Lyrics and translation Violadores del Verso - Pura Droga sin Cortar

Pura Droga sin Cortar

¿Estás escribiendo?
Estoy con mi tren, ¿te gusta?, lo acabo de comprar
¿Y desde cuándo no escribís nada?
Estuve de viaje
Quizás ya no tengas nada que decir
Mira, aquí te marque varios trabajos posibles
No, necesito que me busquen trabajo, estoy bien así, soy poeta
¿Qué oficio es ser poeta?
¿Dónde dice aquí?:
Se busca poeta, buena remuneración, ah

Traigo seis millones de maneras de morir, solo una de vivir
Soy B-Boy hasta la muerte, es lo que quiero decir
No me compares a un rapero que rima por rimar
Javier Ibarra es único, un ícono del puto rap

He rimado miles de palabras y aún quiero más
Sobre el ritmo sabes que les enseñé mil formas
Podéis llamar a esto la era Kase.O
Lo siento, en esta letra no hay mensaje, el mensaje soy yo

Solo traigo pura competición en el track
No hay pasta, no hay fama, solo importa el rap
Todo por ser el rey del micro vitalicio
Si nadie me ganó, nadie me ganará, mi esfuerzo es enfermizo

¿Tú quieres llegar a donde estoy yo en dos días?
Ayer eras mi fan, hoy eres dios, ¡tonterías!
¿Qué decías? a mí, chaval me pagan los flows
Pero sin duda, el mejor premio es el aplauso en los shows

Autodidacta, nadie sabe el truco
Genética y laringe, ingeniería letrística en el surco
Tú ya sabes quién, los brothers y el Rubén
Pasamos hora tras hora en el estudio hasta que quede bien

Mil pensamientos por segundo, esto no es vida
¿Cuál de las voces es la que escucha el homicida?
No sé, pero te oigo y me entran ganas de matar
De cagar y vomitar, de romper tu compact

No nos culpes de errores que no hemos cometido y tú sí
Ahora ves el tuyo, orgullo engullo, crudo como el sushi
MC Pussy, puta cursi, no me hables de jacuzzi
El único que has visto, lo pagaste en un puti

Y eso lo puede hacer cualquiera, más esta mi manera
Es única en el puto espacio sideral, te mando fuera
Como Erik soy el puto jefe y te despido
Te digo: "Fuera del rap, cabrón, condénote al olvido"

Yo vengo con rimas kilométricas, no competirás
Luego me dirás: "Jodo cabrón, cómo deliras"
Toma medidas, cura tu rap de estas heridas
Chupa de mi flash, bebe bebidas energéticas

Para asustar a mis métricas
Ponte una mascara más fea, coleguita
Anda quita, mi rap hemafrodita
Es una puta baba que se folla igual a chicos y chicas

Si quieres grita, igual solo te mete la puntita
Más tú quieres gordo borbotón de leche calentita
Y flipas con los flows del cosmopolita
Universal es mi jodida retórica

Pregunta por ahí cuántos gozan de mi herencia
Me considero del género, referencia
Esa tendencia a negar la evidencia
Se acabó el que nos odie, que se arme de paciencia

No puedes copiar la esencia, tonto 'el culo
Puedes decirle al cirujano que te ponga mis pómulos
Pero no te hagas el tonto, co, no culpes al público
Huele mal y es tu estilo culofónico

Ciego de mi mismo, sí, de mi egocentrismo
Pero siento por el ritmo un poderoso magnetismo
Y es que, el rap es mi amigo de toda la vida
Para un chala'o como yo, la única salida

No hago música de club, no espero que me pinche el DJ
Bueno si pincha el Rumba, igual hasta me oiréis
Si pincha el Potas, sonaré tras Bomb The Base
Si pincha el Señor Rojo, tras Isaac Hayes

No espero que te aprendas esta letra
Solo que me escuches en el coche y desde la acera la gente diga
"¿Que cruda música es esa? qué pesa'o"
"Esta es la mierda que escucha hasta la hija de la princesa"

