Lyrics and translation Tom Paxton - A Thousand Years

A Thousand Years

The Burgher banged his fist on the table, red face glowing with pride.
"We'll rise!" he cried, "As soon as we're able, avenging the ones who died.
No more the hunted. No more the mouse. No more the quivering prey.
The Masters are driving the Slaves from the house. The Masters are coming to stay.

The Burgher dipped his bread in the gravy, splattering his silken tie.
Nachmal the Wehrmacht! Nachmal the Navy! Nachmal the thundering skies!
Once more the stadium rocking with cheers. Once more the torchlight parade.
Away with the cowering dog-bitten years, away with the humble charade!

A thousand years, the tears of the weak for our wine.
A thousand years, we'll pluck them like fruit from the vine.
Ah, they fed us and clothed us and handed us weapons as well,
But give us a leader, we'll follow him down into Hell!

The Burgher spilled his wine on the table, staggering out of his chair.
"We'll rise!" he cried, "As soon as we're able!" stroking the young man's hair.
The English are finished. The French are fools. The Russians have China to fear.
The Yanks holler "Commie!" and follow they're rules when the time for the rising is here!

The young man's eyes were firey and glowing, the burgher's hand in his own.
"We'll rise!" he cried, "The movement is growing!" we'll march on a road of bones!
They're coming from Egypt. They're coming from Hess. They're coming from Argentine.
We'll march over Russia. We'll march to the West. We'll show them what conquest can mean!

A thousand years, the tears of the weak for our wine.
A thousand years, we'll pluck them like fruit from the vine.
Ah, they fed us and clothed us and handed us weapons as well,
But give us a leader, by God, and we'll see them in Hell!

Mille ans

Le bourgeois a frappé du poing sur la table, le visage rougeoyant de fierté.
"Nous nous lèverons !" cria-t-il, "dès que nous en serons capables, vengeant ceux qui sont morts.
Plus jamais la proie. Plus jamais la souris. Plus jamais la proie tremblante.
Les Maîtres chassent les Esclaves de la maison. Les Maîtres sont là pour rester.

Le bourgeois a trempé son pain dans la sauce, éclaboussant sa cravate en soie.
Nachmal la Wehrmacht ! Nachmal la marine ! Nachmal les cieux tonnants !
Encore une fois, le stade gronde de acclamations. Encore une fois, le défilé aux flambeaux.
Fini les années de chien craintif, fini la charade humble !

Mille ans, les larmes des faibles pour notre vin.
Mille ans, nous les cueillerons comme des fruits de la vigne.
Ah, ils nous ont nourris et habillés et nous ont remis des armes aussi,
Mais donne-nous un leader, nous le suivrons jusqu'en enfer !

Le bourgeois a renversé son vin sur la table, se levant péniblement de sa chaise.
"Nous nous lèverons !" cria-t-il, "dès que nous en serons capables !", caressant les cheveux du jeune homme.
Les Anglais sont finis. Les Français sont des imbéciles. Les Russes ont la Chine à craindre.
Les Yankees crient "Commies !" et suivent leurs règles lorsque le moment de l'insurrection est venu !

Les yeux du jeune homme étaient ardents et lumineux, la main du bourgeois dans la sienne.
"Nous nous lèverons !" cria-t-il, "le mouvement grandit !", nous marcherons sur une route d'os !
Ils arrivent d'Égypte. Ils arrivent d'Hess. Ils arrivent d'Argentine.
Nous marcherons sur la Russie. Nous marcherons vers l'Ouest. Nous leur montrerons ce que la conquête peut signifier !

Mille ans, les larmes des faibles pour notre vin.
Mille ans, nous les cueillerons comme des fruits de la vigne.
Ah, ils nous ont nourris et habillés et nous ont remis des armes aussi,
Mais donne-nous un leader, par Dieu, et nous les verrons en enfer !