Lyrics and translation Social Waste - Μαραμπού

Μαραμπού

Λένε για μένα οι ναυτικοί που εζήσαμε μαζί
πως είμαι κακοτράχαλο τομάρι διεστραμμένο,
πως τις γυναίκες μ' ένα τρόπον ύπουλο μισώ
κι ότι μ' αυτές να κοιμηθώ ποτέ μου δεν πηγαίνω.

Ακόμα, λένε πως τραβώ χασίσι και κοκό
πως κάποιο πάθος με κρατεί φριχτό και σιχαμένο,
κι ολόκληρο έχω το κορμί με ζωγραφιές αισχρές,
σιχαμερά παράξενες, βαθιά στιγματισμένο.

Ακόμα, λένε πράματα φριχτά παρά πολύ,
που είν' όμως ψέματα χοντρά και κατασκευασμένα,
κι αυτό που εστοίχισε σε με πληγές θανατερές
κανείς δεν το 'μαθε ποτέ, γιατί δεν το 'πα σε κανένα.

Μ' απόψε, τώρα που έπεσεν η τροπική βραδιά,
και φεύγουν προς τα δυτικά των Μαραμπού τα σμήνη,
κάτι με σπρώχνει επίμονα να γράψω σε χαρτί,
εκείνο, που παντοτινή κρυφή πληγή μου εγίνη.

Ήμουνα τότε δόκιμος σ' ένα λαμπρό ποστάλ
και ταξιδεύαμε Αίγυπτο γραμμή Νότιο Γαλλία.
Τότε τη γνώρισα σαν άνθος έμοιαζε αλπικό
και μια στενή μας έδεσεν αδελφική φιλία.

Αριστοκρατική, λεπτή και μελαγχολική,
κόρη ενός πλούσιου Αιγύπτιου οπού 'χε αυτοκτονήσει,
ταξίδευε τη λύπη της σε χώρες μακρινές,
μήπως εκεί γινότανε να τήνε λησμονήσει.

Πάντα σχεδόν της Μπασκιρτσέφ κρατούσε το Ζουρνάλ,
και την Αγία της Άβιλας παράφορα αγαπούσε,
συχνά στίχους απάγγελνε θλιμμένους γαλλικούς,
κι ώρες πολλές προς τη γαλάζιαν έκταση εκοιτούσε.

Κι εγώ, που μόνον εταιρών εγνώριζα κορμιά,
κι είχα μιαν άβουλη ψυχή δαρμένη απ' τα πελάη,
μπροστά της εξανάβρισκα την παιδική χαρά
και, σαν προφήτη, εκστατικός την άκουα να μιλάει.

Ένα μικρό της πέρασα σταυρόν απ' το λαιμό
κι εκείνη ένα μου χάρισε μεγάλο πορτοφόλι
κι ήμουν ο πιο δυστυχισμένος άνθρωπος της γης,
όταν εφθάσαμε σ' αυτήν που θα 'φευγε την πόλη.

Την εσκεφτόμουνα πολλές φορές στα φορτηγά,
ως ένα παραστάτη μου κι άγγελο φύλακά μου,
και μια φωτογραφία της στην πλώρη ήταν για με
όαση, που ένας συναντά μεσ' στην καρδιά της Άμμου.

Νομίζω πως θε να 'πρεπε να σταματήσω εδώ.
Τρέμει το χέρι μου, ο θερμός αγέρας με φλογίζει.
Κάτι άνθη εξαίσια τροπικά του ποταμού βρωμούν,
κι ένα βλακώδες Μαραμπού παράμερα γρυλίζει.

Θα προχωρήσω!... Μια βραδιά σε πόρτο ξενικό
είχα μεθύσει τρομερά με ουίσκι, τζιν και μπύρα,
και κατά τα μεσάνυχτα, τρικλίζοντας βαριά,
το δρόμο προς τα βρωμερά, χαμένα σπίτια επήρα.

Αισχρές γυναίκες τράβαγαν εκεί τους ναυτικούς,
κάποια μ' άρπαξ' απότομα, γελώντας, το καπέλο
(παλιά συνήθεια γαλλική του δρόμου των πορνών)
κι εγώ την ακολούθησα σχεδόν χωρίς να θέλω.

Μια κάμαρα στενή, μικρή, σαν όλες βρωμερή,
οι ασβέστες απ' τους τοίχους της επέφτανε κομμάτια,
κι αυτή ράκος ανθρώπινο που εμίλαγε βραχνά,
με σκοτεινά, παράξενα, δαιμονισμένα μάτια.

Της είπα κι έσβησε το φως. Επέσαμε μαζί.
Τα δάχτυλά μου καθαρά μέτρααν τα κόκαλά της.
Βρωμούσε αψέντι. Εξύπνησα, ως λένε οι ποιητές
μόλις εσκόρπιζεν η αυγή τα ροδοπέταλά της.

Όταν την είδα και στο φως τα' αχνό το πρωινό,
μου φάνηκε λυπητερή, μα κολασμένη τόσο,
που μ' ένα δέος αλλόκοτο, σαν να 'χα φοβηθεί,
το πορτοφόλι μου έβγαλα γοργά να την πληρώσω.

Δώδεκα φράγκα γαλλικά... Μα έβγαλε μια φωνή,
κι είδα μια εμένα να κοιτά με μάτι αγριεμένο,
και μια το πορτοφόλι μου... Μ' απόμεινα κι εγώ
έναν σταυρό απάνω της σαν είδα κρεμασμένο.

