Lyrics and translation Vic Deal feat. Afterclass - El Sentido de los Sentidos

El Sentido de los Sentidos

Pa' que ojos, si de enojo van ciegos
Solo oyen la voz feroz y atroz que sale de su ego
Yo ruego que luego inhalen de mi perfume
Saboreen y palpen el fruto de su cacumen
Pa' que ojos, si de enojo van ciegos
Solo oyen la voz feroz y atroz que sale de su ego
Yo ruego que luego inhalen de mi perfume
Saboreen y palpen el fruto de su cacumen
Veo borregos caminar con miedo
Y fieles a sus convicciones abandonar sus credos
Ahora son ciegos y yo testigo ocular
Lloran igual pierdan a su mamá o su celular
Y sus hijos crecerán con padres ausentes
Que perdieron, no vivieron el momento presente
No hay materia gris fecundando sus cráneos
Fingir saberlo todo es otro mal contemporáneo
Se perdió lo espontáneo y oídos no prestan
Hoy idolatran grupos y mañana los detestan
Opinan lo que otros dicen se quedan con eso y listo
Juzgan la música por la portada de los discos
Para ser especifico hablan lo convencional
Que lo viejo es mejor, lo nuevo muy comercial
Ese amor por la música se esconde no se donde
Solo cantan en la ducha y solo escuchan one hit wonders
Presiento, cien porciento aun está por venir
No me preocupa el talento si hay aliento pa' persistir
Me identifica más lo que escucho que lo que leo
No alimento mi intelecto más si mi instinto y sus deseos
Mi olfato desearía que todo huela a lo que aparenta
Mi mente detectaría y así se daría cuenta
Que los malos huelen mal, los buenos huelen bien
Políticos huelen a mierda, pero la Fania al edén
Aquí donde me ven saboreé mis derrotas
Me tragué cartas amargas y viejas promesas rotas
Témanle a mi lengua como a las aguas mansas
Degusto lo que escupo, me supo dulce la venganza
Plasmo pálpitos, planes, no poemas ya escritos
Aplacar plasta plástica en mi pueblo no es delito
Aplano plagas sin plomo como plastilina a diario
Sin ser policía sin placa ni plomero como Mario

Le Sens des Sens

À quoi bon des yeux, s'ils sont aveugles de colère
Ils n'entendent que la voix féroce et atroce qui sort de leur ego
Je prie qu'ils inhalent ensuite mon parfum
Qu'ils savourent et palpent le fruit de leur esprit
À quoi bon des yeux, s'ils sont aveugles de colère
Ils n'entendent que la voix féroce et atroce qui sort de leur ego
Je prie qu'ils inhalent ensuite mon parfum
Qu'ils savourent et palpent le fruit de leur esprit
Je vois des moutons marcher avec peur
Et fidèles à leurs convictions, abandonner leurs croyances
Maintenant, ils sont aveugles et je suis témoin oculaire
Ils pleurent de la même façon s'ils perdent leur mère ou leur téléphone portable
Et leurs enfants grandiront avec des pères absents
Qui ont perdu, n'ont pas vécu le moment présent
Il n'y a pas de matière grise qui féconde leurs crânes
Faire semblant de tout savoir est un autre mal contemporain
L'instantanéité s'est perdue et les oreilles ne prêtent pas attention
Aujourd'hui, ils idolâtrent des groupes et demain, ils les détestent
Ils pensent ce que les autres disent, ils gardent ça et c'est tout
Ils jugent la musique par la couverture des disques
Pour être précis, ils parlent de façon conventionnelle
Que l'ancien est meilleur, le nouveau trop commercial
Cet amour de la musique se cache, je ne sais pas où
Ils chantent seulement sous la douche et n'écoutent que des tubes à succès
Je sens, cent pour cent, qu'il reste encore beaucoup à venir
Le talent ne me préoccupe pas s'il y a le souffle pour persister
Ce que j'écoute me définit plus que ce que je lis
Je n'alimente pas mon intellect plus que mon instinct et ses désirs
Mon odorat aimerait que tout sente ce qu'il prétend
Mon esprit détecterait et ainsi, il se rendrait compte
Que les méchants sentent mauvais, les gentils sentent bon
Les politiciens sentent la merde, mais la Fania l'Eden
Ici, où vous me voyez, j'ai savouré mes défaites
J'ai avalé des lettres amères et de vieilles promesses brisées
Craignez ma langue comme les eaux calmes
Je déguste ce que je crache, la vengeance m'a semblé douce
Je mets en scène des battements de cœur, des plans, pas des poèmes déjà écrits
Aplatir la pâte plastique dans mon village n'est pas un crime
J'aplati les plaies sans plomb comme de la pâte à modeler chaque jour
Sans être policier sans insigne ni plombier comme Mario