Lyrics and translation Tommy Makem - The Bard of Armagh

The Bard of Armagh

Oh list to the lay of a poor irish harper
And scorn not the strains of his old, withered hands
But remember his fingers, they once could move sharper
To raise up the memory of his dear native land
At a fair or a wake, i could twist my shillelagh
Or trip through a jig with my brogues bound with straw
And all the pretty colleens around me assembled
Loved their bold phelim brady, the bard of armagh
Oh, how i long to muse on the days of my boyhood
But four score and three years have flitted since then
But they bring sweet reflections, as every young joy should
For, the merry hearted boys makes the best of old men
And when sergeant death, in his cold arms shall embrace me
And lull me to sleep with sweet erin go bragh
By the side of my kathleen, my young wife then place me
Then forget phelim brady, the bard of armagh

Бард из Армаха

О, послушай песню бедного ирландского арфиста,
И не презирай звуки его старых, иссохших рук.
Но помни, его пальцы когда-то могли играть резвее,
Воскрешая в памяти его дорогой родной край.
На ярмарке или на поминкаx я мог лиxо вертеть свою дубинку,
Или отплясывать джигу в своих башмакаx, перевязанныx соломой.
И все хорошенькие девушки, собравшиеся вокруг меня,
Любиили своего смелого Фелима Брэди, барда из Армаха.
О, как я мечтаю о днях моей юности,
Но восемьдесят три года промелькнули с тех пор.
Но они приносят сладкие воспоминания, как и положено каждой юной радости,
Ведь веселые сердцем парни становятся лучшими стариками.
И когда сержант Смерть в своих холодных объятиях обнимет меня,
И убаюкает меня песней "Эрин го бра!"
Рядом с моей Кэтлин, моей молодой женой, тогда положите меня,
И забудьте Фелима Брэди, барда из Армаха.