Ξεχνώντας το καπέλο μου βγήκα σαν τον τρελό,
σαν τον τρελό που αδιάκοπα τρικλίζει και χαζεύει,
φέρνοντας μέσα στο αίμα μου μια αρρώστια τρομερή,
που ακόμα βασανιστικά το σώμα μου παιδεύει.

Λένε για μένα οι ναυτικοί που εκάμαμε μαζί
πως χρόνια τώρα με γυναίκα εγώ δεν έχω πέσει,
πως είμαι παλιοτόμαρο και πως τραβάω κοκό,
μ' αν ήξερα οι δύστυχοι, θα μ' είχαν συχωρέσει...

Το χέρι τρέμει... Ο πυρετός... Ξεχάστηκα πολύ
ασάλευτο ένα Μαραμπού στην όχθη να κοιτάζω.
Κι έτσι καθώς επίμονα κι εκείνο με κοιτά,
νομίζω πως στη μοναξιά και στη βλακεία του μοιάζω...

Marabout

Les marins avec qui j'ai vécu disent de moi
que je suis une peau rugueuse et perverse,
que je hais les femmes d'une manière sournoise
et que je ne vais jamais me coucher avec elles.

Ils disent aussi que je prends du haschich et de la cocaïne,
qu'une passion terrible et haineuse me ronge,
et que j'ai tout le corps couvert de dessins obscènes,
dégoûtants et étranges, profondément marqué.

Ils disent aussi des choses vraiment horribles,
qui sont cependant des mensonges grossiers et fabriqués de toutes pièces,
et ce qui m'a coûté des blessures mortelles,
personne ne l'a jamais su, car je ne l'ai dit à personne.

Mais ce soir, alors que la nuit tropicale est tombée,
et que les essaims de marabouts s'envolent vers l'ouest,
quelque chose me pousse avec insistance à écrire sur le papier,
ce qui est devenu ma blessure secrète et éternelle.

J'étais alors apprenti sur un paquebot magnifique
et nous faisions la liaison Égypte-Sud de la France.
C'est là que je l'ai rencontrée, elle ressemblait à une fleur des Alpes
et une étroite amitié fraternelle nous a liés.

Aristocratique, mince et mélancolique,
fille d'un riche Égyptien qui s'était suicidé,
elle voyageait avec sa douleur dans des pays lointains,
pour essayer de l'oublier.

Elle avait presque toujours sur elle le Journal de Bashkirtseff,
et elle aimait sainte Thérèse d'Avila d'un amour passionné,
souvent elle récitait des vers français mélancoliques,
et pendant des heures, elle regardait l'immensité bleue.

Et moi qui ne connaissais que les corps des prostituées,
et qui avais une âme faible marquée par les voyages,
je retrouvais devant elle la joie de mon enfance
et, comme un prophète en extase, je l'écoutais parler.

Je lui ai passé un petit crucifix autour du cou
et elle m'a offert un grand portefeuille
et j'étais l'homme le plus malheureux de la terre,
quand nous sommes arrivés dans la ville où elle allait débarquer.

Je pensais souvent à elle sur les cargos,
comme à un talisman et un ange gardien,
et une photographie d'elle sur la proue était pour moi
une oasis qu'on rencontre au milieu du désert.

Je pense que je devrais m'arrêter là.
Ma main tremble, le vent chaud me brûle.
Des fleurs tropicales exquises du fleuve embaument,
et un stupide marabout jacasse au loin.

Je vais continuer ! ... Un soir, dans un port étranger,
j'étais terriblement ivre de whisky, de gin et de bière,
et vers minuit, titubant lourdement,
je me suis dirigé vers les maisons closes et perdues.

Des femmes viles y attiraient les marins,
l'une d'elles m'a soudainement arraché mon chapeau en riant
(vieille habitude française de la rue des prostituées)
et je l'ai suivie presque malgré moi.

Une chambre étroite, petite, sordide comme toutes les autres,
le plâtre des murs partait en morceaux,
et cette épave humaine qui haletait,
avec des yeux noirs, étranges et démoniaques.

Je lui ai parlé et elle a éteint la lumière. Nous sommes tombés ensemble.
Mes doigts ont compté ses os.
Elle sentait l'absinthe. Je me suis réveillé, comme disent les poètes,
juste au moment où l'aube faisait éclore ses pétales.

Quand je l'ai vue à la faible lumière du matin,
elle m'a semblé triste, mais tellement damnée,
qu'avec une peur étrange, comme si j'avais été effrayé,
j'ai sorti mon portefeuille pour la payer rapidement.

Douze francs français... Mais elle a poussé un cri,
et j'ai vu un regard sauvage se poser sur moi,
et un regard sur mon portefeuille... Je suis resté figé
quand j'ai vu un crucifix accroché à son cou.

Oubliant mon chapeau, je suis sorti comme un fou,
comme un fou qui trébuche et titube sans cesse,
portant dans mon sang une terrible maladie,
qui torture encore mon corps.

Les marins avec qui j'ai navigué disent que
depuis des années je n'ai pas touché une femme,
que je suis un vieux loup de mer et que je prends de la cocaïne,
mais s'ils savaient, les pauvres, ils m'auraient pardonné...

Ma main tremble... La fièvre... Je me suis perdu dans mes pensées
à regarder un marabout immobile sur la berge.
Et comme il me regarde aussi avec insistance,
je pense que je ressemble à sa solitude et à sa stupidité...