Lyrics and translation Udo Lindenberg - No Future - ?

No Future - ?

Du sagst: No Future!
Nur noch drei Jahre, dann werden wir alle krepieren.
Du sagst, die Gifte sei'n das einzig Wahre,
Und damit willst du dich allmählich wegjonglieren.

Du bist erst 15. Auf deiner Jacke steht: NO FUN!
Wär' nichts zu ändern, fängst auch erst gar nicht mehr mit irgendwas an. Du sagst: Wie Hiroshima, die ganze Welt in Asche und Schutt, und der Zug rast dem Abgrund entgegen,
Und die Bremsen sind kaputt!

Das Schlimme ist, ich kann dich fast verstehen,
Doch ich will diesen Weg nicht mit dir gehen.
Du hast alle Waffen abgelegt und aufgegeben,
Und irgendwie aufgehört, zu leben.

Wenn meine Hoffnung voll am Ende wär',
Dann gäb's für mich auch nichts zu singen mehr.
Denn was soll'n dann noch solche Lieder und Gedanken,
Wenn das Raumschiff Erde, gesteuert von ein paar Kranken,
Von ein paar irren Kamikazepiloten,
Ja, sind wir denn all' solche Vollidioten,
Vergeblich all' die Bücher der Dichter und Philosophen,
Und es regieren immer noch die Ganoven.

Nein, ich will kein Dichter sein, der Blumen bringt
An das Grab der Vernunft, und da was Schlaues singt.
Che Guevara und Luther King dürfen nicht umsonst gestorben sein, sonst pack' ich mein Mikrofon für immer ein!

Pas d'avenir - ?

Tu dis : Pas d'avenir !
Plus que trois ans, et nous allons tous mourir.
Tu dis que les poisons sont la seule vérité,
Et tu veux t'enfuir en te droguant petit à petit.

Tu as seulement 15 ans. Sur ta veste est écrit : AUCUN PLAISIR !
S'il n'y avait rien à changer, tu ne commencerais même plus rien. Tu dis : Comme Hiroshima, le monde entier en cendres et en décombres, et le train fonce vers le précipice,
Et les freins sont cassés !

Le pire, c'est que je te comprends presque,
Mais je ne veux pas faire ce chemin avec toi.
Tu as déposé toutes les armes et abandonné,
Et en quelque sorte cessé de vivre.

Si mon espoir était vraiment à son terme,
Alors il n'y aurait plus rien à chanter pour moi.
Car à quoi bon ces chansons et ces pensées,
Si le vaisseau spatial Terre, piloté par quelques malades,
Par quelques pilotes kamikazes fous,
Oui, sommes-nous tous des idiots,
En vain tous les livres des poètes et des philosophes,
Et ce sont toujours les escrocs qui dirigent.

Non, je ne veux pas être un poète qui apporte des fleurs
Sur la tombe de la raison, et qui chante quelque chose d'intelligent.
Che Guevara et Luther King ne doivent pas être morts en vain, sinon je range mon micro pour toujours !