Te advierto que han dicho que hoy se casó Alberto
Y que uno de los invitados se dejó el coche abierto
Que Javat ha muerto y de esto, lo cierto
Es que hoy ofrezco un concierto, pispa al experto (Ah)

En narración de verdadero interés
En el capitulo de hoy, meto a los toyacos
En sus propios esfínteres, bájalo de Internet
Los lleva mi rima en un carro tira'o por tigres

Hay un barranco lleno de ellos, si me sigues, te lo enseño
Será como un mal sueño
Despeño toys del puto gremio, merezco un premio
Yo solo soy un vago fumador bohemio

¿Pero tú tienes un sello o una empresa de pasteles?
Incluye una calcamonía guapa al menos con el disco, ¿quieres?
¿Te gusta mucho el rap? no tienes porque ser MC, hijo
¿Por qué no quieres el consejo que te dejo?

A mi plim lo hago por ti, te ahorro sustos
Y un camino de piedras y serpientes tras los arbustos
Brusco y cruel, negocio del ocio
Cuando la gente se aburre de ti, a tomar por

Busca otro público, socio
No te hagas cruces por saber mi poción, traigo emoción al punto de cocción
Alta cocina de rima, convierto raps en gelatina
Pasto de letrinas, no te imaginas

Mi dentista me preguntó que a qué me dedicaba
Me dio por decir la verdad, pensó que deliraba
Miraba el tubo de la anestesia con cara rara
En el futuro, a su sobrina me pidió que le firmará

Y mi vecina que qué tal con la orquesta (Eh... guay, guay)
¿Cómo explicarle que estoy en la cresta?
¿Y que el rap está fuera de control como mi barba?
¿Y que el tema es: tu fea mariposa comercial contra mi larva?

Tengo los nervios destrozados, depresión tras depresión
No es fácil ser quien soy, pero
Cuando me siento el mejor, como hoy
Veo la luz y pienso: "Buf, vaya cruz que llevas tú, homeboy"

Y es que no sé, no sé
No tienen letras que respalden tanta pose, los dejo en boxes, no me tosen
Posesión de un canon exclusivo es mi ventaja
Mantengo el fuego vivo (Ajá) para el B-Boy de bombo y caja

Flipo con el ritmo y pienso: "Bon voyage"
Miro afuera y todas las luces van pa'trás
Me siento en la cabina de un Concor
Sobre este ritmo, pura sangre tras un lustro matando tu hambre con hambre

Ahora escucha mi jazz, droga pura como elfo
¿Delirios de grandeza? no, he vuelto a ganar sin esfuerzo
Les entretengo con música dura y palabras duras
Así es como vengo

Vengo monta'o en un Gran Jeep
Un bic, un block, un lápiz, un fat beat
¿Te crees Brad Pitt, ah, sí? mas pareces un Back Street por la foto del maxi
Mi rap no se hace en un pispás, quizás tú disfraz, sí

Extra, extra, mi mierda es maestra
Puesta en vuestra mierda se demuestra
Esta vez, la mezcla es perfecta
Javat afecta, Rumba selecta

Ritmo hip-hop que el B-Boy se inyecta
Alza el espíritu y el alma abyectas
Rapero, trapero, canelo, que no conectas
Se ofrece en sacrificio para el dios de la secta

Dicen que las flores se marchitan
Pero yo tengo riegos árabes en el jardín, de mi mezquita

Pura Droga sin Cortar

Tu écris ?
Je suis avec mon nouveau train, tu aimes ? Je viens de l'acheter.
Et depuis quand tu n'as rien écrit ?
J'étais en voyage.
Tu n'as peut-être plus rien à dire.
Regarde, je t'ai marqué plusieurs boulots possibles.
Non, j'ai besoin qu'on me trouve du travail, je suis bien comme ça, je suis poète.
C'est quoi comme métier, poète ?
Où c'est écrit ici ?
Recherche poète, bonne rémunération, ah.

