération affamée ne te piétine ;
La voix que j'entends en cette nuit passagère a été entendue
Dans les temps anciens par l'empereur et le clown :
Peut-être le même chant qui a trouvé un chemin
Jusqu'au cœur triste de Ruth, quand, malade du mal du pays,
Elle se tenait en larmes au milieu du maïs étranger ;
Le même qui souvent a
Charmé les fenêtres magiques, ouvrant sur l'écume
De mers périlleuses, dans des contrées féériques lointaines.
Lointaines ! le mot même est comme une cloche
Pour me faire revenir de toi à moi-même !
Adieu ! La fantaisie ne peut pas tromper aussi bien
Qu'elle est réputée le faire, elfe trompeur.
Adieu ! adieu ! ton hymne plaintif s'estompe
Au-delà des prairies proches, par-dessus du ruisseau tranquille,
En haut du flanc de la colline ; et maintenant il est enfoui profondément
Dans les vallées voisines :
Était-ce une vision ou un rêve éveillé ?