Lyrics and translation The Wood Brothers - Postcards From Hell

Postcards From Hell

I know a man who sings the blues
Yeah, he plays just what he feels
Keeps a letter in the pocket of his coat
But he never breaks the seal

Set up in a bar room corner
Playin' for tips and beer
People carryin' on and drinkin'
You gotta strain to hear

I've seen him play on some old cheap guitar
But he could play on pots and pans
You never heard a soul so pure and true
It's flowin' right out of his hands
He can sing sweet as a choir girl
Or he can sing a house on fire
I've seen him callin' up the angels
And use a breeze for a telephone wire

And if you ask him
How he sings his blues so well
He says, "I got a soul that I won't sell
I got a soul that I won't sell
I got a soul that I won't sell
And I don't read postcards from Hell"

Said he came from down in Texas
Playin' out since he's 15
And you can hear a little Chicago
And a lot of New Orleans
And he can take you on a freight train
And he can take you down the alley
And he can take you to the church
And he can walk you through the valley

And if you ask him
How he sings his blues so well
He says, "I got a soul that I won't sell
I got a soul that I won't sell
I got a soul that I won't sell
And I don't read postcards from Hell"

I've seen him sleepin' in a doorway
Maybe livin' outside
On his back just like a cockroach
But he ain't waitin' to die

And if you ask him
How he sings his blues so well
He says, "I got a soul that I won't sell
I got a soul that I won't sell
I got a soul that I won't sell
I got a soul that I won't sell
That's how I sing my blues so well
And I don't read postcards from Hell"

Открытки из ада

Я знаю одного парня, поёт блюз,
Да, играет он то, что чувствует.
Хранит письмо в кармане пальто,
Но никогда не нарушает печать.

Устроился в углу бара,
Играет за чаевые и пиво.
Люди веселятся и пьют,
Ты должна напрячься, чтобы услышать.

Я видел, как он играл на какой-то старой дешевой гитаре,
Но он мог бы играть и на кастрюлях со сковородками.
Ты никогда не слышала такой чистой и правдивой души,
Она течёт прямо из его рук.
Он может петь сладко, как девочка в церковном хоре,
Или он может спеть так, что дом загорится.
Я видел, как он звал ангелов
И использовал бриз как телефонный провод.

И если ты спросишь его,
Как ему удается так хорошо петь блюз,
Он скажет: "У меня есть душа, которую я не продам,
У меня есть душа, которую я не продам,
У меня есть душа, которую я не продам,
И я не читаю открытки из ада".

Сказал, что он приехал из Техаса,
Играет с 15 лет.
И ты можешь услышать немного Чикаго
И много Нового Орлеана.
И он может прокатить тебя на товарном поезде,
И он может провести тебя по переулку,
И он может привести тебя в церковь,
И он может провести тебя через долину.

И если ты спросишь его,
Как ему удается так хорошо петь блюз,
Он скажет: "У меня есть душа, которую я не продам,
У меня есть душа, которую я не продам,
У меня есть душа, которую я не продам,
И я не читаю открытки из ада".

Я видел, как он спал в дверном проеме,
Может быть, жил на улице.
На спине, как таракан,
Но он не ждёт смерти.

И если ты спросишь его,
Как ему удается так хорошо петь блюз,
Он скажет: "У меня есть душа, которую я не продам,
У меня есть душа, которую я не продам,
У меня есть душа, которую я не продам,
У меня есть душа, которую я не продам.
Вот как я пою свой блюз,
И я не читаю открытки из ада".