Lyrics and translation Stigmata feat. Гарри Топор - Восток

Восток

Мальчишки все по торсу
С кровью на белых кроссах,
Накал такой, что будто вокруг
Даже тлеет воздух.
На востоке замирает компас.
Люди не ходят в гости,
Тут все больные, словно это хоспис.
Тут закурить бы дал бы – попросили бы еще,
Тебя окружили дети крокодиловых трущоб.
Тут никогда не подставляют левых щек,
И далеко не потому, что каждый дьявол – не крещен.
Не следят за языком, как актеры грязного порно,
Ведь всемером не надо стеснятся, как в песнях Ивана Дорна.
Тут поломают все вокруг – вот это был батл!
Это не израненные руки – это стигматы!
Стой! Это Восток!
Вне закона моя территория.
Стой! Это Восток -
Чертово логово.
Руки в небо!
Это лирика цыганского гетто.
Стреляем в спину, наверняка!
Пригните головы.
Пакуйте свои души.
Мы наступаем на пятки своим врагам –
Режем и душим.
И так пытаемся быть лучше.
Паяльник жарит,
Запах паленой плоти –
Клиент почти готов.
Терпение теряет прочность.
Как жало, жалит
Узоры на теле.
Все по сценарию –
Наша бригада в деле.
Стой! Это Восток!
Вне закона моя территория.
Стой! Это Восток -
Чертово логово.
Руки в небо!
Это лирика цыганского гетто.
Мы – дети девяностых.
Нас не корми хлебом,
Насилие в крови
На свалке страны советов.
На раны рваные нам
Насыпали пуд соли.
Соревновались в убийствах
И произволе.
Заламывали руки
Старой системы,
Лишая крова,
Наживали проблемы.
Лихая жизнь.
Финал кровавой драмы –
Нас закопали по частям
На дне глубокой ямы.
Стой! Это Восток!
Вне закона моя территория.
Стой! Это Восток -
Чертово логово.
Руки в небо!
Это лирика цыганского гетто.

L'Orient

Tous les garçons ont le torse
Avec du sang sur leurs baskets blanches,
La chaleur est telle que l'air
Semble même brûler.
À l'est, la boussole se fige.
Les gens ne vont pas en visite,
Tout le monde est malade ici, comme si c'était un hospice.
Je te donnerais une cigarette, tu me demanderais une autre,
Tu es entouré d'enfants des bidonvilles de crocodiles.
Ici, on ne présente jamais l'autre joue,
Et ce n'est pas parce que chaque diable n'est pas baptisé.
On ne fait pas attention à sa langue, comme les acteurs de porno crade,
Car à cinq, on n'a pas besoin d'être timide, comme dans les chansons d'Ivan Dorn.
Ici, on va tout casser, voilà ce que c'est que le combat !
Ce ne sont pas des mains blessées, ce sont des stigmates !
Attends ! C'est l'Orient !
Mon territoire est hors la loi.
Attends ! C'est l'Orient -
Une tanière infernale.
Les mains en l'air !
C'est la poésie du ghetto tzigane.
On tire dans le dos, c'est sûr !
Baissez la tête.
Faites vos valises pour vos âmes.
On marche sur les talons de nos ennemis -
On tranche et on étouffe.
Et on essaie d'être meilleur comme ça.
Le fer à souder chauffe,
L'odeur de chair brûlée -
Le client est presque prêt.
La patience perd de sa force.
Comme un dard, ça pique
Les motifs sur le corps.
Tout se passe selon le scénario -
Notre équipe est sur le coup.
Attends ! C'est l'Orient !
Mon territoire est hors la loi.
Attends ! C'est l'Orient -
Une tanière infernale.
Les mains en l'air !
C'est la poésie du ghetto tzigane.
Nous sommes les enfants des années 90.
Ne nous nourris pas de pain,
La violence dans le sang
Sur le tas de déchets du pays des Soviets.
Sur nos plaies déchirées
On a mis du sel.
On se faisait concurrence en matière de meurtres
Et d'arbitraire.
On brisait les mains
De l'ancien système,
Privant du sang,
On se créait des problèmes.
Une vie pleine de danger.
La fin d'un drame sanglant -
On nous a enterrés par morceaux
Au fond d'un trou profond.
Attends ! C'est l'Orient !
Mon territoire est hors la loi.
Attends ! C'est l'Orient -
Une tanière infernale.
Les mains en l'air !
C'est la poésie du ghetto tzigane.