Lyrics and translation Syla - Ese y Ele A

Ese y Ele A

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A

Ninguna tía lo hizo antes, compito contra quien sea, te gafo,
Más real que takear con Canfor, yo estaba en cal For,
No en California, pero tenía sueños.
Pasados los años... la jefa de los sureños.
Lee mi trayectoria.
Sé cantar victoria.
Ven, sube en mi noria, es para minorías.
Tengo en la memoria cien rimas de a pié que te pulirían.
Ay, Ay, ¿cómo te lo diría?
Cojo el beat perfecto, sin ningún conflicto.
Mis mil defectos, vis a vis en el micro avisan pisan invictos.
Ipso facto, dicto textos aptos, rapto
Otro ritmo más sin prólogo,
Otorrinolaringólogos, sois garrafón, destilo párrafos,
Los uno como Farrakhan en cada formato,
Adicta al brik freak del bicarbonato.
¿Con quién compites?
Farmacias con patas, falacias, erratas...
Si fuera graffitera te quitaría las latas.
Fan de Funkdoobiest, fan de Frank Sinatra,
Sin otra fantasía que pedir lo que me falta.

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A

Yo no soy tan importante, me dan bases que van sobrando,
Soy el que sale con la fea, pero siempre acaba follando.
A mí nadie se me encara, se me encana porque estoy activa.
Aquí todos me conocen me respetan porque soy la Syla.
Las seis, las siete, de sol a sol Syla sola se la pega,
Sí, Syla espera ese patrón despega, beats sin fin,
Groupies hasta en Cincinnati, a ti si nadie te escucha aunque des bolos gratis.
Te perforo, gordo como Big Pun, tiro balas.
Nadie circunvala mi currículum.
Ese es mi tesoro, puro oro, ¿cuánto pesa?
A veces sólo escribo como diciendo: ¡chúpate esa!
Vas a besar la lona, van a pasar las horas,
Voy a pisar tu zona, a requisar tu broma,
Cuando mi son te coma, el emisor entona, sin avisar,
Deben ser esos versos de cortisona.
Rollos de faldas, falta de costumbre
Oye tú, mis letras no las escriben hombres
Rap de vulva, es mi culpa no te asombres
From here to fame, ¡ehi nos veremos en la cumbre!

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A

Ese y Ele A

J'ai le style parfait... ah, ah, ah, ah!
Ce que tu penses de mes textes... blah, blah, blah, blah!
Et si c'était du basket... ratatatá!
Ils connaissent le nom... S-Y-L-A

J'ai le style parfait... ah, ah, ah, ah!
Ce que tu penses de mes textes... blah, blah, blah, blah!
Et si c'était du basket... ratatatá!
Ils connaissent le nom... S-Y-L-A

Aucune meuf ne l'a fait avant, je rivalise avec n'importe qui, je te détruis,
Plus vrai que de dealer avec Canfor, j'étais à Cal For,
Pas en Californie, mais j'avais des rêves.
Au fil des années... la patronne des sudistes.
Lis mon parcours.
Je sais chanter la victoire.
Viens, monte sur ma grande roue, c'est pour les minorités.
J'ai en mémoire cent rimes a cappella qui pourraient te déglinguer.
Ah, Ah, comment te le dire?
Je prends le beat parfait, sans aucun conflit.
Mes mille défauts, face à face dans le micro, te préviennent, marchent invaincus.
Ipso facto, je dicte des textes justes, j'enlève
Un autre rythme sans prologue,
ORL, vous êtes du gros rouge, je distille des paragraphes,
Je les unis comme Farrakhan dans chaque format,
Accro au bicarbonate de soude.
Avec qui tu rivalises ?
Pharmacies ambulantes, contrefaçons, erreurs...
Si j'étais graffeuse, je te prendrais tes bombes de peinture.
Fan de Funkdoobiest, fan de Frank Sinatra,
Sans autre fantaisie que de demander ce qui me manque.

J'ai le style parfait... ah, ah, ah, ah!
Ce que tu penses de mes textes... blah, blah, blah, blah!
Et si c'était du basket... ratatatá!
Ils connaissent le nom... S-Y-L-A

J'ai le style parfait... ah, ah, ah, ah!
Ce que tu penses de mes textes... blah, blah, blah, blah!
Et si c'était du basket... ratatatá!
Ils connaissent le nom... S-Y-L-A

Je ne suis pas si importante, on me donne des bases qui restent,
Je suis celle qui sort avec le moche, mais qui finit toujours par baiser.
Personne ne me cherche, on me cherche parce que je suis active.
Ici, tout le monde me connaît, me respecte parce que je suis Syla.
Six heures, sept heures, du matin au soir, Syla se débrouille seule,
Oui, Syla attend, ce modèle décolle, des beats sans fin,
Des groupies jusqu'à Cincinnati, toi personne ne t'écoute même si tu fais des concerts gratuits.
Je te transperce, gros comme Big Pun, je tire des balles.
Personne ne contourne mon CV.
C'est mon trésor, de l'or pur, combien ça pèse ?
Parfois, j'écris juste comme pour dire : prends ça dans ta face!
Tu vas mordre la poussière, les heures vont passer,
Je vais marcher sur tes plates-bandes, réquisitionner ta blague,
Quand mon fils te bouffera, l'émetteur entonnera, sans prévenir,
Ce doit être ces vers de cortisone.
Des jupes qui tournent, un manque d'habitude
Hé toi, mes paroles ne sont pas écrites par des hommes
Du rap de la vulve, c'est de ma faute, ne sois pas surpris
From here to fame, hé on se verra au sommet!

J'ai le style parfait... ah, ah, ah, ah!
Ce que tu penses de mes textes... blah, blah, blah, blah!
Et si c'était du basket... ratatatá!
Ils connaissent le nom... S-Y-L-A

J'ai le style parfait... ah, ah, ah, ah!
Ce que tu penses de mes textes... blah, blah, blah, blah!
Et si c'était du basket... ratatatá!
Ils connaissent le nom... S-Y-L-A