Lyrics and translation Steve Earle - The Randall Knife

My father had a Randall knife
My mother gave it to him
When he went off to World War II
To save us all from ruin
If you've ever held a Randall knife
You know my father well
If a better blade was ever made
It was probably forged in hell
My father was a good man
A lawyer by his trade
Only once did I ever see him
Misuse the blade
It almost cut his thumb off
When he took it for a tool
Ah, the knife was made for darker things
You could not bend the rules
He let me take it camping once
On a Boy Scout jamboree
And I broke a half-an-inch off
Tryin' to stick it in a tree
I hid it from him for a while
But the knife and he were one
And he just put it in his bottom drawer
Without a hard word one
There it slept and there it stayed
For twenty some-odd years
Sort of like Excalibur
Except waiting for a tear
Now my father died when I was forty
And I couldn't find a way to cry
Not because I didn't love him
Not because I didn't try
I'd cried for every lesser thing
Whiskey, pain, and beauty
But he deserved a better tear
I was not quite ready
So we took his ashes out to sea
And poured 'em off the stern
And then threw the roses in the wave
Of everything we'd learned
And when we got back to the house
And they asked me what I wanted
Not the law books, not the watch
I need the things he's haunted
Aw, my hand burned for the Randall knife
There in the bottom drawer
And I found a tear for my father's life
And everything he stood for

У моего отца был нож Рэндалла.
Моя мать подарила его ему.
Когда он ушел на Вторую Мировую войну.
Чтобы спасти всех нас от гибели.
Если ты когда нибудь держал в руках нож Рэндалла
Ты хорошо знаешь моего отца.
Если бы когда-нибудь был сделан лучший клинок ...
Вероятно, его выковали в аду.
Мой отец был хорошим человеком.
Адвокат по профессии.
Я видел его лишь однажды.
Злоупотребляйте лезвием.
Она почти отрезала ему большой палец.
Когда он принял ее за инструмент.
Ах, этот нож был создан для темных дел.
Ты не мог нарушить правила.
Однажды он разрешил мне взять его в поход.
На празднике бойскаутов
И я отломил полдюйма.
Пытаюсь воткнуть его в дерево.
Какое-то время я скрывал это от него.
Но нож и он были одним целым.
И он просто положил его в свой нижний ящик.
Без единого жесткого слова.
Там оно спало и там оставалось.
Двадцать с лишним лет.
Что-то вроде Экскалибура.
Кроме ожидания слез.
Мой отец умер, когда мне было сорок.
И я не могла найти способ плакать.
Не потому что я не любила его
Не потому что я не пытался
Я плакала из-за каждой мелочи.
Виски, боль и красота.
Но он заслуживал лучшей слезы.
Я был не совсем готов.
Поэтому мы унесли его прах в море.
И вылил их с кормы.
А потом бросил розы в волну.
Обо всем, что мы узнали.
И когда мы вернулись домой ...
И они спросили меня, чего я хочу.
Ни книги законов, ни часы.
Мне нужны вещи, которые преследуют его.
О, моя рука горела от желания достать нож Рэндалла.
Там, в нижнем ящике.
И я нашел слезу за жизнь моего отца.
И все, за что он боролся.