J'ai six millions de façons de mourir, une seule de vivre.
Je suis B-Boy jusqu'à la mort, c'est ce que je veux dire.
Ne me compare pas à un rappeur qui rime pour rimer.
Javier Ibarra est unique, une icône du putain de rap.

J'ai rimé des milliers de mots et j'en veux encore plus.
Sur le rythme, tu sais que je leur ai appris mille façons.
Vous pouvez appeler ça l'ère Kase.O.
Désolé, dans ce texte il n'y a pas de message, le message c'est moi.

Je n'apporte que de la compétition pure sur le track.
Il n'y a pas d'oseille, pas de gloire, seul le rap compte.
Tout ça pour être le roi du micro vital.
Si personne ne m'a battu, personne ne me battra, mon effort est maladif.

Tu veux arriver là où j'en suis en deux jours ?
Hier tu étais mon fan, aujourd'hui tu es dieu, quelles conneries !
Qu'est-ce que tu disais ? Moi, gamin, on me paie pour mes flows.
Mais sans aucun doute, la meilleure récompense c'est l'applaudissement dans les concerts.

Autodidacte, personne ne connaît le truc.
Génétique et larynx, ingénierie lyrique dans le sillon.
Tu sais déjà qui, les brothers et Rubén.
On passe des heures et des heures en studio jusqu'à ce que ce soit bien.

Mille pensées par seconde, ce n'est pas une vie.
Laquelle de ces voix est celle que l'assassin écoute ?
Je ne sais pas, mais je t'entends et j'ai envie de tuer.
De chier et de vomir, de casser ton CD.

Ne nous reprochez pas des erreurs que nous n'avons pas commises et que toi oui.
Maintenant tu vois le tien, fierté avide, crue comme les sushis.
MC Pussy, pute ringarde, ne me parle pas de jacuzzi.
Le seul que tu as vu, tu l'as payé dans un pute.

Et ça tout le monde peut le faire, mais ça c'est ma façon de faire.
Elle est unique dans le putain d'espace sidéral, je t'envoie balader.
Comme Erik, je suis le putain de patron et je te vire.
Je te dis : "Dehors du rap, connard, je te condamne à l'oubli."

J'arrive avec des rimes kilométriques, tu ne rivaliseras pas.
Après tu me diras : "Putain mec, comme tu délire".
Prends des mesures, soigne ton rap de ces blessures.
Suce mon flash, bois des boissons énergétiques.

Pour effrayer mes rimes.
Mets un masque plus moche, mon pote.
Va-t'en, mon rap hermaphrodite.
C'est une putain de bave qui se tape mecs et nanas.

Si tu veux cries, de toute façon elle te met juste la petite.
Mais toi tu veux du gros lait chaud qui déborde.
Et tu hallucines sur les flows du cosmopolite.
Universelle est ma putain de rhétorique.

Demande par là combien profitent de mon héritage.
Je me considère du genre, une référence.
Cette tendance à nier l'évidence.
C'est fini, que celui qui nous déteste s'arme de patience.

Tu ne peux pas copier l'essence, imbécile du cul.
Tu peux demander au chirurgien de te mettre mes pommettes.
Mais ne fais pas l'idiot, co, ne rejette pas la faute sur le public.
Ça sent mauvais et c'est ton style de merde.

Aveuglé par moi-même, oui, par mon égocentrisme.
Mais je ressens pour le rythme un puissant magnétisme.
Et c'est que le rap est mon ami de toujours.
Pour un cinglé comme moi, la seule issue.

Je ne fais pas de la musique de club, je ne m'attends pas à ce que le DJ me passe.
Enfin si Rumba mixe, peut-être que tu m'entendras.
Si Potas mixe, je passerai après Bomb The Base.
Si Señor Rojo mixe, après Isaac Hayes.

Je ne m'attends pas à ce que tu apprennes ce texte par cœur.
Juste que tu m'écoutes dans ta voiture et que depuis l'habitacle les gens disent.
"C'est quoi cette musique brute ? C'est lourd."
"C'est la merde qu'écoute même la fille de la princesse."

