Lyrics and translation The Game feat. Stacy Barthe - The Purge

We are dying, we are dying
Are we gonna die? Are we gonna die?
We are dying
Light a blunt, throw on Nas, collect my thoughts
Blow the candles out as I contemplate in the dark
Dumpin′ ashes on the fuckin' Time magazine
Tryna burn a hole between Israel and Palestine
All this world news, all these dead bodies
All these kids dying, the talk of illuminati
As I′m murderin' ink, I get a call from Irv Gotti
Say "Keep spittin' cause when you do it′s like a 12-gauge shotty
Got machetes and them cannons loaded up
Got them Xany′s and that lean in my cup
These politician's can come up missin′, I'm on a mission
You hear them gun shots, now mother fuckers listenin′
Feel that you can take their life cause they ain't got a pot to piss in
Raise the Christian, kill you for these kids as victims
Fuck the system
You give a kid 30 cent and think you sponsor somethin′?
I feed a village by myself nigga Compton comin'
Purge
We are dying, we are dying
(Sometimes I wanna purge)
We are dying
(Sometimes I wanna purge)
We are dying, some times I gotta purge
(Sometimes I wanna)
We're living on a purge
(Sometimes I wanna)
What if we ran through Beverley Hills, got 70 kills
Ridin′ down Rodeo in the Chevy with pills
And pop one, load 12 slugs in the eagle
And shot one, Donald Sterling hopped in his Benz
I got one, beam on the back of his dome
Palm sweaty on the back of the chrome
That′s my adrenaline
So we purge Sandusky, purge Zimmerman
Purge every mother fucker rapin' women in
Purge niggas killin′ kids, back to back in two vans
Me and my mercenaries, middle of South Sudan
Carryin' babies bodies, long as I got two hands
Long as I got two feet, millions and my crew deep
We purge for the families, they deaths ain′t in vein now
Crash my ass, niggas know who shot that plane down
298 innocent lives severed
Flyin' on Aaliyah′s wings all the way to heaven
And so we Purge
Imagine going to the stores without cops harrasing
Imagine Mike Brown walkin', them same cops just passed 'em
I′m smokin′ hash, and let me ash it before I talk in past tense
I hope his mama tears is like acid to your fuckin badges
2 shots in his brain, 4 in his fashion
Thinkin' ′bout his casket in this Phantom, swear I almost crashed it
That's why I′m headed to Ferguson with this German luger
Cause I'm probably more like Nelson Mandela than Martin Luther
More like Ice T than Ice Cube, I′m a cop killer
Murder all the cops, then the cops will probably stop killin'
On my knees prayin', wish my nigga Pac was livin′
But he fell victim to the Rampart Division, purge
Cops killed Biggie, cops beat up Rodney King
We tore up the city nigga, purge
Or just stand there like J. Cole and shoot at cops in the same spot till the case closed, purge
This song is dedicated, to my engineer Jus′ wife, Carey Jean who passed away June 28th at 1.45 pm to stomach cancer, 2 days before his son Harlem's 11th birthday. Crazy how he mournin′ his wife's death and I′m celebrating my son's life. I′ll never understand death, shit. Sometimes it's a struggle to understand life, shit crazy. I'll never understand. Can′t stop fightin′ to survive though, but what we fightin' for when we eventually all die though, purge. Eventually we all victims of the purge. Us killers, what′s keepin' us alive. It′s a question nobody got the answer to. So PURGE!

Мы умираем, мы умираем.
Мы умрем? мы умрем?
Мы умираем.
Закуриваю косяк, бросаю на нас, собираюсь с мыслями.
Задуй свечи, пока я размышляю в темноте.
Сбрасываю пепел на гребаный журнал "Тайм".
Пытаюсь прожечь дыру между Израилем и Палестиной
Все эти мировые новости, все эти трупы.
Все эти умирающие дети, разговоры об иллюминатах.
Пока я убиваю чернила, мне звонит Ирв Готти.
Скажи: "продолжай плеваться, потому что когда ты это делаешь, это похоже на дробовик 12-го калибра
У меня есть мачете и заряженные пушки
У меня есть Ксани и Лин в моей чашке
Эти политики могут пропасть без вести, я на задании.
Вы слышите выстрелы, а теперь, ублюдки, прислушиваетесь.
Почувствуй, что можешь лишить их жизни, потому что у них нет горшка, в который можно помочиться.
Воскресить христианина, убить тебя за этих детей, как жертв.
К черту систему
Ты даешь ребенку 30 центов и думаешь, что спонсируешь что-то?
Я сам кормлю деревню ниггер Комптон идет
Чистить
Мы умираем, мы умираем.
(Иногда я хочу очиститься)
Мы умираем.
(Иногда я хочу очиститься)
Мы умираем, иногда мне приходится очищаться.
(Иногда я хочу...)
Мы живем в чистке.
(Иногда я хочу...)
Что, если мы проедем через Беверли-Хиллз и получим 70 убийств?
Еду на родео в "Шевроле" с таблетками.
И выстрели один, заряди 12 пуль в орла.
И выстрелил один, Дональд Стерлинг запрыгнул в свой Бенц.
У меня есть один, луч на задней стороне его купола.
Потная ладонь на хромированной задней панели.
Это мой адреналин.
Итак, мы вычищаем Сандаски, вычищаем Циммермана.
Очистите всех ублюдков, насилующих женщин.
Чистим ниггеров, убивающих детей, спина к спине в двух фургонах.
Я и мои наемники в центре Южного Судана.
Ношу детские тела, пока у меня есть две руки.
Пока у меня есть два фута, миллионы и моя команда.
Мы очищаем семьи, их смерти сейчас не в моде.
Разбей мне задницу, ниггеры знают, кто сбил этот самолет.
298 невинных жизней разорваны.
Лечу на крыльях Алии до самых небес.
И вот мы очищаемся.
Представь, что ты идешь по магазинам без приставаний копов.
Представь себе, как идет Майк Браун, а те же самые копы только что прошли мимо них.
Я курю гашиш, и дайте мне его стряхнуть, прежде чем я заговорю в прошедшем времени.
Надеюсь, слезы его мамы будут как кислота для твоих гребаных значков.
2 выстрела в его мозг, 4 в его стиле.
Думая о его гробе в этом Фантоме, клянусь, я чуть не разбил его.
Вот почему я направляюсь в Фергюсон с этим немецким Люгером.
Потому что я, наверное, больше похож на Нельсона Манделу, чем на Мартина Лютера.
Я больше похож на Айс Ти, чем на Айс Кьюб, я убийца копов.
Убейте всех копов, тогда копы, вероятно, перестанут убивать.
Стою на коленях и молюсь, чтобы мой ниггер Пак был жив.
Но он пал жертвой дивизии "Бастион", зачистки.
Копы убили Бигги, копы избили Родни Кинга.
Мы разорвали город, ниггер, зачистка!
Или просто стоять там, как Джей Коул, и стрелять в копов на том же самом месте, пока дело не закроют.
Эта песня посвящается жене моего инженера Джуса, Кэри Джин, которая скончалась 28 июня в 1.45 вечера от рака желудка, за 2 дня до 11-летия его сына Гарлема. с ума сойти, как он оплакивает смерть своей жены, а я праздную жизнь своего сына. я никогда не пойму смерть, дерьмо. иногда это борьба за понимание жизни, дерьмо сумасшедшее. я никогда не пойму. не могу перестать бороться за выживание, но за что мы боремся, когда в конце концов все умрем, чистка. в конце концов мы все жертвы чистки. мы убийцы. что держит нас в живых? - это вопрос, на который никто не получил ответа. - так что очищайтесь!