Lyrics and translation Sopor Aeternus & The Ensemble Of Shadows - The Sleeper (by Edgar Allan Poe)

The Sleeper (by Edgar Allan Poe)

At midnight, in the month of June,
I stand beneath the mystic moon.
An opiate vapor, dewy, dim,
Exhales from out her golden rim,
And, softly dripping, drop by drop,
Upon the quiet mountain top,
Steals drowsily and musically
Into the universal valley.
The rosemary nods upon the grave;
The lily lolls upon the wave;
Wrapping the fog about its breast,
The ruin molders into rest;
Looking like Lethe, see! the lake
A conscious slumber seems to take,
And would not, for the world, awake.
All Beauty sleeps!- and lo! where lies
Irene, with her Destinies!
O, lady bright! can it be right-
This window open to the night?
The wanton airs, from the tree-top,
Laughingly through the lattice drop-
The bodiless airs, a wizard rout,
Flit through thy chamber in and out,
And wave the curtain canopy
So fitfully- so fearfully-
Above the closed and fringed lid
'Neath which thy slumb'ring soul lies hid,
That, o'er the floor and down the wall,
Like ghosts the shadows rise and fall!
Oh, lady dear, hast thou no fear?
Why and what art thou dreaming here?
Sure thou art come O'er far-off seas,
A wonder to these garden trees!
Strange is thy pallor! strange thy dress,
Strange, above all, thy length of tress,
And this all solemn silentness!
The lady sleeps! Oh, may her sleep,
Which is enduring, so be deep!
Heaven have her in its sacred keep!
This chamber changed for one more holy,
This bed for one more melancholy,
I pray to God that she may lie
For ever with unopened eye,
While the pale sheeted ghosts go by!
My love, she sleeps! Oh, may her sleep
As it is lasting, so be deep!
Soft may the worms about her creep!
Far in the forest, dim and old,
For her may some tall vault unfold-
Some vault that oft has flung its black
And winged panels fluttering back,
Triumphant, o'er the crested palls,
Of her grand family funerals-
Some sepulchre, remote, alone,
Against whose portal she hath thrown,
In childhood, many an idle stone-
Some tomb from out whose sounding door
She ne'er shall force an echo more,
Thrilling to think, poor child of sin!
It was the dead who groaned within.

La Dormeuse (par Edgar Allan Poe)

À minuit, au mois de juin,
Je me tiens sous la lune mystique.
Une vapeur d'opium, humide et sombre,
S'exhale de son bord doré,
Et, tombant doucement, goutte à goutte,
Sur le sommet silencieux de la montagne,
S'infiltre avec lenteur et musique
Dans la vallée universelle.
Le romarin se balance sur la tombe ;
Le lys se prélasse sur la vague ;
Enveloppant le brouillard autour de son sein,
La ruine se décompose en repos ;
Comme Léthé, voyez ! le lac
Semble prendre un sommeil conscient,
Et ne voudrait pas, pour le monde, se réveiller.
Toute la beauté dort !- et voilà où se trouve
Irène, avec ses Destinées !
Ô, dame brillante ! est-ce possible ?
Cette fenêtre ouverte à la nuit ?
Les airs libertins, du sommet des arbres,
Tombent en riant à travers la grille -
Les airs sans corps, une troupe de sorciers,
Voguent dans ta chambre, entrant et sortant,
Et agitent la draperie du baldaquin
Si nerveusement - si effrayamment -
Au-dessus du paupière fermé et frangé
Sous lequel ton âme endormie se cache,
Que, sur le sol et le long du mur,
Comme des fantômes, les ombres montent et descendent !
Ô, chère dame, n'as-tu pas peur ?
Pourquoi et de quoi rêves-tu ici ?
Tu es sûrement venue par-delà les mers lointaines,
Une merveille pour ces arbres de jardin !
Ta pâleur est étrange ! ta robe est étrange,
Étrange, surtout, la longueur de tes cheveux,
Et ce silence solennel !
La dame dort ! Oh, puisse son sommeil,
Qui est durable, être si profond !
Que le Ciel la garde dans son saint abri !
Que cette chambre soit changée pour une autre plus sainte,
Ce lit pour un autre plus mélancolique,
Je prie Dieu qu'elle puisse reposer
Pour toujours avec un œil fermé,
Alors que les fantômes pâles et drapés passent !
Mon amour, elle dort ! Oh, puisse son sommeil
Comme il est durable, être si profond !
Que les vers rampent doucement autour d'elle !
Loin dans la forêt, sombre et ancienne,
Puisse une haute voûte se déployer pour elle -
Une voûte qui a souvent jeté ses noirs
Et ses panneaux ailés battant en arrière,
Triomphants, sur les palls crêtés,
De ses grands funérailles de famille -
Quelque sépulture, reculée, seule,
Contre laquelle elle a jeté,
Dans son enfance, tant de pierres inutiles -
Quelque tombeau d'où sa porte sonore
Elle ne forcera plus jamais un écho,
Frissons à penser, pauvre enfant du péché !
Ce sont les morts qui ont gémi à l'intérieur.