Happy Jack - Slim Dusty translation in French

Happy Jack

I once knew a feller, a travelling mate, not bad as fellers go,
He was happiest when he was miserable if ever that could be so,
He'd wake up every mornin' with the world upon his back,
And so for the want of a better name we called him Happy Jack.

If ever you travelled on outback tracks as most us sometimes do,
With anxious eyes on the petrol gauge in the hope it would see you through,
You're a 100 miles from nowhere and eighty still to go,
You'll hear his voice like the crack of doom "The petrol's gettin' low",

And when you're out on the Black Soul flats and you know what some rain can do,
You hope for the best as you head for the west, then you whisper a prayer or two,
And just when you're halfway over and starting to breath again,
You say with sigh and a mournful eye "I think we're in for rain."

And when on a long and lonely run with nothing in between,
The town you left is away in the past the next one a distant dream,
He'll prick up his ears and listen and then in accents low,
"I don't like the noise she's makin' boss, the diff's about to go."

When you've bumped over corrugations, so deep you could bury a cow,
You say to yourself "It's pretty bad but the worst must be over now."
Then he'll look at you with a woeful look and furrows on his brow,
The last fifty miles on the road they say is "the worst in Australia now."

Oh I wonder where he is today, this travelling mate I had,
Where ever he is it's safe to say "That things are really bad.
If it's not the diff it's something else or the petrol's gettin' low."
It's pounds to peanuts and that's a bet, something's about to go.

Happy Jack

Je connaissais un type, un compagnon de voyage, pas mauvais comme les autres,
Il était le plus heureux quand il était malheureux, si jamais cela pouvait être,
Il se réveillait chaque matin avec le monde sur le dos,
Et donc, faute de mieux, on l'appelait Happy Jack.

Si jamais tu as voyagé sur des pistes désertiques, comme la plupart d'entre nous parfois,
Avec des yeux anxieux sur la jauge d'essence dans l'espoir qu'elle te fasse tenir,
Tu es à 100 miles de nulle part et à 80 encore à parcourir,
Tu entendras sa voix comme le tonnerre "L'essence est basse",

Et quand tu es sur les plaines de Black Soul et que tu sais ce que la pluie peut faire,
Tu espères le meilleur en te dirigeant vers l'ouest, puis tu chuchotes une prière ou deux,
Et juste quand tu es à mi-chemin et que tu commences à respirer à nouveau,
Tu dis avec un soupir et un regard triste "Je pense que nous allons avoir de la pluie".

Et quand, sur une longue et solitaire route sans rien entre deux,
La ville que tu as quittée est derrière toi, la prochaine est un rêve lointain,
Il dressera les oreilles et écoutera, puis d'une voix basse,
"Je n'aime pas le bruit qu'elle fait, patron, le différentiel est sur le point de lâcher."

Lorsque tu as heurté des ondulations si profondes qu'on pourrait y enterrer une vache,
Tu te dis "C'est assez mauvais, mais le pire doit être passé".
Alors il te regardera avec un air lugubre et des rides sur le front,
Les 50 derniers kilomètres de la route, ils disent que c'est "le pire en Australie maintenant".

Oh, je me demande où il est aujourd'hui, ce compagnon de voyage que j'avais,
Où qu'il soit, on peut dire sans risque "Les choses sont vraiment mauvaises".
Si ce n'est pas le différentiel, c'est autre chose ou l'essence est basse".
C'est sûr, c'est un pari, quelque chose est sur le point de lâcher.