Happy Jack - Slim Dusty translation in German

Happy Jack

I once knew a feller, a travelling mate, not bad as fellers go,
He was happiest when he was miserable if ever that could be so,
He'd wake up every mornin' with the world upon his back,
And so for the want of a better name we called him Happy Jack.

If ever you travelled on outback tracks as most us sometimes do,
With anxious eyes on the petrol gauge in the hope it would see you through,
You're a 100 miles from nowhere and eighty still to go,
You'll hear his voice like the crack of doom "The petrol's gettin' low",

And when you're out on the Black Soul flats and you know what some rain can do,
You hope for the best as you head for the west, then you whisper a prayer or two,
And just when you're halfway over and starting to breath again,
You say with sigh and a mournful eye "I think we're in for rain."

And when on a long and lonely run with nothing in between,
The town you left is away in the past the next one a distant dream,
He'll prick up his ears and listen and then in accents low,
"I don't like the noise she's makin' boss, the diff's about to go."

When you've bumped over corrugations, so deep you could bury a cow,
You say to yourself "It's pretty bad but the worst must be over now."
Then he'll look at you with a woeful look and furrows on his brow,
The last fifty miles on the road they say is "the worst in Australia now."

Oh I wonder where he is today, this travelling mate I had,
Where ever he is it's safe to say "That things are really bad.
If it's not the diff it's something else or the petrol's gettin' low."
It's pounds to peanuts and that's a bet, something's about to go.

Glücklicher Jack

Ich kannte mal 'nen Kerl, 'nen fahrenden Gesellen, nicht der Schlechteste,
Er war am glücklichsten, wenn er unglücklich war, wenn das überhaupt geht,
Jeden Morgen wachte er auf mit der Welt auf seinen Schultern,
Und weil uns kein besserer Name einfiel, nannten wir ihn Glücklichen Jack.

Wenn du je auf Outback-Pisten unterwegs warst, wie die meisten von uns,
Mit sorgenvollem Blick auf die Benzinanzeige, in der Hoffnung, es reicht,
Hundert Meilen von nirgendwo und noch achtzig zu gehen,
Hörst du seine Stimme wie ein Donnerschlag: "Das Benzin wird knapp".

Und wenn du auf den Black-Soul-Ebenen bist und weißt, was Regen anrichten kann,
Hoffst du aufs Beste, ziehst nach Westen und flüsterst ein Gebet,
Gerade wenn du halb rüber bist und wieder durchzuatmen beginnst,
Sagst du mit Seufzer und traurigem Blick: "Ich glaub', es gibt Regen."

Und auf einer langen, einsamen Fahrt mit nichts dazwischen,
Die Stadt hinter dir, die nächste nur ein ferner Traum,
Spitzt er die Ohren, horcht und sagt mit leiser Stimme:
"Das Geräusch gefällt mir nicht, Chef, das Differential gibt bald auf."

Wenn du durch Schlaglöscher rumpelst, so tief, dass man 'ne Kuh vergraben könnte,
Denkst du: "Ziemlich schlimm, aber das Schlimmste muss vorbei sein."
Dann sieht er dich an mit jammervollem Blick und Stirnfalten,
"Die letzten fünfzig Meilen dieser Straße", sagt er, "sind die schlimmsten in Australien."

Oh, ich frage mich, wo er heute ist, dieser fahrende Geselle,
Wo immer er ist, eins ist sicher: "Die Dinge stehen wirklich schlecht."
Wenn's nicht das Differential ist, dann was anderes oder das Benzin wird knapp,
Wetten, dass gleich wieder was kaputtgeht – da kannst du Gift drauf nehmen.