Lyrics and translation Steve Earle - The Randall Knife

The Randall Knife

My father had a Randall knife
My mother gave it to him
When he went off to World War II
To save us all from ruin
If you've ever held a Randall knife
You know my father well
If a better blade was ever made
It was probably forged in hell
My father was a good man
A lawyer by his trade
Only once did I ever see him
Misuse the blade
It almost cut his thumb off
When he took it for a tool
Ah, the knife was made for darker things
You could not bend the rules
He let me take it camping once
On a Boy Scout jamboree
And I broke a half-an-inch off
Tryin' to stick it in a tree
I hid it from him for a while
But the knife and he were one
And he just put it in his bottom drawer
Without a hard word one
There it slept and there it stayed
For twenty some-odd years
Sort of like Excalibur
Except waiting for a tear
Now my father died when I was forty
And I couldn't find a way to cry
Not because I didn't love him
Not because I didn't try
I'd cried for every lesser thing
Whiskey, pain, and beauty
But he deserved a better tear
I was not quite ready
So we took his ashes out to sea
And poured 'em off the stern
And then threw the roses in the wave
Of everything we'd learned
And when we got back to the house
And they asked me what I wanted
Not the law books, not the watch
I need the things he's haunted
Aw, my hand burned for the Randall knife
There in the bottom drawer
And I found a tear for my father's life
And everything he stood for

Нож Рэндалла

У моего отца был нож Рэндалла,
Мама подарила ему его,
Когда он уходил на Вторую мировую,
Чтобы спасти нас всех от гибели.
Если ты когда-нибудь держала в руках нож Рэндалла,
Ты хорошо знала бы моего отца.
Если когда-либо и был сделан клинок лучше,
То, вероятно, он был выкован в аду.
Мой отец был хорошим человеком,
Юристом по профессии.
Лишь однажды я видел,
Как он неправильно использовал этот клинок.
Он чуть не отрезал себе большой палец,
Когда принял его за обычный инструмент.
Ах, этот нож был создан для дел потемнее,
С ним нельзя было шутить.
Однажды он разрешил мне взять его в поход,
На слет бойскаутов.
И я отломил от него полдюйма,
Пытаясь воткнуть его в дерево.
Я какое-то время прятал это от него,
Но нож и он были единым целым.
И он просто положил его в нижний ящик,
Не сказав ни единого грубого слова.
Там он спал и там оставался,
Двадцать с лишним лет.
Что-то вроде Экскалибура,
Только ждал не меча, а слезы.
Мой отец умер, когда мне было сорок,
И я не мог найти способ заплакать.
Не потому, что я не любил его,
Не потому, что я не пытался.
Я плакал по всякой ерунде:
Из-за виски, боли и красоты.
Но он заслуживал слезы получше,
Я был просто не готов.
Мы развеяли его прах над морем,
Высыпав его с кормы.
А затем бросили розы в волны,
В память обо всем, чему мы научились.
И когда мы вернулись домой,
И меня спросили, чего я хочу,
Не юридические книги, не часы,
Мне нужны были вещи, которыми он дорожил.
Ах, как же я жаждал взять в руки нож Рэндалла,
Лежавший в нижнем ящике.
И я нашел слезу по жизни моего отца,
И всему, за что он стоял.