Lyrics and translation Víctor Manuel - La Planta 14 (with Marisa Valle Roso) (En Directo)

La Planta 14 (with Marisa Valle Roso) (En Directo)

En la planta catorce del pozo minero
De la tarde amarilla tres hombres no volvieron
Hay sirenas, lamentos, acopasados aies
A la boca del pozo.

Dos mujeres de luto anhelando dos cuerpos
Y una madre que rumia su agonía en silencio
Es el tercero.

A las diez la luna clara
Se refleja en las sortijas del Patrón recién llegado
Con sombrero, gravedad y su aburrido gesto.
El ha sido el primero, vendrán gobernadores
Alcaldes, ingenieros.
Tratarán de calmar,
La presentida viuda que se muerde el pañuelo
No sabrán acercarse a la madre que les mira
Con los ojos resecos.

A las doce el patrón mirara su reloj
Los otros ya se fueron
Y en un punto y aparte esbozará un fastidio
Mientras piensa ¿pero donde están estos?

Ha llegado otro relevo de bomberos
Y la una menos diez era la noche
El primero muerto
Sentados en el suelo, los mineros
Se hacen cruces y reniegan de Dios
Quién diría les pillara de sorpresa la tragedia repetida
A veces el más bravo se le queda
Mirando fijamente al patrón
Con dientes apretados
Y el patrón con sombrero,
Tiene dos policías a su lado no hay cuidado

Tres horas lentas pasan
A la luz de las linternas asustadas
El cura con los ojos arrasados
Al segundo le va uniendo sobre el pecho las manos
Y un chaval de quince años
Mientras llora impotente se abraza contra un árbol
Y el chófer del patrón con su gorra de plato
Se siente desplazado, es un hombre prudente,
Bien domado.

El rocío ha calado hasta los huesos cuando sale el tercero
Le recibe con sonrisa gris azul la madrugada
Y con voces los mineros
Mientras se abrazan todos y uno de ellos
El mas fiero por no irse al patrón
Llora en el suelo.

La Planta 14 (avec Marisa Valle Roso) (En direct)

Dans la mine, au quatorzième niveau,
Trois hommes n'ont pas fait surface à la fin d'un après-midi jaune.
Des sirènes, des lamentations, des appels en choeur
à l'entrée de la mine.

Deux femmes en deuil, désirant deux corps
Et une mère ruminant sa douleur en silence.
C'est le troisième.

À dix heures, la lune claire
Se reflète dans les bagues du Patron, nouvellement arrivé,
Avec son chapeau, sa gravité et son air ennuyé.
Il a été le premier, les gouverneurs viendront
Les maires, les ingénieurs.
Ils essaieront d'apaiser
La veuve, qui se mord son mouchoir, prédisant le malheur,
Ils ne sauront pas s'approcher de la mère qui les regarde
Avec des yeux secs.

À minuit, le patron regardera sa montre,
Les autres sont déjà partis,
Et il marquera un temps d'arrêt, laissant paraître son agacement,
Se demandant : "Mais où sont-ils ?"

Un autre groupe de pompiers est arrivé,
Et il était une heure moins dix, la nuit,
Le premier mort.
Assis sur le sol, les mineurs
Se signent et maudissent Dieu,
Qui aurait dit qu'ils seraient pris au dépourvu par la tragédie répétée,
Parfois, le plus brave reste,
Fixant le patron
Les dents serrées.
Et le patron, avec son chapeau,
A deux policiers à ses côtés, il n'y a pas de danger.

Trois heures lentes passent,
À la lumière des lampes effrayées,
Le prêtre, les yeux fatigués,
Joint les mains sur la poitrine du second mort,
Et un jeune homme de quinze ans
Se blottit contre un arbre, pleurant d'impuissance,
Et le chauffeur du patron, avec sa casquette plate,
Se sent déplacé, c'est un homme prudent,
Bien dompté.

La rosée a pénétré jusqu'aux os lorsque le troisième sort,
L'aube le reçoit avec un sourire gris bleu,
Et avec des voix, les mineurs
Se serrent dans les bras, et l'un d'eux,
Le plus féroce pour ne pas aller au patron,
Pleure sur le sol.