Lyrics and translation Vdon, Westside Gunn & Conway - They Killed Pookie

They Killed Pookie

Aye yo
Aye yo my kicks cost $2000
Same wing for a week, but the money piling
Caught a body up in Webster Hall
I used to battle for commissary, I never lost
The '86 Saab apple sauce
Fashion Week tiger sweeten up the catalogue
Thought I seen Chine Gun so I got a ghost
One head shot your brains, adios
Chain on the S got chain
Gave the fiends some work, they used the stove, I did my thing
More money bring more pussy
I ain't a rapper, nigga, don't push me
Can't wait to see Bacon one day, and somebody die everyday my way
Mister S.E. marvelous, the coupe 300 like Spartacus
I'm from where your mom's on crack and your fatherless
The SK, I stuck the cartridge in
Fryin' work in the skillet, mix the margarine
I'm slaughterin'
I fold AR like a futon
Body with a suit on like Brother Bouzone
A thousand pounds of 'Zona straight from Tuscon
My youngin let off a drum from back of a Yukon
Jump out the Phantom, Don C 2 on
Cuban weigh two kilos, I got two on
Still reppin' the same blocks that I grew on
Machine bitch I kill everything I spew on
M-16's with the shell catchers
I'll bet you rappin' ass niggas never felt pressure
I like the Concord 11's, but the 12's fresher
Movin' straight drop cuz it sell better
We the illest, don't misconstrue, I stay with a bitch or two
Stomp a bone out you in my Christian Lou
Lift you off your feet, I get the blinkin' I ain't missin' you
I'm Conway nigga, every verse a brick or two
My dog knock you down for a half a cake
Then run to Atlanta like Pastor Ma$e
They gave Don seven for a ratchet case
Killa Tone droppin' bodies, he ain't tat his face
I use the G code just to crack the safe
Griselda bucket on my rattlesnake
Fryin' lobster with a glass of grapes
Hall and Nash, we winnin', them niggas had to hate

Ils ont tué Pookie

Hé
Hé, mes baskets coûtent 2 000 $
Même aile pendant une semaine, mais l'argent s'accumule
J'ai attrapé un corps à Webster Hall
Je me battais pour la cantine, je n'ai jamais perdu
La Saab de 86, compote de pommes
La Fashion Week, le tigre adoucit le catalogue
J'ai cru voir Chine Gun, alors j'ai pris un fantôme
Un coup à la tête, ton cerveau, adios
Chaîne sur le S, plus de chaîne
J'ai donné du travail aux fiends, ils ont utilisé le réchaud, j'ai fait mon truc
Plus d'argent apporte plus de chattes
Je ne suis pas un rappeur, mec, ne me pousse pas
J'ai hâte de voir Bacon un jour, et quelqu'un meurt tous les jours comme ça
Mister S.E. merveilleux, le coupé 300 comme Spartacus
Je viens d'où ta mère est accro au crack et où tu n'as pas de père
La SK, j'ai mis la cartouche
Je fais frire le travail dans la poêle, je mélange la margarine
Je massacre
Je plie l'AR comme un futon
Corps en costume comme Frère Bouzone
Un millier de livres de 'Zona directement de Tuscon
Mon jeune a sorti un tambour de l'arrière d'un Yukon
Je sors du Fantôme, Don C 2
Le Cubain pèse deux kilos, j'en ai deux
Je représente toujours les mêmes pâtés de maisons où j'ai grandi
Machine, salope, je tue tout ce sur quoi je crache
M-16 avec les récupérateurs de douilles
Je parie que les rappeurs de merde n'ont jamais ressenti de pression
J'aime les Concord 11, mais les 12 sont plus fraîches
Je bouge la goutte directe parce qu'elle se vend mieux
On est les plus fous, ne te méprends pas, je reste avec une ou deux salopes
Je t'écrase un os dans ma Christian Lou
Je te soulève de tes pieds, je clignote, je ne te rate pas
Je suis Conway mec, chaque couplet une brique ou deux
Mon chien te démolit pour la moitié d'un gâteau
Puis il court à Atlanta comme le pasteur Ma$e
Ils ont donné sept ans à Don pour une affaire de matraque
Killa Tone laisse des corps, il n'a pas tatoué son visage
J'utilise le code G juste pour casser le coffre
Le seau de Griselda sur mon serpent à sonnettes
Je fais frire du homard avec un verre de raisin
Hall et Nash, on gagne, ces mecs ont dû détester