Lyrics and translation WHY? - By Torpedo or Crohn's (Dntel Remix)

By Torpedo or Crohn's (Dntel Remix)

Sleeping late*
I hear the sad horns of labor trucks sigh.
My neighbor walks by,
High heels click dry like half-a-proud horse down Brook.
I hear somebody′s babbling I mistook for a cavalry,
Whispering "victory" to the sparks in their kindling.
But all their green woods wet,
And unmet as of yet by the gases of flame,
Pressing against the pending physics of my passed down last name.
Living in the tear between two spaces, condemned;
In one of the many places you're not, I am.
Hiding from my friends in the bathroom at ′ThriftTown'
To write this tune down
Today after lunch,
I got sick and blew chunks all over my new shoes
In a lot behind 'Whole Foods′.
This is a new kind of blues.
And what about losing limb or loved one in a duel dissatisfies you of seems just?
As a kid I did not shit my pants much;
Why start now with this stuff?
And I do not bluff, second caller gets bit by a dog or Jeff Dahmer.
Kisses or stitches?
No mitt for these pitches.
Lone Pone one, master of the cheap pun.
If I′m not raw, I'm just a bit underdone.
But I′d be O.K., cool as a rail, if they'd just let us have healthfood in hell.
Good heaven′s background radiation and the black arts of waiting.
Not the same since I switched my hair-part and started shaving.
Got hexed-- my hidden hair-gone corners.
Oh, I'll never be a joiner, life long local foreigner, I.
Raw-lung, homegrown fake in coed naked choir;
Second tenor, highest rise, blessed clever compromister.
I′ll be proudly mouthing 'watermelon' every song.
I put the phone to my ear but all I hear′s a dial tone.
Will they map my skull and wrap my bones when my wig is gone?
No. I′ll go unknown by torpedo or Crohn's,
Only those evil live to see their own likeness in stone.

Par torpille ou par Crohn (Dntel Remix)

Dormir tard*
J'entends les tristes klaxons des camions de chantier soupirer.
Mon voisin passe,
Les talons aiguilles claquent sec comme un demi-cheval fier le long de Brook.
J'entends quelqu'un babiller que j'ai pris pour une cavalerie,
Chuchotant "victoire" aux étincelles de son allume-feu.
Mais tous ses bois verts sont humides,
Et pas encore rencontrés par les gaz de la flamme,
Pressant contre la physique imminente de mon nom de famille transmis.
Vivre dans la larme entre deux espaces, condamné ;
Dans l'un des nombreux endroits où tu n'es pas, je suis.
Me cachant de mes amis dans les toilettes de 'ThriftTown'
Pour écrire ce morceau
Aujourd'hui après le déjeuner,
Je suis tombé malade et j'ai vomi sur mes nouvelles chaussures
Dans un lot derrière 'Whole Foods'.
C'est une nouvelle sorte de blues.
Et que dire de perdre un membre ou un être cher dans un duel qui te dégoûte ou qui te semble juste ?
Enfant, je ne me suis pas fait caca dans mon pantalon souvent ;
Pourquoi commencer maintenant avec ça ?
Et je ne bluffe pas, le deuxième appelant se fait mordre par un chien ou Jeff Dahmer.
Bisous ou points de suture ?
Pas de gant pour ces lancers.
Lone Pone un, maître du mauvais jeu de mots.
Si je ne suis pas cru, je suis juste un peu trop cuit.
Mais je serais d'accord, cool comme un rail, s'ils nous laissaient simplement avoir de la nourriture saine en enfer.
Le rayonnement de fond du bon ciel et les arts noirs de l'attente.
Pas pareil depuis que j'ai changé de raie et que j'ai commencé à me raser.
J'ai été ensorcelé -- mes coins cachés de cheveux disparus.
Oh, je ne serai jamais un adhérent, un étranger local à vie, moi.
Poumons crus, faux de chez faux dans un chœur nu mixte ;
Deuxième ténor, montée la plus haute, compromis intelligent béni.
Je dirai fièrement "pastèque" à chaque chanson.
Je mets le téléphone à mon oreille, mais tout ce que j'entends, c'est une tonalité.
Vont-ils cartographier mon crâne et envelopper mes os quand ma perruque sera partie ?
Non. Je resterai inconnu par torpille ou par Crohn,
Seuls les méchants vivent pour voir leur propre image dans la pierre.