Lyrics and translation Vinicius de Moraes - A Brusca Poesia Da Mulher Amada

A Brusca Poesia Da Mulher Amada

Minha mãe, alisa de minha fronte todas as cicatrizes do passado
Minha irmã, conta-me histórias da infância em que que eu haja sido
Herói sem mácula
Meu irmão, verifica-me a pressão, o colesterol, a turvação do timol, a
Bilirrubina
Maria, prepara-me uma dieta baixa em calorias, preciso perder cinco
Quilos
Chamem-me a massagista, o florista, o amigo fiel para as
Confidências
E comprem bastante papel; quero todas as minhas esferográficas
Alinhadas sobre a mesa, as pontas prestes à poesia.
Eis que se anuncia de modo sumamente grave
A vinda da mulher amada, de cuja fragrância
Já me chega o rastro.
É ela uma menina, parece de plumas
E seu canto inaudível acompanha desde muito a migração dos
Ventos
Empós meu canto. É ela uma menina.
Como um jovem pássaro, uma súbita e lenta dançarina
Que para mim caminha em pontas, os braços suplicantes
Do meu amor em solidão. Sim, eis que os arautos
Da descrença começam a encapuçar-se em negros mantos
Para cantar seus réquiens e os falsos profetas
A ganhar rapidamente os logradouros para gritar suas mentiras.
Mas nada a detém; ela avança, rigorosa
Em rodopios nítidos
Criando vácuos onde morrem as aves.
Seu corpo, pouco a pouco
Abre-se em pétalas... Ei-la que vem vindo
Como uma escura rosa voltejante
Surgida de um jardim imenso em trevas.
Ela vem vindo... Desnudai-me, aversos!
Lavai-me, chuvas! Enxugai-me, ventos!
Alvoroçai-me, auroras nascituras!
Eis que chega de longe, como a estrela
De longe, como o tempo
A minha amada última!

La Poésie Brusque De La Femme Aimée

Ma mère, lisse de mon front toutes les cicatrices du passé
Ma sœur, raconte-moi des histoires de l'enfance où j'ai été
Un héros sans tache
Mon frère, vérifie ma tension, mon cholestérol, la turbidité du thymol, la
Bilirubine
Marie, prépare-moi un régime faible en calories, j'ai besoin de perdre cinq
Kilos
Appelez la masseuse, le fleuriste, l'ami fidèle pour les
Confidences
Et achetez beaucoup de papier ; je veux que tous mes stylos à bille
Soient alignés sur la table, les pointes prêtes à la poésie.
Voici que s'annonce de manière extrêmement grave
L'arrivée de la femme aimée, dont la fragrance
Me parvient déjà.
Elle est une enfant, elle semble faite de plumes
Et son chant inaudible accompagne depuis longtemps la migration des
Vents
Après mon chant. Elle est une enfant.
Comme un jeune oiseau, une danseuse soudaine et lente
Qui marche sur la pointe des pieds vers moi, les bras suppliants
De mon amour dans la solitude. Oui, voici que les hérauts
Du doute commencent à s'envelopper de noirs manteaux
Pour chanter leurs requiems et les faux prophètes
Pour gagner rapidement les lieux publics pour crier leurs mensonges.
Mais rien ne l'arrête ; elle avance, rigoureuse
Dans des tourbillons nets
Créant des vides où les oiseaux meurent.
Son corps, peu à peu
S'ouvre en pétales... La voici qui vient
Comme une rose sombre tourbillonnante
Surgie d'un jardin immense dans les ténèbres.
Elle vient... Déshabillez-moi, averses !
Lavez-moi, pluies ! Séchez-moi, vents !
Éveillez-moi, aurores naissantes !
Voici qu'elle arrive de loin, comme l'étoile
De loin, comme le temps
Ma dernière bien-aimée !