Je te préviens qu'on a dit qu'Alberto s'est marié aujourd'hui.
Et que l'un des invités a laissé sa voiture ouverte.
Que Javat est mort et de cela, ce qui est certain.
C'est qu'aujourd'hui je donne un concert, chope l'expert (Ah).

Dans un récit d'un réel intérêt.
Dans l'épisode d'aujourd'hui, j'enfonce les tocards.
Dans leurs propres sphincters, télécharge-le sur Internet.
Ma rime les emmène dans un chariot tiré par des tigres.

Il y a un ravin rempli de ces bestioles, si tu me suis, je te le montre.
Ce sera comme un cauchemar.
J'expulse les tocards du putain de game, je mérite une récompense.
Je ne suis qu'un fainéant fumeur bohème.

Mais tu as un label ou une pâtisserie ?
Ajoute au moins un joli autocollant avec le disque, veux-tu ?
Tu aimes beaucoup le rap ? Tu n'as pas besoin d'être MC, fiston.
Pourquoi ne veux-tu pas du conseil que je te donne ?

Je fais mon truc pour toi, je t'épargne des frayeurs.
Et un chemin de pierres et de serpents derrière les buissons.
Brutal et cruel, le business du divertissement.
Quand les gens en ont marre de toi, va te faire foutre.

Cherche un autre public, mon pote.
Ne te fais pas de mouron pour connaître ma potion, j'apporte de l'émotion au point de cuisson.
Haute cuisine de la rime, je transforme les raps en gélatine.
Pâture de latrines, tu n'imagines pas.

Mon dentiste m'a demandé ce que je faisais dans la vie.
J'ai eu envie de dire la vérité, il a pensé que je délirais.
Il regardait le tube d'anesthésie bizarrement.
Dans le futur, il m'a demandé de faire un autographe à sa nièce.

Et ma voisine qui me demande comment ça va avec l'orchestre (Euh... bien, bien).
Comment lui expliquer que je suis au top ?
Et que le rap est hors de contrôle comme ma barbe ?
Et que le truc c'est : ton papillon commercial moche contre ma larve ?

J'ai les nerfs en miettes, dépression après dépression.
Ce n'est pas facile d'être moi, mais.
Quand je me sens le meilleur, comme aujourd'hui.
Je vois la lumière et je pense : "Ouf, quelle croix tu portes, mon pote."

Et c'est que je ne sais pas, je ne sais pas.
Ils n'ont pas les textes pour justifier autant de frime, je les laisse dans les boxes, ils ne toussent pas.
La possession d'un canon exclusif est mon avantage.
Je maintiens le feu vivant (Ouais) pour le B-Boy de la grosse caisse et de la caisse claire.

Je kiffe le rythme et je pense : "Bon voyage".
Je regarde dehors et toutes les lumières reculent.
Je me sens dans le cockpit d'un Concorde.
Sur ce rythme, pur-sang après cinq ans à tuer ta faim avec la faim.

Maintenant écoute mon jazz, drogue pure comme un elfe.
Délires de grandeur ? Non, j'ai encore gagné sans effort.
Je les divertis avec de la musique dure et des paroles dures.
C'est comme ça que je viens.

Je débarque au volant d'une Grand Cherokee.
Un bic, un bloc, un crayon, un gros beat.
Tu te prends pour Brad Pitt, hein, ouais ? Tu ressembles plus à un Backstreet Boys sur la photo du maxi.
Mon rap ne se fait pas en un claquement de doigts, peut-être ton déguisement, oui.

Extra, extra, ma merde est maîtresse.
Posée sur votre merde, elle se démontre.
Cette fois, le mix est parfait.
Javat impacte, Rumba sélectionne.

Rythme hip-hop que le B-Boy s'injecte.
Élève l'esprit et l'âme que tu négliges.
Rappeur, trappeur, trouillard, qui ne capte rien.
S'offre en sacrifice au dieu de la secte.

On dit que les fleurs fanent.
Mais j'ai des arrosages arabes dans le jardin de ma mosquée.