Lyrics and translation Spin Doctors - Shinbone Alley / Hard to Exist

Shinbone Alley / Hard to Exist

Moonlight through the chicken wire, humming window pane
Lukewarm water gasping down a rusty drain
Big town′s in need of mending, street lights make tooth some seams
Denim shadows shuffle in between the beams
Different strokes for different folks so
Mind your manner and easy on the ethnic jokes
It's a dumbbell curve, you′re trying to tally
All the way down to shin bone alley
Streets are metacarpal and flesh of asphalt calm
Buildings rise like fingers from a concrete palm
Yellow lit apartment trickle through the drapes
Windows frame each history hidden even from the fire escapes
Sullen winter sparrow lends wing to expanse of grey
Six-thirty-two in the morning on Thanksgiving day and the bums
They hit their corners, the thunder bird rubs their bones and the crack
Addicts stare at the snowflakes zigzagging down to greet Jones
Different strokes for different folks so
Seven-thirty-two on the same day, your bare feet on the parquet
And the light so papery white shining past the microwave
Knuckles to eyeballs and elbows on the table
Spend the day gazing from the window gable

Аллея Голени / Трудно Существовать

Лунный свет сквозь сетку-рабицу, гудящее оконное стекло,
Теплая вода, хрипя, стекает в ржавый сток.
Большому городу нужен ремонт, уличные фонари высвечивают зубчатые швы,
Джинсовые тени мелькают между балками.
Что одному хорошо, другому – смерть, так что
Следи за своими манерами и полегче с шутками про национальности.
Это кривая Гаусса, которую ты пытаешься подсчитать,
Всю дорогу вниз, до самой аллеи голени.
Улицы – пястные кости, а плоть асфальта спокойна,
Здания поднимаются, как пальцы из бетонной ладони.
Желтый свет из квартир сочится сквозь шторы,
Окна обрамляют каждую историю, скрытую даже от пожарных лестниц.
Угрюмый зимний воробей крылом разрезает серую пелену,
Шесть тридцать две утра в День благодарения, и бомжи
Занимают свои углы, Thunderbird греет их кости, а наркоманы
Смотрят, как снежинки зигзагами спускаются вниз, чтобы поприветствовать Джонса.
Что одному хорошо, другому – смерть, так что...
Семь тридцать две того же дня, твои босые ноги на паркете,
И такой бумажно-белый свет, пробивающийся мимо микроволновки.
Костяшки пальцев к глазам, локти на столе,
Проводишь день, глядя из окна на фронтон.