Lyrics and translation Sir Ralph Richardson - Ode to a Nightingale

Ode to a Nightingale

My heart aches, and a drowsy numbness pains
My sense, as though of hemlock I had drunk,
Or emptied some dull opiate to the drains
One minute past, and Lethe-wards had sunk:
′Tis not through envy of thy happy lot,
But being too happy in thine happiness–
That thou, light-wingèd Dryad of the trees,
In some melodious plot
Of beechen green, and shadows numberless,
Singest of summer in full-throated ease.
O, for a draught of vintage! that hath been
Cooled a long age in the deep-delved earth,
Tasting of Flora and the country green,
Dance, and Provençal song, and sunburnt mirth!
O for a beaker full of the warm South,
Full of the true, the blushful Hippocrene,
With beaded bubbles winking at the brim,
And purple-stained mouth;
That I might drink, and leave the world unseen,
And with thee fade away into the forest dim:
Fade far away, dissolve, and quite forget
What thou among the leaves hast never known,
The weariness, the fever, and the fret
Here, where men sit and hear each other groan;
Where palsy shakes a few, sad, last gray hairs,
Where youth grows pale, and spectre-thin, and dies;
Where but to think is to be full of sorrow
And leaden-eyed despairs;
Where Beauty cannot keep her lustrous eyes,
Or new Love pine at them beyond tomorrow.
Away! away! for I will fly to thee,
Not charioted by Bacchus and his pards,
But on the viewless wings of Poesy,
Though the dull brain perplexes and retards:
Already with thee! tender is the night,
And haply the Queen-Moon is on her throne,
Clustered around by all her starry Fays;
But here there is no light,
Save what from heaven is with the breezes blown
Through verdurous glooms and winding mossy ways.
I cannot see what flowers are at my feet,
Nor what soft incense hangs upon the boughs,
But, in embalmèd darkness, guess each sweet
Wherewith the seasonable month endows
The grass, the thicket, and the fruit-tree wild;
White hawthorn, and the pastoral eglantine;
Fast fading violets covered up in leaves;
And mid-May's eldest child,
The coming musk-rose, full of dewy wine,
The murmurous haunt of flies on summer eves.
Darkling I listen; and, for many a time
I have been half in love with easeful Death,
Called him soft names in many a musèd rhyme,
To take into the air my quiet breath;
Now more than ever seems it rich to die,
To cease upon the midnight with no pain,
While thou art pouring forth thy soul abroad
In such an ecstasy!
Still wouldst thou sing, and I have ears in vain–
To thy high requiem become a sod.
Thou wast not born for death, immortal bird!
No hungry generations tread thee down;
The voice I hear this passing night was heard
In ancient days by emperor and clown:
Perhaps the self-same song that found a path
Through the sad heart of Ruth, when, sick for home,
She stood in tears amid the alien corn;
The same that oft-times hath
Charmed magic casements, opening on the foam
Of perilous seas, in fairy lands forlorn.
Forlorn! the very word is like a bell
To toll me back from thee to my sole self!
Adieu! The fancy cannot cheat so well
As she is famed to do, deceiving elf.
Adieu! adieu! thy plaintive anthem fades
Past the near meadows, over the still stream,
Up the hill-side; and now ′tis buried deep
In the next valley-glades:
Was it a vision, or a waking dream?

