Lyrics and translation Sopor Aeternus & The Ensemble Of Shadows - The Conqueror Worm

The Conqueror Worm

Lo! Tis a gala night
Within the lonesome latter years!
An Angel throng, bewinged, bedight
In veils, and drownd in tears,
Sit in a theatre, to see
A play of hopes and fears.
While the orchestra breathes fitfully
The music of the spheres.
Mimes, in the form of God on high,
Mutter and mumbe low,
And hither and thither fly-
Mere puppets they, who come and go
At bidding of vast formless things
That shift the scenery to and fro,
Flapping out their Condor wings
Invisible Wo!
That motley dram - oh be shure
It shall not be forgot!
With it's phantom cheased for evermore,
By a crowd that seize it not,
Through a circle that ever returneth in
The self-same spot,
And much of Madness, and more of Sin
And Horror the soul of the plot.
But see, amid the mimic rout
A crowling shape intrude!
A blood-red thing that writhes from out
The scenic solitude!
It writhes!--It writhes!--with mortal pangs
The mimic become it's food,
And the angels sob ar virmin fangs
In human gore imbued.
Out-out are the lights-out all!
And, over each quevering form,
The curtain, the funeral pall,
Comes down with the rush of a storm,
And the angels, all palid and wan,
Uprising, unveiling, affirm
And the play is the tragedy, "Man"
And it's hero is the Conqueror Worm.

Le Ver De La Conquête

Vois ! C’est une nuit de gala
Dans les dernières années solitaires !
Une foule d’anges, ailés, parés
De voiles, et noyés dans les larmes,
S’assoient dans un théâtre, pour voir
Une pièce d’espoirs et de peurs.
Tandis que l’orchestre respire à bout de souffle
La musique des sphères.
Des mimes, à la forme de Dieu en haut,
Mûrment et marmonnent bas,
Et volent ici et là-
De simples marionnettes, qui vont et viennent
À la demande de vastes choses informes
Qui changent la scène d’avant en arrière,
Battant des ailes de Condor
Invisible Wo !
Ce drame hétéroclite - oh sois sûr
Il ne sera pas oublié !
Avec son fantôme de cheased pour toujours,
Par une foule qui ne le saisit pas,
À travers un cercle qui revient toujours en
Le même endroit,
Et beaucoup de folie, et plus de péché
Et l’horreur l’âme de l’intrigue.
Mais vois, au milieu de la foule mimique
Une forme rampante s’immisce !
Une chose rouge sang qui se tord de
La solitude scénique !
Elle se tord ! — Elle se tord ! — avec des angoisses mortelles
Le mime devient sa nourriture,
Et les anges sanglotent à des crocs de vermine
Imprégnés de sang humain.
S’éteignent — s’éteignent les lumières — s’éteignent toutes !
Et, sur chaque forme tremblante,
Le rideau, le linceul funéraire,
Descend avec le fracas d’une tempête,
Et les anges, tous pâles et blêmes,
Se levant, se dévoilant, affirment
Et la pièce est la tragédie, "L’Homme"
Et son héros est le Ver Conquérant.