Ode à un rossignol

Mon cœur me fait mal, et un engourdissement douloureux
Envahit mes sens, comme si j'avais bu de la ciguë,
Ou vidé quelque opiacé puissant dans les égouts
Il y a une minute, et m'étais enfoncé vers le Léthé :
Ce n'est point par envie de ton heureux destin,
Mais par excès de bonheur à ton bonheur–
Que toi, Dryade aux ailes légères des arbres,
Dans quelque mélodieux bosquet
De hêtres verdoyants, et d'ombres sans nombre,
Tu chantes l'été d'une voix pleine et aisée.
Oh, pour un verre de ce vin précieux ! qui a été
Refroidi pendant une longue période dans les profondeurs de la terre,
Au goût de Flore et de la campagne verdoyante,
De danse, de chansons provençales, et de joie ensoleillée !
Oh, pour un gobelet rempli du chaud Midi,
Rempli du véritable, du vermeil Hippocrène,
Avec ses bulles perlées clignant au bord,
Et sa bouche tachée de pourpre ;
Pour que je puisse boire, et quitter ce monde invisible,
Et m'évanouir avec toi dans la forêt obscure:
M'évanouir au loin, me dissoudre, et oublier complètement
Ce que toi, parmi les feuilles, tu n'as jamais connu,
La lassitude, la fièvre, et le tracas
Ici, où les hommes s'assoient et s'écoutent gémir ;
Où la paralysie secoue quelques derniers cheveux gris et tristes,
Où la jeunesse pâlit, devient spectrale et meurt ;
Où penser, c'est être rempli de chagrin
Et de désespoirs plombés ;
Où la Beauté ne peut garder ses yeux brillants,
Ni un nouvel Amour se languir d'eux au-delà du lendemain.
Loin ! loin ! car je veux voler vers toi,
Non pas dans le char de Bacchus et de ses panthères,
Mais sur les ailes invisibles de la Poésie,
Bien que le cerveau engourdi s'embarrasse et retarde :
Déjà avec toi ! la nuit est douce,
Et peut-être la Reine-Lune est-elle sur son trône,
Entourée de toutes ses Fées étoilées ;
Mais ici il n'y a aucune lumière,
Sauf celle que le ciel souffle avec la brise
À travers les ténèbres verdoyantes et les sentiers sinueux couverts de mousse.
Je ne peux pas voir quelles fleurs sont à mes pieds,
Ni quel doux parfum flotte sur les branches,
Mais, dans l'obscurité embaumée, je devine chaque douceur
Dont le mois favorable dote
L'herbe, le fourré, et l'arbre fruitier sauvage ;
L'aubépine blanche, et l'églantine champêtre ;
Les violettes fanées cachées sous les feuilles ;
Et l'enfant aîné de la mi-mai,
Le rosier musqué à venir, gorgé de rosée vineuse,
Le repaire murmuré des mouches les soirs d'été.
Dans l'obscurité, j'écoute ; et, bien des fois
J'ai été à moitié amoureux de la douce Mort,
Je l'ai appelée par des noms tendres dans bien des rimes méditatives,
Pour qu'elle emporte dans l'air mon souffle paisible ;
Maintenant plus que jamais il me semble doux de mourir,
De m'éteindre à minuit sans douleur,
Alors que tu répands ton âme au loin
Dans une telle extase !
Tu continuerais à chanter, et j'aurais des oreilles en vain–
Devenant poussière à ton grand requiem.
Tu n'es pas né pour la mort, oiseau immortel !
Aucune génération affamée ne te piétine ;
La voix que j'entends en cette nuit passagère a été entendue
Dans les temps anciens par l'empereur et le bouffon :
Peut-être le même chant qui trouva un chemin
Jusqu'au cœur triste de Ruth, quand, malade du pays,
Elle se tenait en larmes au milieu du blé étranger ;
Le même qui souvent a
Enchanté des fenêtres magiques, s'ouvrant sur l'écume
De mers périlleuses, dans des contrées féériques lointaines.
Lointaines ! le mot même est comme une cloche
Qui me rappelle de toi à moi-même !
Adieu ! La fantaisie ne peut pas tromper aussi bien
Qu'elle est réputée le faire, lutin trompeur.
Adieu ! adieu ! ton hymne plaintif s'estompe
Au-delà des prés proches, par-dessus le ruisseau tranquille,
En haut de la colline ; et maintenant il est profondément enfoui
Dans les vallons suivants :
Était-ce une vision, ou un rêve éveillé ?